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Iniziano gli sgomberi all'Ex Moi di Torino. #exMoi #Torino #migranti

Nella mattinata di lunedì 20 novembre, sono cominciate le operazioni di sgombero dell’ex Moi di Torino. Le palazzine, sede del villaggio olimpico durante i Giochi Invernali del 2006, erano state occupate a partire dal 2013. L’operazione è stata svolta congiuntamente Vigili del Fuoco, Croce Rossa, Protezione Civile e Forze dell’Ordine.

Non sono mancate le tensioni ed un piccolo gruppo di migranti…

NO BORDERS, SERATA BENEFIT PER L’EX MOI

Si è svolta venerdì 24 marzo al Csoa Gabrio una serata benefit per l’ex Moi.

La cena, organizzata dal Comitato Solidarietà Rifugiati e Migranti e da alcuni dei ragazzi che vivono nell’ex villaggio olimpico, è stata anticipata da un incontro di approfondimento sugli accordi Italia-Libia e sul decreto Minniti. La serata si è conclusa con il concerto dei “Re-Fugees - Southern Turin Crew”.

I relatori della serata sono stati gli avvocati Marco Melano e Gianluca Vitale, inoltre sono intervenuti al dibattito alcuni abitanti dell’ex Moi che hanno raccontato la loro esperienza in Libia prima e dopo la morte di Mu'ammar Gheddafi. Durante il corso della serata si è parlato del piano del governo sull’immigrazione, presentato dal ministro dell’interno Marco Minniti il 18 Gennaio di quest’anno. Il decreto prevede alcuni dei seguenti punti: 

- Un CIE, che d’ora in poi si chiamerà CPR (cambia il nome ma non la sostanza), in ogni regione, escluse probabilmente Valle d’Aosta e Molise 

- Abolizione del secondo grado d’appello per i richiedenti asilo, come già anticipato dal ministro della giustizia Andrea Orlando nel giugno 2016

- Obbligo lavorativo dei richiedenti asilo a partire dal secondo mese dalla presentazione della domanda d’asilo (indiscrezioni pubblicate dal Messaggero e dal Corriere della Sera)

- L’istituzione di “zone rosse” o “zone vip”, a cui è vietato l’accesso a persone che rappresentano una minaccia per il decoro: aree museali, luoghi turistici e parchi pubblici.

Foto e testo di Federico Tisa

E` stata la nostra prima cena organizzata dentro il circuito ARCI. Ringraziamo tutti i partecipanti alla festa di Con MOI, grazie anche ai nuovi membri che hanno aderito all`associazione. 

Durante la cena abbiamo fatto un sondaggio riguardo alle idee di speranza, paura e sogno come membri della comunità e singole persone. 

[english version below]

