L’échine – Marcel Charlebois

À ne point courber. Elle se meut dilettante Comme ces vers animés Qui la consume, l’épouvante. À sa dorsale énigmatique, Elle conjugue tous ses mots Comme une épitaphe aphasique Qui déblatère, maudit par l’écho. À s’appuyer sur ses deux épaules Elle supporte le poids des jours Comme une boussole et ses pôles Qui se déglingue dans leur pourtour. À feindre toutes les postures Elle se replie…

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