#elwah

Aurore, mon retard est aberrant. Ce que les autres ne savent pas c'est que je t'ai vu ce week-end au café croque monsieur et au bar diabolo. Ce que tu ne sais pas, c'est que maintenant je veux prendre le temps de te voir, ces petites escapades, ces deux heures par ci par là quand tu es à Paris c'est trop d'excitation, je suis plus moi même. La chance c'est que la descente en canoe arrive bientôt. On aura du temps.

Beurre beurre beurre de cacahuète. Lentilles et daybed Journal de bord Bord de mer au Frioul Le sang des promesses Le jeu ‘L'Attaque’ de mon enfance, les sapeurs, les éclaireurs L'odeur du grenier à Beauchesne, la chambre rose des filles, les mouches par terre et celles qui volent encore, leur son exigu Le cou de Priscille dans son genou plié, son plateau de jeu inventé, sa préférence ou pas du beurre salé. Et ailleurs la chaleur d'une rivière l'été, les gilets de sauvetage qu'on utilise comme dossier de canoë. Croire en nous, notre folie, nos projets.  La nourriture lointaine de l'amour, comme un dernier solo de trompette douce par-dessus le refrain dans Love Letters de Metronomy. Un présent qu'on serait en train de vivre comme un souvenir, dans la texture du souvenir. Vision de la vie comme deux trapézistes, à l'arrière du cerveau cette image confiante qui n'obnubile pas qui est là, qui se baigne dans la rivière du cortex, image qui sédimente doucement et qui dit : on est deux.

Écart de l'image Un instant seulement écart de l'image et jaillissement d'une autre. Le trapèze au dessus du vide Bâton de bois vernis relié par des ficelles Absence de trapéziste Penser qu'on est en train de perdre cette brise, le vent frais d'un week-end à Rome. La possibilité même d'un week-end à Rome.

J'en crois pas mes yeux de ce que je viens de lire putain, t'es saisissante comme poêle tefal, je suis tout remué de ton printemps, ton bouche à bouche. Je suis tout estomaqué.

9h30. Je me rappelle une fois à montpellier, on avait fait parler une fille des heures avec jean sur sa brûlerie de café. Ça nous faisait marrer comme un striptease, on posait mille questions, on se relayait, elle nous parlait de ses favoris, l'éthiopien et le guatémaltèque qui auraient pu être ses amants. Ses doigts profonds dans les sacs de grains en lin, le kss kss dans le torréfacteur et sa révolte contre l'arabica ajoutés exprès dans les mix des bistros pour forcer le trait et la tachycardie. Bah voila, c'est ça là, ma petite tasse segafredo vide, les restes de mousse sur les bords, soleil à la terrasse de belleville, le trop plein d'arabica et donc la chamade, printemps veridis quo. Discovery en verlan.

8h30. Une heure plus tôt ce matin, changement de plans. Mon vol paris stockholm annulé. Y a peut-être une crise en France, des raffineries chalumées pour faire pression sur le gouvernement, priscille coincée en bretagne avec son réservoir d'essence vide, mais moi je m'en rends pas trop compte. Les nouvelles personnes rencontrées la semaine dernière non plus d'ailleurs. Rien à voir mais il y a 4 ans des gens ont voulu faire la révolution chez EELV, ils se sont appelés la motion LOVE. C'est bon ça.

8h25. Metro Belleville je reçois le texto d'annulation de la compagnie SAS, j'abandonne Roissy et je fais mon demi tour. Contraste entre le pas claqué de la descente à la bourre vers le métro et la remontée poussive et langoureuse de la rue du retour, face à face soudain avec l'imprévu, manigances du 27 mai. Ça m'excite, c'est du temps en plus pour le printemps veridis quo. Gros plan sur mes chaussures de ville bordeaux (parce que je m'habille toujours pour les aéroports, on sait jamais, et c’est toi qui dit que le rouge est une obsession), travelling aguicheur le long de la jambe, le flanc. Quelques gouttes de transpiration sous l’aisselle, goût pierre d'alun. Je m'arrête à une terrasse au soleil sans projet. Là paf je te lis. Je te réponds.