Mi chiamo Vitalis e in questo paese non ci volevo venire. Io non ho pagato nessun biglietto, ho scelto il mare quando i soldati di Gheddafi, con le canne dei fucili premute sulla mia faccia, mi hanno chiesto di scegliere tra una barca e un proiettile. Partire o morire. Arrivato a Lampedusa ero esausto, il viaggio era durato 5 giorni e non mi domandavo cosa mi riservasse il futuro, mi bastava essere con i piedi sulla terra ferma, con il mare alle spalle. Nei due mesi passati nel centro di Manduria ci dicevano che quella era una destinazione provvisoria, che dovevamo avere pazienza, ci presero le impronte e ci assegnarono un numero. Poi, un giorno che non arrivava mai, con i pullman ci hanno trasferito in Piemonte, a Settimo Torinese. La nostra nuova casa si chiamava hotel Giglio. Al Giglio il tempo era sempre vuoto, potevamo sopravvivere ma ogni giorno eravamo meno vivi. Avevamo un letto e pasti caldi e giorni tutti uguali ma noi non siamo animali d’allevamento, siamo uomini. Il 23 gennaio scoppiò la rivolta, eravamo esasperati dal niente, quel giorno bloccammo la strada fuori dall’hotel e arrivò la polizia, gli operatori erano tutti scappati ma noi non volevamo fare male a nessuno, solo volevamo gridare che siamo anche noi uomini, che vogliamo vivere. Dopo la rivolta sono stato espulso dal Giglio, era freddo in quei giorni e scoprii che tanti come me erano per strada. I campi stavano chiudendo, e noi, venuti dalla Libia ce ne stavamo per le strade, nelle stazioni a congelare. Quando mi dissero che un gruppo di rifugiati stava pensando di occupare delle case, che c’erano degli italiani disposti ad aiutarli, ho voluto unirmi a loro perché non voglio essere accudito, voglio la possibilità di prendermi cura di me, di sentire che sono io a decidere del mio futuro. Oggi queste case sono una piccola Africa, siamo in seicento qui, veniamo da 25 paesi diversi e stiamo imparando a vivere insieme. All’inizio i ghanesi volevano stare solo con i ghanesi e non si fidavano di nessun altro e così era per i nigeriani, per i maliani per gli eritrei. Ora etiopi e tuareg bevono il tè insieme, sudanesi e ghanesi si dividono le spese e i pasti. Siamo tutti uguali qui, siamo quelli venuti dalla Libia, i sopravvissuti. Neanche adesso è semplice, viviamo senza acqua calda e senza riscaldamento, ma questa è la nostra casa e non è solo un posto in cui stare perché da qui abbiamo smesso di farci trattare come dei bambini e siamo pronti a combattere per i nostri diritti e la nostra dignità.

Vitalis ha 28 anni ed è nigeriano, è arrivato a Lampedusa il 13 agosto del 2011. Dopo la chiusura dei centri d’accoglienza dell’Emergenza nord Africa, si è ritrovato per strada pur essendo titolare di protezione internazionale. Insieme ad altre centinaia di rifugiati ha dato vita, nella città di Torino all’occupazione abitativa EX MOI dove attualmente risiede.

Testo di Carlo Maddalena / Fabrica Foto di Marco Pavan / Fabrica

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My name Vitalis and I did not want to come to this country. I did not pay any ticket, I chose the sea when the soldiers of Gaddafi, with gun pressed on my face, asked to choose between a boat and a bullet. Leave or die. I was exhausted when I arrived in Lampedusa, the journey had lasted five days and I was wondering what my future would be, it was enough for me to be with my feet on dry land, with the sea behind. I spent two months in the center of Manduria and they told us that this was a temporary destination, we had to be patient, they took our fingerprints and we were given a number. Then one day, with the buses we have been moved to Piedmont, in Settimo Torinese. Our new home was called Hotel Giglio.   At the time Giglio was always empty, we could survive, but every day we were not alive. We had a bed and hot meals and days were all the same but we are not farm animals, we are men. On January 23, the revolt broke out, we were exasperated by the smallest things, that day we blocked the road outside the hotel and the police arrived, the people working there all ran away but we did not want to hurt anyone, just wanted to shout that we are also men, who want to live. After the revolt I have been expelled from Giglio, it was cold in those days and I found that many people like me were on their way. The camps were closing, and we who came from Libya we stood in the streets, in train stations to freeze. When they told me that a group of refugees was thinking of occupying some blocks of flats, and there were Italians willing to help, I wanted to join them because I do not want to be cared for, I want the opportunity to take care of myself, to feel that I am to decide about my future.   Today, these homes are a small Africa, we are here in six hundred people, we come from 25 different countries and we are learning to live together. At first Ghanaians wanted to be alone with Ghanaians and did not trust anyone else, and so it was for Nigerians and Malians and Eritreans. Now Ethiopians and Tuareg are drinking tea together, Sudanese and Ghanaian divide the expenses and meals. We are all equal here, we’re the ones who came from Libya, the survivors. Even now it is not simple, we live without hot water and no heating, but this is our home and not just a place to stay because from here we stopped being treated like children and we are ready to fight for our rights and the our dignity.

Vitalis is 28 years old and comes from Nigeria, arrived in Lampedusa on August 13, 2011. After the closure of the Emergency reception centers in North Africa , it was found in the street while being beneficiary of international protection . Along with hundreds of other refugees gave birth in the city of Turin employment population EX MOI where he currently resides.

