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Muchas personas se quedan atoradas ahí:

👉 "Les digo que no y paso una semana sintiéndome un desgraciado." 👉 "Con extraños pongo límites; con mi mamá, imposible." 👉 "Sé que me pasan por encima, y aun así vuelvo a decir que sí."

Y les dicen:

👉 "Es tu familia, tienes que estar siempre." 👉 "Después te vas a arrepentir cuando no estén." 👉 "La sangre es la sangre."

Pero Freud explicó por qué ahí el "no" cuesta el doble.

Con tu familia no estás negociando con adultos.

Estás negociando con las figuras que formaron tu conciencia.

Freud describió cómo el superyó —esa instancia que juzga y exige— se construye con las voces de quienes nos criaron: sus reglas quedaron instaladas adentro. Por eso, cuando le pones un límite a tu madre o a tu padre, no solo enfrentas a la persona real: enfrentas a la voz interna que lleva décadas diciéndote qué es ser un buen hijo. La culpa no viene de haber hecho algo malo; viene de desobedecer una regla muy antigua. Y ahí está la trampa: mientras más fuerte fue esa regla, más te va a doler poner un límite absolutamente razonable.

La idea incómoda es esta:

👉 Sentir culpa no significa que el límite esté mal: significa que estás rompiendo una regla vieja. 👉 Con la familia cuesta más porque ahí se escribió el reglamento que llevas puesto. 👉 Y "es tu familia" se usa muchas veces como llave para abrir puertas que tú ya habías cerrado.

Pero aquí está lo importante:

Poner un límite no es dejar de querer: es dejar de desaparecer. Empieza por lo pequeño y sostenlo aunque llegue la culpa —la culpa baja con los días, y el respeto sube—. Y una fórmula que funciona: "te quiero y no puedo con eso" —une las dos verdades, que es justo lo que la culpa no te deja ver—. Habrá quien reaccione mal: eso también es información, no prueba de que hiciste mal. Las familias sanas se ajustan a los límites; las que estallan por un "no" ya estaban funcionando a costa tuya. Puedes ser buen hijo, buen hermano, buena hija... y tener un límite. De hecho, solo así se puede sostener el cariño a largo plazo.

📚 Freud, S. (1992). El yo y el ello. En Obras completas (Vol. 19, pp. 1-66). Amorrortu. (Trabajo original de 1923)