#flora a

Recuerdo esas frases viejas. Las borro instantáneamente de la memoria. Un tipo hablando siempre sobre él: algo patético. El tren que jamás llega a la estación. Los viajes pendientes. Lo único que el patético desea es no permanecer en el mismo sitio todo el tiempo. Vivir eternamente una milésima. Frase tras frase no tengo nada para escribir. Reflejos en un cristal del tren se notan agotados. Empujones. Tropiezos. Algunas personas se disculpan. Otras como mi persona van sumidas en su indiferencia. Cuerpos se rozan en el tumulto. Letras se mueren en la maleta. La llegada en el punto de partida. La senda que lleva hacía donde habito atraviesa la cloaca. La palabra yace en la entraña. Enfermos de palabras ululan a un astro que ya ha muerto. No conozco más forma de lograr logros si no es gastando el pensar & la tinta. Guerra constante en los adentros de un ser. El barrio en el que resido & los barrios aledaños en guerra. Cuadras vacías. Balaceras. Inquinas en común entre sujetos distintísimos. Composiciones empezadas pero sin fin alguno. Perder como mayor virtud. Existir por simple capricho.