[english text below]

Mi chiamo Samuel e spero che almeno questo sia il mio posto. Prima stavo a Yaoundè in Camerun, vivevo in una casa al primo piano, nella zona del mercato. Sotto, vendevo camice, pantaloni, vestiti. La gente del mercato mi conosceva e io conoscevo tutti. Quando il governo decise di costruire una nuova super strada scoprimmo che le nostre case e i nostri negozi sarebbero stati demoliti. Fu allora che decidemmo di protestare, tutti i commercianti della zona, insieme, per chiedere almeno un altro posto dove andare. Questo al governo non piacque e io scoprii in una manciata di ore di essere diventato un criminale politico. Fuggii dal mio paese di notte, dirigendomi verso la Nigeria. Dio non poteva avermi abbandonato. Forse voleva solo dirmi, mi ripetevo, che quello non era il mio posto.

In Libia decisi di fermarmi. No, non ho mai pensato che fosse il posto giusto, ma erano passati mesi dalla mia partenza, avevo attraversato la Nigeria, il Niger e l’Algeria, ero esausto e senza un soldo. Imparai il mestiere del gesso e degli stucchi, fare il decoratore mi piaceva, mi innamorai di una donna e andammo a vivere insieme. In Libia uno straniero può essere quasi felice, felice no. C’era il lavoro, ma non c’era nient’altro per noi, gli arabi ci chiamavano africani, come se loro non lo fossero. Non mi importava, pensavo solo a mettere da parte un po di soldi per poter andar via e ricominciare altrove. Non lo sai mai quando è l’ultimo giorno, la mattina esci di casa e quando la sera ritorni c’è solo un cratere e macerie e polvere. Dicono che sia stato un missile ma chi lo ha lanciato e perché non lo ho mai saputo.

Quando è scoppiata la guerra, anche gli Africani sono diventati il nemico: i ribelli ci accusavano di essere miliziani di Gheddafi, i realisti di combattere con i ribelli. Chiunque ci avesse incontrato avrebbe avuto i suoi motivi per ucciderci, così fuggii ancora, ancora di notte. Durante la traversata non pensavo a niente, solo mi ripetevo che la Libia, di certo, non era il mio posto. Da Tripoli a Lampedusa il viaggio fu tranquillo, dopo una notte di navigazione, alle prime luci dell’alba sbarcammo sull’isola. Mi ricordo gli uomini della croce rossa e tanta gente che correva di qua e di là sul molo.

L’Italia non è come l’avevo immaginata, non c’è lavoro e a volte sugli autobus ti guardano come se non fossi il benvenuto. Io però penso che forse questo è il mio posto, che un senso ci deve essere, che forse sono qui anche per i miei fratelli, per i nostri diritti. Forse sono qui anche per raccontare la mia storia, perché non vada perduta.

Samuel Pieta è arrivato in Italia nel 2011, cessato il programma di emergenza nord africa si è ritrovato, pur essendo un rifugiato munito di regolari documenti,ancora una volta per strada e senza casa. Insieme ad altre centinaia di rifugiati ha dato vita, nella città di Torino all’occupazione abitativa EX MOI dove attualmente risiede.

Testo di Carlo Maddalena / Fabrica

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My name is Samuel and I hope that at least this is my place. First I was at  Yaoundé in Cameroon, I lived in a house on the first floor, in the market area. Down below I sold shirts, trousers, clothes of all sorts. The people in the market all knew me and I knew everyone. When the government decided to build a new trunk road we found that our houses and shops were all going to be demolished. So we decided to protest, all the tradespeople of the area, all together, to ask for another place to go at least. The government didn’t like that and I discovered in a few hours that I had become a political criminal. I fled my country at night and made my way to Nigeria. God couldn’t have abandoned me. Perhaps he just wanted to tell me, I kept repeating to myself, that that wasn’t my place.

