neon  red  light  is  traded  for  soft  amber  that  bleeds  slowly  into  darkness  —  cold  air  washes  over  delia’s  face  the  moment  she  steps  outside,  a  relief  from  the  heavy  warmth  of  the  bar.   her  loose  hair  blows  against  her  cheek,  gets  caught  on  her  lips,  she  tucks  it  behind  her  ear  when  it  gets  in  her  eyes.  the  only  time  in  her  life  she  could  have  properly  been  considered  a  smoker  was  the  year  she  lived  in  new  york  (  also  known  as  the  worst  year  of  her  fucking  life   ).  she  had  briefly  picked  up  the  habit  before  promptly  forcing  herself  to  kick  it  as  soon  once  she  left  the  city .  now  she  never  carries  them  as  a  rule,  might  share  one  when  she’s  drinking  but  not  when  she’s  stressed  —  and  she  doesn’t  really  miss  it  much,  except  she  does  kind  of  miss  this.  getting  air.  turns  out  she  can  still  do  that  much,  so  she  does,  slips  away  when  the  noise  and  the  heat  and  the  smell  of  stale  beer.  her  friend  brought  her  here,  a  pact  they  made  to  experience  bath  to  the  fullest,  a  diy  looking  poster  waved  in  her  face  live  music  it’ll  be  fun.  and  she  was  having  fun,  even  if  it  wasn’t  fully  her  scene  (  not  after  the  first  time  in  high  school  that  a  boy  invited  her  to  see  a  band  and  she  watched  in  horror  as  he  dove  straight  into  the  mosh  pit  ). her  head  turns  to  her  right  when  she  realizes  someone  else  is  lingering  on  the  sidewalk,  squints  through  the  dim  light to see them.  it’s  a  stranger,  unfamiliar,  except  that  something  is  familiar  she  just  can’t  place  it.  “  do  i  know  you  from  somewhere  ?  ”  head  lilts  to  the  side  assessing,  eyes  searching  through  the  half  light  until  peroxide  hair  sparks  a  memory,  “  oh  ”  certainty  in  her  tone  now,   “  you’re  the  drummer  aren’t  you  ?  ”

“  hi,  ”  fingers  outstretched  across  the  table,  waiting  for  a  handshake.  “  delia,  you’re  madeleine  right  ?  ”  she  still  remembers  from  the  first  class  when  all  of  the  langston  students  arrived  and  the  professor  had  them  each  introduce  themselves:  name,  school,  year,  major.  back  at  langston  the  department  was  so  tiny  that  by  the  third  or  fourth  year  there  was  hardly  a  need  for  introductions  even  at  the  beginning  of  a  seminar,  one  of  the  things  to  get  used  to.  she  plops  her  notebook  down  between  them,  guidelines  for  the  group  project  copied  down  in  smooth  lines,  including  her  assigned  partner’s  name  at  the  top.  “  you  know,  i  sort  of  love  the  art  history  department  here,  this  should  be  fun.  or  like,  as  fun  as  group  work  can  be,  ”  she  bites  her  lip,  still  smiling  amiably but  the  tiniest  bit  uncertain  to  be  working  with  someone  who’s  more  or  less  a  stranger  apart  from  insightful  contributions  during  class. 

