#florin rambles

Sie: Wenn ich erwachsen bin, dann kaufe ich mir fünfzehn identische Katzen. Ich: Oh? Wieso so viele? Sie: Wenn dann wer zu Besuch kommt und fragt, wie viele Katzen ich habe, dann sag ich, ich habe eine, aber die ist richtig schnell

„Wir haben Blumen geschenkt bekommen!!“ , sagt sie.

„Ach, wir schön“ ist meine zugegebenermaßen schwache Antwort.

„Von wem denn?“

Noch breiteres Lächeln ihrerseits.

„Keine Ahnung!“ 

Ich stelle meine Versuche, meine Schuhsenkel zu entwirren, kurzzeitig ein. 

„Was meinst du, ‚keine Ahnung‘?“

Stellt sich heraus, dass zur Rückkehr der ersten Personen des Haushaltes ein Blumenstrauß mit einer Grußkarte auf dem Fußabtreter aufgefunden wurde.

Den Empfängern wird von einer Einzelperson mitgeteilt, dass sie hofft, dass wir einen Guten Rutsch hatten, und es wird aus dem Nachbardorf gegrüßt. Eine liebliche Füllerzeichnung von Mutter, Vater, zwei Töchtern und einem Sohn ziert den unteren Teil. 

Keine Unterschrift jeglicher Art. Die Blumen sind echt hübsch.

Meine Mutter meint, dass sie die richtige Nachbarin weiß, und bedankt sich mit einer schnellen Nachricht. 

Besagte Nachbarin reagiert überrascht. Sie war’s nicht. 

Wir gehen alle Freunde durch, welche passen könnten. Füller, Schrift eher weiblich, ist der deutschen Grammatik fähig (setzte das Komma bei „Ich hoffe, ihr…“ richtig) und spricht nicht im Namen der Familie. 

Die Nachbarin von besagtem Ort mit einer Affinität für Blumen und Vergesslichkeit ist eine Möglichkeit. Sie würde aber im Namen der Familie schreiben. 

Die relativ frisch geschiedene Freundin meiner Mutter, welche Blumen mag und Deutschlehrerin ist, kommt in den Sinn. Sie wohnt aber im falschen Ort. 

Mein Vater denkt, einer der Familien aus den frischen Neubauten hat die Kinder geschickt, welche die Karte an der falschen Haustür abgegeben haben (könnte sein). Mein Bruder denkt, es ist eine Form psychologischer Krieg der ersten Verdächtigten, weil sie weiß, dass meine Mutter sich in Grund und Boden arbeiten wird, um der richtigen Person zu danken (eher unwahrscheinlich).

Meine Schwester will die Blumen in ihr Zimmer stellen, anstatt sie in der Küche zu lassen, wo sie momentan stehen (auf gar keinen Fall).

Ich frage mich nur, wer in drei Gottes Namen seine Grußkarten nicht unterschreibt. 

das hier hat sie in den Kalender gestellt:

"Ahh, dass ist dann also ne literarische eierlegende Wollmilchsau, gell?"

The best thing for us children is the stairs though. The steps are made out of wood, and they’re not set on like, cement or something, so they practically stand in the air. Because of that, it’s actually kind of complicated to go up without the stairs making a sound. Of course, we’ve mastered that still, because you kind of do need the stealth on the staircase to survive in a bigger household, but we don’t always need that. And because we don’t cover up our steps all the time, we’ve come to recognize the way the others walk up the stairs. It’s not foolproof, and sometimes I confuse my sister for my brother, and my mother for my father, but it works most of the time. The funniest thing, though, is that with me being the oldest, I can imitate my parents way of walking really well. And whenever I am downstairs and I know that my siblings are being sneaky upstairs, I start walking up in the distinctive way of my mother. And when I arrive at the last step, I am greeted by the faces of my siblings, trying their best to look unsuspicious and failing by their wide eyes and shuffling around. And when they see that it was me and not our mum, the expressions on their faces are something I will treasure forever. 

I can’t cross it.

It’s a street, my brain whispers

It’s solid rock, stable, secure

You have nothing to fear.

It’s not!, retorts my heart. You cannot trust what you do not know as intimately as yourself, as your own thoughts and words and your own set of skin!

My brain dismisses it. Don’t listen, hear me? Deceived so often, you are wary, but no harm comes from the street, the street is real and big and irreplaceable with what it is you fear, the street is safe.

Is it though?, screams my heart

Betrayed so many times, failed by everyone around you, you trust who led you to your demise every single time? 

I hesitate. My foot hovers above the foreign surface. I place a soft step onto it, gently putting more and more weight onto it as my heart screams its soul out and my brain assures me that with this, betrayal is impossible.

It’s steady, real. No illusion comes from the street.

As I finally stand I let out a shaky breath and stand an- the surface breaks and I scream as I fall through the ground, suffocated by its all encompassing texture.

This can’t be-