#decameron-19

Feria de Madrid la que hemos liado. Feria de Madrid antes se llamaba Campo de las Naciones y en verdad prefiero este nombre antiguo al nuevo. Pues se convirtió aquello en un verdadero campo de batalla de las naciones contra la nueva y mortal amenaza. Batalla que Madrid perdió, o más bien en la que fue sacrificada con esperanza de que así se gane la guerra.  Pero voy demasiado deprisa y mezclo el orden narrativo. No es fácil ser pulcra y ordenada con el nudo en la garganta pensando en todo lo que vino después. Pero Feria de Madrid, IFEMA, saltó a las noticias españolas, europeas y mundiales poco después de la declaración de estado de alarma. Era el campo de batalla en la que desgastamos lo más precioso, nuestros recursos humanos, nuestras manos, ojos, corazones y cerebros.  Los eventos epocales nos pillan siempre desprevenidos. En la ducha, cagando, haciendo el amor, en la tienda, volviendo de fiesta, etc. Con el paso del tiempo tenemos luego estas memorias absurdas de “estaba yo tirando de la cadena cuando Pedro Sánchez...” Yo también me acuerdo bien dónde me pilló. En un avión. Volvía yo de México mirando nerviosamente los mensajes de WhatsApp para ver si llegaba antes del estado de alarma. 

Y luego, una vez decretado el estado de alarma - y os recuerdo que en rigor nunca se ha suspendido después tras la última e inconstitucional prórroga indefinida, seguimos en alarma - para algunos, nosotros, se suspendió todo, nos quedamos en una especie de congelación, mientras que en la realidad real los acontecimientos debieron de precipitarse. IFEMA habilitó sus instalaciones bien temprano. Todos hospitales de campaña son algo grotescos, al principio parecen fuera del lugar, hasta que se convierten en una triste y palpante realidad. 

Diario de las Estrellas, día 38, ISS GETAFE.

Las turbulencias en la ISS Getafe han sido tan fuertes últimamente que supusieron reorganización de viaje, espacios habitacionales, un paseo espacial y cierto alboroto. Por lo general, habíamos estado acomodados ya en la cápsula, no sin algún roce de la escafandra que íbamos soldando con paciencia sobre la marcha. 

Pero llegó el momento de emprender una operación de rescate, socorriendo el espacio exterior. Era una decisión pactada que hemos asumido los dos, y que debíamos haber ejecutado preservado la seguridad y la cordura en la comunidad Revisando ahora la bitácora, debo decir que he descubierto, he vuelto a descubrir, que no tolero absolutamente situaciones sobre las que no tengo control. Y es una mala noticia para el mundo, ahora sabe que lo odio, pero es peor noticia para la nave y su triplación. Pues una de las pruebas que todo cosmonauta tiene que pasar es la de saber anteponer el bienestar común a sus propias inquietudes en situaciones de emergencia. ¿Vieron pelis armagedónicas cuando alguien se quedaba en el espacio con tal de que la nave siguiera? Pues esto, solo que a escala pequeñita, pues solo se trataba de callar un poco la boquita, hilar el hueco de la escafandra para que no escape de allí el miedo. Así que desgraciadamente, debo reportar que creo haber puesto en entredicho la integridad d la nave espacial, cegada por el miedo y algún otro sentimiento sin sentido, que no debería haber tenido lugar.

Pero no fui juzgada por ello, ni castigada. Fui abrazada y esta generosidad ha sido el regalo más bello que he recibido jamás. Ahora somos más 1 en la ISS Getafe, la cápsula somos 3+2, ciertas medidas de aislamiento dentro del aislamiento han sido tomadas, y seguimos en la órbita. Con curiosas remoldeaciones de espacio y fantasiosas adaptaciones, pero aquí seguimos.

La segunda turbulencia concernía al tripulante que tenía programada la vuelta de las estrellas. Con estos percances ya tenemos cierta práctica, así que en cuato saltaron las alarmas que ponían en cuestión su viaje, desplegamos, como fue el caso de la tripulante Horse, nuestro centro de operaciones. Aquí hemos trabajado de forma correcta, sin duda gracias a la integridad y madurez del tripulante. Y hemos conseguido salvar la vuelta de las estrellas, no el mismo día, no de la misma forma, pero parece que funciona. Nos acostamos todos con un dolor lumbar que hoy entregaremos a la madre yoga en compulsivos saludos al sol.