In Libya I decided to stop. No, I had never thought that it was the right place, but it had been on the move for months, I had crossed Nigeria, Niger and Algeria, I was exhausted and completely broke. I learned the trade of plasterer and did stucco work, I liked working as a decorator, I fell in love with a woman and we went and lived together. In Libya a foreigner can be almost happy, happy no. There was work, but there was nothing else for us, the Arabs call us Africans, as if they weren’t Arabs too. I didn’t care, all I was worried about was putting together a bit of money in order to go away and start again somewhere else. You never know when it’s going to be the last day, in the morning you go out and when you return in the evening there is just a crater and rubble and dust. They say it was a missile but who launched it and why I have never found out.

When the war broke out, even the Africans became the enemy: the rebels accused us of being Gaddafi’s militiamen, the royalists of fighting with the rebels. Anyone we encountered would have good reasons to kill us, so we escaped again, always at night. During the crossing I didn’t think of anything, all I kept repeating to myself was that Libya was not my place. From Tripoli to Lampedusa it was a quiet crossing, and after a night at sea, with the first light of day we landed on the island. I remember the Red Cross people and lots of people running up and down the jetty.

Italy is not what I imagined it to be, there’s no work and at times they look at you on the bus as if you were not welcome. But I think that perhaps this is my place, that there must be a sense to all this, that perhaps I am here for my brothers, for our rights. Perhaps I’m also here to tell my story, so that it isn’t forgotten.

  Samuel P. arrived in Italy in 2011. When the North Africa emergency programme finished he found himself in the street again and without a home, despite the fact that he had regular refugee status. He and another hundred or so refugees in the city of Turin have occupied the EX MOI buildings where he lives at present.

[English version below]

Mi chiamo Kaou e vengo dal Mali. Sono arrivato a Lampedusa nel 2011 da Tripoli perché non avevo altra scelta. Quando è scoppiata la guerra volevo andare verso l’Algeria e ritornare nel mio paese, ma Tripoli era sotto assedio e non si poteva uscire né entrare. Un giorno un mio amico mi ha detto che aveva deciso di attraversare il mare e andare in Italia e io sono andato con lui. A Maggio sono arrivato a Lampedusa e mi hanno messo nel campo, non mi hanno trattato male, ma eravamo tanti lì dentro, troppi. I giorni passavano e arrivavano sempre nuovi rifugiati e nessuno ti spiegava cosa sarebbe successo o quanto tempo saremmo rimasti lì. Io sapevo che in Europa avevamo dei diritti, e che potevano darci un documento; quello che non sapevo, mentre mi prendevano le impronte digitali, è che non avrei potuto più lasciare l’Italia, che mi avrebbero spostato in un campo e poi in un altro e alla fine mi sarei ritrovato in strada.

I centri di accoglienza sono sempre nascosti, lontani dalle persone. Io volevo conoscere gli Italiani e capire la vita qui, ma sembrava che noi dovessimo avere una vita a parte. Prima tante cose non le sapevo, e credo che molti Italiani ancora non le sanno. Quando stavo nel campo di Settimo Torinese, alla croce rossa davano 42 euro al giorno per ogni rifugiato e quando è arrivato il freddo non potevamo avere neanche un giaccone. Per comprare il mio ho lavorato una settimana. Il mio capo era marocchino, io uscivo la mattina con il carrello e raccoglievo la plastica dai cassonetti, dalle 5 del mattino alle 5 del pomeriggio. Per una settimana di lavoro ti pagava 50 euro o 40 e con quei soldi ho comprato un giubbotto al mercato di Porta Palazzo.

La fine dell’emergenza nord Africa non era la fine dei nostri problemi, era solo la fine dei soldi. “Il campo chiude, voi tra una settimana siete fuori”. Era Febbraio e faceva ancora freddo, così ho cominciato a dormire nelle stazioni e nei dormitori, poi ho deciso di scappare in Francia per trovare un lavoro e un posto fisso per dormire. Ho i documenti in Italia, ho la protezione internazionale, in Francia, invece, ero un clandestino. Ho lavorato come imbianchino, in nero, per qualche mese, poi sono dovuto tornare. “Le tue impronte sono in Italia” ti dicono e ti riportano a Ventimiglia.