Hier j'étais à l'Assignat. C'est fou comme ce lieu disparaît. Il se passe à chaque fois des mois avant que j'y revienne, avant qu'il fasse irruption, c'est impossible à prévoir. J'étais place Dauphine - j'y cherche toujours instinctivement la fenêtre rouge qui fait psychoter Nadja - je venais de quitter louis apres une répétition dont je suis sorti sourd, avec l'envie de me lever de table comme au restaurant, de poser mon désaccord et de partir à jamais. J'avais plus la foi ni le plaisir. Comme Beaubourg est fermé parce qu'un avion Egyptair a sans doute explosé entre Paris et Le Caire, je me déroute vers l'île de la cité, un coup sur la tête à cause de l'avion, de louis et de mon livre et tout ça se mélange. Sur un banc public, je passe une heure à faire le distinguo. Puis square du ver luisant, toujours invisible. Et tout à coup alors que je prends le Pont Neuf dans l'autre direction, l'Assignat réapparaît. Là-bas il y a Laetitia, et deux verres de vin. Il y a Gérard derrière le comptoir qui est comme un grand père, on voudrait se blottir contre sa chemisette blanche. Il se souvient de mon prénom apres une seconde, "Elwah, c'est ça ?", sa voix de rossignol qui monte, sa voix nasillarde, la rampe de son bar et sa lente chevauchée jusqu'à l’arrière cuisine. J'y vais avec lui, il veut bien me faire un steak purée après la fermeture de la cuisine. Des italiens arrivent, avant les fanfarons. Ils sont intellectuels, ils font ici des ciné-clubs très très sérieux avec des petites lunettes. L'un d'eux a comme un téléphone dans l'oreille, comme ces gadgets qu'on ne voit déjà plus, ces mains-libres rectangulaires que se fourraient dans l'oreille les chauffeurs de taxi tu te souviens ? En fait pour lui Antonio c'est un appareil auditif, je mets du temps à m'en rendre compte. Il le porte très bien. On enchaine les babyfoot. Quand on n'a plus de pièces on demande à Gérard les clés pour ouvrir le baby comme une huître, récupérer les pièces qu'on a déjà dépensées et les remettre dans la fente. Les italiens sont horriblement forts. Jean-Luc m'épaule, c’est un gavroche petit et mastoc cheveux poivre et sel qui met des buts à la chaîne en soulevant les poignées, en renversant le baby. Ils l'appellent Gianluca. J'avais un concert auquel je n'irai plus parce qu'il y a eu l'Assignat : soudain cette tanière, soudain cette grande famille, la chaleur comme dans une cheminée, les tables rapprochées, les pâtés, les merlots, faire l'impasse sur la montre, comme si en parallèle, en continu, partout où tu es et quoique tu fasses à Londres ou à Paris, il y avait au fond d'un puits de pénombre simultanément, sous la surface cuivrée d'une devanture du 6e, ce lieu d'initiés, de noceurs, de joueurs de babyfoot dans une ronde de manège sans trifuges et sans fin, qui quoi qu'on dise et quoi qu'on fasse, seront là, toujours là, par gros temps ou par pleine lune, à faire chanter leurs voix, leurs trombones, à boire des ballons, à claquer des petits doigts, des personnages tous bien dessinés, des galeristes distingués, des actrices espagnoles, des démineuses anglaises, des proverbes antillais, et puis Gérard derrière son bar, pape immobile. Pendant que le monde fuit en avant, ils se portent eux garant du temps. 

Je vais tout mettre en vrac. 

Les deux images d’une grande partouze et la libération en masse du méthane des steppes russes vivent ensemble dans mon esprit. 

Mon esprit de sérieux, ma gravité, ça va avec le fait que je baise pas assez je crois. J’ai envie de toucher des corps, me battre physiquement contre le premier venu ou alors lui faire un massage, ou même, avec cette énergie qui déborde m’allonger sur le monde, la peau nue et politique et engagée. J’ai un jus physique qui se prépare à s’exprimer. J’ai fait beaucoup de choses dans le sens de la contenance, du yoga et tout. Peut-être commencer par prendre des cours de fox-trot et de swing - c’est une idée! -, danser comme un exorcisme. J’attrape des mains, des épaules l’air de rien. J’ai vraiment besoin de toucher.

Pour quoi se battre ? En deux mots. Pas seulement contre quoi.

Et aussi, se trouver un être supérieur en âge et en expérience? Tu connais mon problème de mentors. “Malheur à celui qui n’admire et ne respecte que lui-même!”

C’est fou ce que tu vis en ce moment, je n’en dirai jamais rien à personne. C’est du soleil, du jus de soleil un soir de pluie sous l’abri bordeaux d’un café à châtelet, ou à shoreditch je sais pas. Tu m’as dit “je pense qu’à ça, j’ai un sourire accroché à mon visage, au boulot j’ai plus peur de rester collée au téléphone, je vais me faire virer c’est sûr”. J’adore quand tu me dis ça.

Qu’est-ce que tu chantes le soir en rentrant dans ta nouvelle maison définitive ? Avec quel écho et dans quel étage, quelle pièce ? À quelles températures et par quelles humidités ? Quelles hauteurs sous plafonds pour faire rebondir ta voix ? Une cascade de notes vers le bas ou alors la fusée ariane ? Un gazouillis d’oiseau ou le son rauque d’un rocher ?