Así, nos ha sido regalada una mañana del mundo, una mañana que no iba a tener lugar. El regalo de un día que no iba a ocurrir jamás. En esto nos centramos poniendo parches a nuestras escafandras. Porque un día, si lo exprimes con suficientemente vehemencia, si lo vives con suficiente intensidad, es como todas las mañanas del mundo en una sola mano.

 Es bien sabido que todo día 33 es el día de señor y en la víspera del día yo he descubierto mi conexión con lo divino. 

Os comento. Soy sonámbula. Lo sé desde hace al menos 28 años, desde el momento en que quise ser como aquel pavo real precioso que había visto en el parque y posé mi cuerpo inconsciente sobre la barandilla del balcón, tercera planta, bloques de pisos postsoviéticos en la Varsovia de los 90.

Es difícil describir la sensación sonambúlica. En el momento lo vives con inigualable intensidad: eres aquel pavo real. Encarnas esa fantasía, aunque no es una fantasía que brote de ti. Más bien, tú te sometes a una lógica que te supera. 

Luego mis malabares sonámbulos han tomado otra forma, tan propia de quien no sabe callar la boca y cuya vida transcurre en un continuo hablar, comunicar, recibir, dialogar. Saben bien mis amigos que cuando caigo dormida en compañía - y caigo fácil, puedes hablar conmigo y de repente ver que ya no estoy - suele darme “el brote”. Ya desde el otro lado del sueño, mi yo todavía no apagado manipula mi cuerpo de pelele para seguir trasmitiendo a mis amigos este amor que les profieso. Les sigo hablando desde el sueño. Es una tarea dolorosa, mi yo rebosa sensaciones, hinchado de emociones intenta expresar cuánto quiere a los amigos. Pero la maya del sueño es un velo túpido y tergiversa de forma grotesca mis palabras. “Os quiero” profiesa mi yo su amor al grupúsculo de mis invitados que siguen hablando, sin prestarme la atención, mientras yo ya duermo. Pero el túpido velo lo jode todo y solo se escucha “la sopa de tomate hay que guardarla en el frigorífico, si no, se puede destrozar cuando juguemos a fútbol”. 

Y así soy yo, la zombie de las fiestas que desde la ultratumba habla de pepinos, guardar las cosas en el cajón, etc., y solo pocos saben que detrás hay un yo frustrado, un yo que lucha contra el sueño y que quiere seguir diciendo “os amo”. 

Pues bien, en el día 32 de la cuarentena mis dotes comunicativos y sonámbulos subieron a un nuevo nivel. Por lo general, sigo comunicándome desde la cuarentena. En la casa somos cuatro seres unidos por el azar y luego ya por el destino. La familia está implicada en los rituales. Los monos han vuelto. Y luego está El Persa, el recuerdo más persistente de quien fui y quien soy, amigo, amor, apoyo, ser fuerte y fragil a la vez a quien preservar y quien preserva. 

El Persa habla y yo le hablo al Persa. Él sabe que si pudiera elegir con quien pasar el apocalipsis, lo elegiría a él. Tiene apuntado en su calendario (¡lo he visto!) un día, un lugar y una hora secretos para encontrarnos cuando ya se decrete el apocalipsis. Así que hablamos. Por la mañana y por la noche. Y claro. Ante estos encuentros es difícil callar a mi yo dicharrachero. Mi yo sigue conversando.  Y así, hará dos noches, mi yo con la lentitud de quien no tiene un cuerpo y tiene que gobernar sobre él, levantó parsimoniosamente mi mano, abrió el ojo, doblegó el cuerpo con una inusitada fuerza de voluntad y en minutos larguísimos lo obligó a mandarle un mensaje al Persa. Intensidad dolorosa, mi yo machacaba a mi cuerpo para que eligiera, letra por letra, las palabras más bellas para que mi amor, amistad y gratitud se hagan públicas. Y yo y el cuerpo escribían, deleitándose en las vocales, viendo el mensaje tan bello. Tras todo ello mi cuerpo se relajó, mi yo se relajó y no tuve conciencia de nada hasta la mañana siguiente. Y claro. El túpido velo me la volvió a joder, pérfida maya. Pues por la mañana, cuando me desperté, vi el mensaje de horror del Persa que me hizo recordár con frustración mis malabares de la noche pasada. “¡Estás bien?¡No me asustes!” Me preguntaba el Persa. Y, retrocediendo para ver qué coño ha pasado aquella noche en la que quise seguir acompañada, encontré estas palabras que expresaban la conmoción de mi alma. 

