#elconstantedevenir

Yerto el ruiseñor no quedan más que palabras, en armonioso desorden el vaso de Jack medio vacío; entonan los licántropos su cantar antepasado, los pérfidos vidrios se alzan convalecientes, y dentro, un New York Times sueña con ser Ragazza Cathaloguè.

A lo alto los astros se masturban, no cesa el agua sobre el asfalto ambicioso, [que un día roerá todos los espacios] acondicionando de hipótesis el estricto hogar. Todos somos sombras en algún momento de Sol.

En mitad del plenilunio se dispara un 38, los árboles ya han escondido el bosque; viciado el ambiente se perfuma de tensión, se apaga la respiración paulatinamente hasta consagrar la muerte como un acto heroico.

CODA

«Quiero que sin hablarte oigas mi voz callada, [somos] veintiún gramos de realidad desorientada; la hidráulica aquiescencia nos abastece cuando las alas del albor se extienden. Moriré escribiendo; mi vicio solitario… La brisa trae siempre fresco  el recuerdo emancipado, envejecido, de tus labios.»

Esos poemas no necesitan ser escritos; se habla de la duda, del desaliento, del olvido. Se habla de amor encontrado y amor perdido, arduo sobrevivir a lo vivido, reposado parlamento.

Y sin embargo, en función de la necesidad a cada cual su pan desnudo, fortín de la necedad.

Acaso me hago cargo, de desatarme el nudo.

La disciplina como falacia ad hominem y el nunca como síntesis estilística. Según el informe de balística, ninguno era culpable, pero todos cómplices.

Abracé el barro primigenio, de mis huesos, amaretto. Hubiese vendido mi alma, hubiese comprado la calma… hubiese cocinado un salmo; hubiese perdido el respeto o todo atisbo de ingenio, pero proferí un lamento perpetuo.

Y al templo, convidado, la prisión de una promesa. Cualquiera pone la mesa si tiene trucados los dados.

Maneras de vivir. Tenías razón. Qué fácil rimar, y mentir.

Y cargando como Sísifo un destierro voluntario entregado a la desidia, accidentes incendiarios la salvaje adolescencia y el rencor de parvulario los recuerdos del tequila con aroma carcelario.

No existe un final feliz sin revancha. Perdido en este lugar de la Mancha, todas las veces son últimas ocasiones, todos los poemas, solemnes oraciones.

Ahogadas, musitan un leve crepitar. ¡si tú no quieres venir no te voy a invitar! Las musas se han fumado lo esfumado, vacuidad hipócrita de entonar un fado.

La ignorancia en un muro, la risa, fondo de armario. Búsquenme arriando contra el estuario mientras queden peces; que escribir, es un luto apócrifo sin futuro, y mentir, el arte de incitar dos veces el mismo llanto ferroviario.