Oct 14, 2022
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Kingfisher, reverse side of paper. Love this Evolon Paper by Talas. #painting #inkonpaper #cowboys #inkonpaper #talasonline #enverso
VOLTEI
Voltei.
Com que intuito exatamente, não tenho certeza. Mas voltei.
Minha cabeça anda cheia demais e meu trabalho tem me trucidado. Ás vezes sinto como se estivesse a beira de um ataque de nervos, apenas rezando para que um raio se parta bem no meio da minha cabeça e me resgate daquele ninho de loucos com os quais sou obrigado a trabalhar.
Queria estar exagerando. Não estou.
Acordo todas as manhãs dizendo a mim mesmo “Benício, aguente firme, sua mãe precisa desse dinheiro.” e é só por causa dela mesmo que continuo tentando.
Praticamente tudo na minha vida eu só tento por causa da minha mãe. E se eu tenho que cair duro e seco no chão no meio daquela maldita floricultura que pelo menos seja tentando a ajudar.
De boa, não sei ainda o que posso fazer com esse blog. Ninguém lê nada disso e um diário on-line, por mais que as intenções de Madalena tenham sido as melhores, me parece exposição desnecessária. Mas ao mesmo tempo... não parece tão ruim assim?
Não posso falar sobre nada disso com nenhum dos meus dois ou três amigos. Afastei-os o suficiente pra que assuntos pesados não sejam mais opção nas poucas vezes em que conversamos. Então qual seria a outra opção? Sufocar em frustrações e palavras não ditas até engasgar e morrer?
Talvez um dia isso aconteça.
Enquanto não acontece, continuo determinado a ser o garoto de 18 anos mais angustiado de todos os tempos.
Directo con mi puño, empuño la valentía de mi espada roma. Ese filo oxidado desgastado que de tanto usar ya no corta.
Tu ausencia es a veces tan violenta, es a veces tan violenta tu ausencia. Las palabras son siempre peligrosas, son siempre peligrosas las palabras.
Ese corte ya no es corte dejó de serlo hace tiempo, es sólo rozadura en carne viva, es sólo hematoma y pensamiento.
Son golpes repetidos en la piel, reiterados reversibles remordimientos. Y mi carne está llamando a la violencia, la que tú dejas sin dejar a mí yo atento.
Son violentos mis paseos solitarios. Soy ingenuo al pensar que voy seguro fabricando ideas todo el tiempo, fabricando la carnaza del silencio.
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Un cuchillito lindo afilado y de plata más se me clava. Camino y se hunde hacia dentro, y cuando mana la herida sangre encendida, el dolor se fortalece en sus cimientos.
Un cuchillito sencillo, normal y sincero. Así es el filo de mis anhelos. Corta y desgarra si te deseo, nunca me deja por más que pienso. Así yo siento, tan brutalmente y tan enfermo.
Se hunde y desgarra toda mi vida. Todo lo corta: mi mente absorta, mi frustración. Toda mi vida es una separación.
Quisiera dártelo todo y nada te puedo dar pues sólo tengo un llanto cuajado desconsolado animal mortuorio como vena sin caudal, mierda anhelante de libertad.
Porque el cuchillo no puedo dártelo. Porque el cuchillo se clava, se hunde siempre hacia dentro. Y además ya casi olvido que está ahí, que es mi dolor, que toda mi vida es una separación.
Mi polla es amorfa, ¿qué voy a hacer? Está un poco atrofiada y desigualmente hinchada. Soy un hombre acomplejado, mi miembro es demasiado. Lo notan en los bares, lo comentan en los parques. Me pido una copa, olvido mi polla. Mi polla es amorfa, sexualmente coja. Hoy tengo resaca, recuerdo mi polla, mi polla es amorfa. Hablan de ello, hablan y miran. Soy un entremés, soy un actor, el saco de boxeo de la compasión. Soy literatura, mi polla es amorfa. Soy una novela sobre mi polla amorfa. Esta es mi historia, pueden contarla, mi triste historia sobre mi polla rara.
Brillan tus pechos, tus pechos llenos, como grandes camas. Tus grandes senos con su alimento. Hay allí tantas formas distintas, grandes curvas extravagantes en tus tetas brillantes. Son tus pechos pequeñas montañas de carne y sueño, campos sin dueño de tus mañanas. Humildes cumbres ya coronadas. Llenos volcanes de fruta lozana.
Con sus pezones, espolones, ansiados anzuelos de pescadores.
Y yo hecho hombre yo en el deseo vago sin rumbo como perdido. Y todos los hombres y las mujeres, todos tan torpes tan pronto mueren pero dibujan sobre tus tetas un par de flores.