In Libia comunque è molto diverso, lì gli stranieri non hanno diritti, né documenti. Puoi lavorare, la polizia finge di non vederti, ma se un Libico ti colpisce senza motivo sei tu che vieni arrestato perché essere stranieri è una colpa più grande. In Italia dicono che siamo tutti uguali e noi abbiamo tanti diritti, però troppe volte non vengono rispettati, così certe volte è anche un po’ uguale.

Kaou ha 25 anni ed è Maliano. E’ arrivato a Lampedusa nel Maggio 2011 e non può tornare nel proprio paese perché durante la sua permanenza in Italia il Mali è sprofondato in una sanguinosa guerra civile. Attualmente risiede a Torino e non dispone di una dimora fissa.

Testo di Carlo Maddalena / Fabrica

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My name is Kaou and I come from Mali. I arrived at Lampedusa from Tripoli in 2011 because I had no other choice. When war broke out I wanted to head for Algeria and return to my country, but Tripoli was under siege and you could neither get out nor in. One day a friend told me that he had decided to go across the sea to Italy and I went with him. I arrived at Lampedusa in May and they put me into the camp, they didn’t treat me badly, but there were a lot of us in there, too many. The days went by and more and more new refugees arrived and no one told you what was happening or how long we were going to remain there. I knew that we had rights in Europe, and that they could issue us with a document; what I didn’t know while they were taking my fingerprints was that I would never be able to leave Italy, that they would move me from one camp to another, and that in the end I would find myself in the street.

The reception centres are always hidden, a long way away from people. I wanted to get to know Italians and their way of life, but it seems as though we were supposed to have a life apart from anyone else.

Before there were many things I didn’t know, and I think that many Italians still don’t know them. When I was in the Settimo Torinese camp, they gave the Red Cross 42 euro a day for every refugee and when the cold weather came we couldn’t even have a jacket. To get mine I had to work for a week. My boss was a Moroccan, I went out in the morning with a trolley and collected plastic from the rubbish skips, from 5 in the morning to 5 in the afternoon. For a week of work he paid you 40 to 50 euro and with that money I bought myself a jacket at the market at Porta Palazzo.

The end of the North Africa emergency wasn’t the end of our problems, it was only the end of the money. "The camp is shutting down, you are all out in a week". It was February and it was still cold, so I began to sleep in stations and dormitories, then I decided to escape to France to find a job and somewhere permanent to sleep. I have documents in Italy, I have international protection, instead in France I was a sans papiers. I worked as a painter, without paying taxes, for a few month, then I had to come back. “Your fingerprints are in Italy”, they tell you and take you back to Ventimiglia.

Anyway in Libya it’s very different. There foreigners have no rights, nor papers. You can find work, the police pretend they don’t see you; but if a Libyan does something to you, it’s you that is arrested because being foreigners is the greatest crime. It Italy they say that we are all equal and we have many rights, but most of the time they are not respected, so sometimes it’s the same.

 Kaou is 25 and comes from Mali. He came to Lampedusa in May 2011 and can’t return to his country because while he was in Italy Mali was torn by a bloody civil war. He lives at the moment in Turin with no fixed abode.

[english version below]

Mi chiamo Hassan e vivo a al Lingotto di Torino, anche se qui, tutti lo chiamano EX MOI il posto dove vivono i ragazzi stranieri. Forse a nessuno interessa sapere come vivono, ma io sono uno di loro e voglio raccontarlo.

E’ difficile vivere così, giorno dopo giorno, senza lavoro, senza riscaldamento, senza acqua calda. Noi non siamo qui di nascosto, siamo arrivati dal mare, a Lampedusa, a Pozzallo; abbiamo tutti i documenti e questo rende la nostra situazione più assurda e noi sempre più stanchi. A volte ho pensato di andare in un altro paese, dove si può vivere meglio, ma le nostre impronte sono qui e abbiamo dovuto scoprire la convenzione di Dublino e capire che non possiamo lasciare l’Italia. La Dublino uccide e io mi chiedo come può l’Europa avere una legge per far morire poco a poco gli stranieri come noi, che siamo solo poveri, che non abbiamo potuto vivere nei nostri paesi per la guerra o per la fame. Noi non lo sapevamo che avremmo trovato questo dall’altra parte del Mediterraneo.