she’s  still  stretching,  warming  up  muscles,  the  back  of  one  foot  caught  in  her  hand  then  dropped  in  favour  of  the  other.  it’s  the  morning,  and  it’s  still  kind  of  cold  in  that  springtime  way,  dew  that  clings  to  your  skin,  the  smell  of  life  returning  in  the  air,  fresh  grass  and  early  flowers.  she’s  early,  likes  being  early  for  things  mainly  because  she  hates  the  feeling  of  being  late,  like  she’s  supposed  to  be  somewhere  and  she’s  failing,  like  time  is  slipping  though  her  fingers  and  she  just  can’t  seem  to  grab  it.  she’s  not  the  only  one  that’s  early,  luckily  enough,  mikael  there  with  her  waiting  for  the  others  to  arrive.  they  made  it  through  the  awkwardness  of  introductions  last  week  when  the  palladian  run  club  first  allowed  langston  students  in,  now  their  old  friends,  except  for  having  never  actually  had  a  conversation.  there’s  a  silence  between  them,  not  unpleasant,  more  peaceful  in  the  quiet  of  the  morning,  but  she  breaks  it  anyways,  “  thanks  for  letting  us  crash  your  run  club.  ”  all  good  humour  and  gratitude,  “  it’s  way  more  fun  with  you  guys,  plus  i  hate  trying  to  navigate  a  new  place  all  on  my  own.  ”  

it’s  a  saturday  night  and  delia  is  at  the  rabbithole,  friends  off  somewhere  in  the  crowd,  she’s  lingering  by  the  bar  waiting  on  a  gin  and  tonic.  she  notices  someone  wander  up  next  to  her,  turns  her  head.  it’s  the  girl  from  the  band  that  just  opened,  the  keyboardist.  she  was  pretty  on  stage,  in  a  hazy  way,  but  she’s  prettier  in  person,  when  delia  can  see  the  lines  of  her  features  and  the  glitter  dotted  beneath  her  eyes.  delia  smiles,  maybe  even  blushes,  skips  an  introduction  because  why  wouldn’t  she,  “  hey,  ”  voice  ringing  sweet  through  the  smokey  darkness  of  the  bar,  less  loud  in  the  break  between  sets  but  laced  with  the  electricity  of  the  crowd's  anticipation,    “you  guys  were  really  good.  ”

the  lighting  in  delia’s  room  skewed  warm,  a  wash  of  light  from  various  lamps,  a  candle  flickering  in  the  corner  —  it  was  one  that  maeve  had  gifted  her,  and  it  made  the  scent  of  peonies  linger  sweetly  in  the  air.  it  was  a  sort  of  tradition  in  a  way  for  them,  sleepovers,  nights  spent  in  the  familiar  comfort  of  each  other's  company.  It  was  fun,  girlish  really. face  masks  and  gossip  and  music  playing  softly —  it’s  been  much  needed. in  the  newness  of  confusion  of  palladian  finally  having  a  proper  night  together  actually  feels  like  settling  in.   they’re  both  tucked  into  delia’s  bed,  plush  blankets  and  pillows  abound  (  expensive  bedding  that  was  bought  after  arriving,  that  likely  wouldn’t  make  it  back  to  the  states,  it  was  a  frivolity  but  it  felt  like  care  ).  her  hands  are  spread  out  on  her  knees,  trying  her  best  to  not  smudge  her  fresh  manicure  before  it  can  properly  dry  down.  she’s  weighing  words  in  her  mouth,  deciding  how  nosy  she  wants  to  be,  but  waiting  for  paint  to  dry  is  hard  enough,  and  they’ve  already  gossiped  about  just  about  everything  else  already,  “  so,  ”  she  starts,  a  sort  of  part  amused  part  ridiculous  quality  to  her  voice,  “  a  little  birdie  told  me  they  saw  you  leaving  a  dorm  room  that  wasn’t  yours  the  other  morning.  not  that  i’m  a  gossip  or  anything,  but  spill.  ” 

vanilla  matcha  in  one  hand  clothes  hanger  in  the  other  she  holds  a  top  up  in  front  of  the  mirror  head  tilting  to  the  side  as  she  considers  it.  white  linen  and  lace,  fluttery  and  pretty  in  the  shop  lights.  “  what  do  you  think  of  this  one  ?  ”  she  poses  the  question  to  maeve.  “  is  it  cute  for  a  hinge  date  or  too…  victorian  nightgowny  ?  ” 

DELIA: hey how old is your dad turning again? DELIA: need to order his birthday gift from me and bryce but can't remember the year for the card thingie DELIA: pls answer need 2 know !!