Y estas palabras eran: 

MIERCARDO, POLENIE, WODEO, YO

Neighbor Neighbor - from a quarantined Italian friend´s wall. 

I suddenly remember that there is that one neighbor who actually hates me tho I don´t know her. It is a lady who wanted to denounce me a long time ago when my cat escaped onto the roof. Not sure who she is, so I just try to look severe at them while they dance and cheer our health professionals. I am suddenly aware I have enemies here, looking at my terrace expectantly. They are all carnivorous.

Hay un libro, This blinding absence of light de Ben Jelloun (o tal vez no suyo, tal vez es un copiota desagradecido, pero esto es otra historia), que me sirve muchísimo para mis investigaciones y para esta cuarentena.  Este libro es una dramátca relación en primera persona de la prisión de Tazmamart. Esta institución secreta fue real y fue construída en el Marruecos de Hassan II para desaparecer a los prisioneros más problemáticos. Los primeros en la fila eran los jóvenes perpetradores (no así la cúpula, sugiere el autor) del fallido golpe de estado contra el monarca, que por cierto gobernaba el país con durísima mano de plomo (que no de hierro, pero esta es otra historia, la del Reino de Marruecos). También había otros prisioneros, saharagüis cuya heresía consistía en decir que había un cacho de tierra marroquí que no era tal. Pero esto es otra historia.

El caso es que los prisioneros de Tazmamart sobrevivieron en condiciones infrahumanas, en celdas 24 h al día, con raciones mínimas de comida, con piojos, escorpiones y calor, viendo la luz en las raras ocasiones en las que moría algún compañero suyo, unos 18 años, hasta que la llamada comunidad internacional liderada (tal vez) por Aministía Internacional instó al majzen a acciones decididas pro derechos humanos. Unos 18 años. No todos sobrevivieron, como es natural.  Tazmamart es una lección de supervivencia aún distinta que la de campos de concentración. Es lección de supervivencia que trata de condiciones en las que el enemigo no es el exterminio físico consistente en explotación y agotamiento activos, sino en una privación extrema de la libertad. 18 años en una celda en la que no te puedes estirar.

Todos nos acordamos bien de la estación en la que nos tocó despedirnos de nuestros seres queridos, o donde por última vez besamos a quien no volveríamos a ver jamás.  Atocha era el lugar desde donde partían los trenes hacia eternidad, los trenes a los que no nos invitaron jamás, pero que llevaban lejos lo más querido para nosotros. Atocha estaba abierta mucho después de la declaración de la primera cuarentena.  Sol, el corazón atravesado por tres flechas, se desangraba silenciosamente de viajeros cuando se ordenó el cierre de la ciudad. Muchos amores perecieron allí.  Pero mi historia es menos convencional aunque igual de banal, como todas estas despedidas inesperadas, todos adioses que no supimos definitivos.  Tu y yo Mar de Cristal Suena como un plan De la noche loca de sábado

La verdad es que la estación, vista de cerca, siempre me ha gustado. Las columnas daban sensación de espaciosidad, uno se sentía allí casi como al aire libre. En una lujosa isla tropical, por ejemplo. Cuánto glamour en comparación con las ratoneras de línea 5

 Día 15: 

Yo: Podré defender la tesis en plazo, de forma virtual. Podré invitar a la familia y a los amigos a la defensa. Siento que por fin podré concluir esta etapa vital y lo podré hacer against all odds, la pandemia no me lo ha tumbado. So far. E ldía será bello, no walk down the aisle, no music, no flowers, pero en cambio día de Shakespeare y de Cervantes, día de San Jorge, día de libros, día precioso.

La familia: “O sea, hace 15 años te fuiste lejos de casa, para ahora, en tierra lejana, en tiempos de pandemia, compartir piso con alguien aleatorio y dos gatos, y para defender la tesis delante de una pantalla, con la mascarilla quirúrgica en la cara y los pantalones de pijama puestos” (true shit),

Así que mi vida también es un poco decamerón y las distintas voces, las distintas miradas y las distintas valoraciones se cruzan en ella y lo que sabe a gloria, lo que es más importante que un acto nupcial para unos, para otros puede ser expresión final de la decadencia.