A volte quando cammini ti accorgi che qualcuno sta cambiando strada perché ti ha appena visto, forse ha paura del colore della nostra pelle o ricorda che qualcuno una volta lo ha derubato. Tra noi ci sono persone buone e cattive e anche tra gli Italiani è così, ma io non cambio strada. Questa cosa non ha senso. Questa cosa prima dell’Italia io non l’avevo mai vista. Vorresti fermarti e gridare “Vieni qui, voglio raccontarti la nostra verità” ma forse correrebbero solo più veloce e allora stai zitto e pensi che non era il momento più adatto per dirlo.

Io ho deciso che voglio scrivere, raccontare a tutti, anche a noi stessi, la nostra storia. Forse con delle poesie o con uno spettacolo teatrale. Non scrivo perché diventi famoso il mio nome, il mio nome non è importante, vorrei che tutti lo dimenticassero e ricordassero solamente quello che è scritto e che è stato scritto da uno di noi. Spero che tanti che vivono come me avranno voglia di fare lo stesso. La verità su di noi è nascosta, invisibile, e molti non si chiedono neanche “perché c’è quello lì che rovista tra i rifiuti o raccoglie le cose che per gli altri non sono più buone?”. La verità su di noi è una cosa che fa male e per questo nessuno la vuole sentire ma noi non possiamo più aspettare, dobbiamo, per forza, trovare il momento più adatto per dirla.

Hassan è somalo, è arrivato a Lampedusa da Tripoli nel 2008 e risiede a Torino dal 2010. Oggi il suo sogno è di diventare uno scrittore. Attualmente sta lavorando alla stesura di monologhi teatrali sui temi dell’accoglienza e dell’integrazione.

Testo di Carlo Maddalena / Fabrica

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My name is Hassan and I live at the Lingotto, even if everyone calls it EX MOI here, the place where the foreigners live. Perhaps nobody is interested to know how they live but I am one of them and so I want to tell you about it. It’s hard living here, day after day, without work, without heating, without hot water. We’re not hiding here, we came from the sea, to Lampedusa, to Pozzallo; we all have documents and this makes our situation even more absurd, and us more and more tired of it. I have often thought of going to another country, where you can live better, but we have left our fingerprints here and we’ve had to learn about the Dublin Convention and understand that we can’t leave Italy. The Convention kills and I ask myself how Europe can have a law that kills foreigners like us a little at a time, we are just poor people, we haven’t been able to live in our countries because of war and famine. How could we know that we would find the same on the other side of the Mediterranean.

At times when you are walking along you see that people have crossed  the road to the other side because they have just seen you, perhaps they are scared of the colour of our skins or we remind them of someone who robbed them once. Among us there are good people and bad people and that’s the same among Italians too, but I don’t cross the road. This has no sense. Before Italy I had never seen anything like it. You feel like stopping and shouting: “ Come over here! I want to tell you about us!”, but perhaps they would hurry on even faster and so you don’t say anything and you think that it wasn’t the right time to say it anyway. 

I’ve decided that I want to write, to tell our story to everyone, even to us. Perhaps through poetry, or a theatrical work. I’m not going to write to become famous, my name is of no importance, I want everyone to forget it and remember only what I write and that it was written by one of us. I hope that many people who live like me will want to do the same. The truth about us is unknown, invisible, and many people don’t even ask themselves “why is that person grubbing around in the rubbish or collecting things that other people are not interested in any more?”. The truth about us is something that hurts, and that’s why nobody wants to know but we can’t wait any longer, we must find the best moment to tell it.

Hassan is a Somali. He arrived at Lampedusa from Tripoli in 2008 and has lived in Turin since 2010. His dream today is to become a writer. He is currently working on theatrical monologues on the subject of welcome and integration.