Trágico al borde de lo patético
Ya no hay una forma de muerte poética; solo una jodida muerte.
¿qué decir de la pasión cuando la estoy sintiendo?, ganas & desganas. Se hacen lo mismo;
obras sobre la vida,
otras sobre la muerte,
tropiezos en las unas & en las otras.
Los llantos del que nace & los quejidos del que agoniza en un mismo verso. Hace tanto no me hablo que no recuerdo mi voz. Hace tanto no canto que todo es recitar.
Mi sentido en el sinsentido; ¿qué sentido le darán a esto los demás?
¿qué pregunta será la próxima?; ¿qué respuesta será en verdad respuesta?
Despierto sobre un lecho, sobrio casi a diario, pero follado por esta resaca que causa el tanto cuestionar el porqué de existir.
Dirigirse al váter que usa Febo; vomitar en sentido metafísico.
& las palabras expulsadas saben a hiel & a desesperanza,
entre arcada & arcada las voy arrojando sin elocuencia alguna,
ninguna mitiga el sufrimiento en que me encuentro,
cada una desechos del tiempo que ya paso,
olvidadas recorriendo el caño.
Esos que buscan el amor de su dios sin amarse ellos mismos¿qué es lo que buscan?
El mío es distante e indiferente; no se encuentra en templos ni en libros ni en amuletos. No es. No cree. No se llama.
La fe tan solo es una crisis constante.
