#crippspink

Martín não xingou. Nem precisava.Seu olhar fazia um trabalho excelente mostrando exatamente o que ele estavapensando.

Luciano tinha anos de bagagemaguentando esse olhar, e as essas alturas já tinha desenvolvido imunidade. Eleajeitou-se melhor em sua poltrona, sorriu abertamente e, quando Martín aindaassim não se mexeu, estalou os dedos.

Na sala silenciosa, aquiloressoou como uma explosão.

Os olhos de Martín eram puro fogoverde, mas por um milagre de autocontrole – e possivelmente para não abalarainda mais o frágil equilíbrio econômico da região – ele não o assassinou. Emvez disso, girou nos calcanhares e saiu pisando duro da sala.

Voltou logo depois com uma taça euma garrafa.

- Espero que você engasgue emorra, disse ele, servindo graciosamente por reflexo, coisa que Luciano jamaisia comentar, mesmo que aquele jeito de inclinar o pulso, virar o líquido rubro -bom, cor de vinho, mas Luciano estava tentando ser poético – no centro da taçasem derrubar uma gota no chão fosse a quarta coisa mais erótica que ele tinhavisto hoje.

Isso porque a primeira era, comosempre, as pernas dele.

Martín tinha as pernas maislindas que Luciano já tivera o prazer de tocar. E apertar. E morder. O queestava agendado para daqui a pouco. Tinha alguma coisa a ver com futebol,alguma coisa a ver com tango, alguma coisa a ver com o jeito seguro do caraandar, com aquela presença avassaladora que ninguém mais no mundo tinha.

A segunda coisa era o fato de queMartín não estava usando nada além de uma sunga minúscula. Verde e amarela. O quesignificava que, além das pernas, ele tinha também uma vista panorâmica doresto todo de seu belo vizinho.

A terceira coisa era que Martínestava contratualmente obrigado a seguir suas ordens de boa vontade e semreclamar, o que ele estava fazendo com oitenta por cento de sucesso. Já era obastante para fazer a cabeça de Luciano rodar.

- Você é péssimo nisso, disse eleassim mesmo, deixando que seus dedos roçassem os de Martín ao pegar a taça.

- Eu não sou péssimo em nada, disse Martín, indignado.

- Três a zero, disse Luciano,bebendo um gole.

E Martín foi obrigado a fechar aboca e deixar que seus verdes olhos dissessem o que ele estava pensando, porqueum dos termos da aposta que tinha perdido – além da sunga, da obediência e dovinho – era não mencionar absolutamente nada que envolvesse o número sete.

Nem cantar decime qué se siente.

Luciano estava tendo um dosmelhores dias de sua vida.

Ele tirou a garrafa de suas mãoscom delicadeza, colocou-a no chão. E então enlaçou sua cintura, puxando-o paraseu colo.

Martín se deixou levar, apertandoos lábios num gesto tão familiar e tão absurdamente emburrado que Luciano riualto.

- Não sei pra que tanto drama,disse ele, - Muita gente pagaria pra estar no seu lugar.

- É? Fala três. Se eu ganhar opróximo jogo, você vai-

Ele parou, antes de dar uma ideiaque certamente ia se voltar contra ele.

Luciano ficou impressionado. Nuncateria imaginado que Martín podia fazer alguma escolha sensata.

- Prossiga, disse ele, assimmesmo. – O que você vai fazer comigo?

- Você vai ver, disse Martín. – Eagora, acontece o quê? Eu ainda estou com frio.

Mentira, estava um calorterrível. Luciano mesmo preferia tirar a roupa, e só não tinha feito isso aindapara marcar mais o contraste entre os dois.

Ele o ajeitou melhor em seu colo,deixando que Martín aproveitasse toda a estranheza que era sentir o jeanscontra sua pele nua, deixando esticar o momento de espera antes de ceder à própriapressa. Se as pernas dele eram fantásticas, o resto do corpo não ficava nadaatrás, e Luciano só precisou inclinar de leve a cabeça para beijar seu peito,sua boca por um segundo sentindo as batidas do coração dele.