#congoja

Si pudiera ponerle un género a mi tristeza seguramente sería un bolerito. Y comenzaría suavecito hasta estallar, justo ahí en la mitad del alma donde todo duele un poco más de lo esperado.

Porque, aunque desee con toda mi alma darle al mundo la mejor sonrisa, creo que nací para ser triste. Y esta tristeza, que parece más bien un noviazgo, se adapta a mi naturaleza cambiante pero retraída. 

Lo intento, lo juro, por todos los medios pero pareciera por alguna razón que estoy hecha para ver el lado oscuro del día. Ese en en que las los ruidos se apagan y solo queda tu respiración y unas ganas intensas de parar el ahogamiento.

Es como si el mar se adentrara gota a gota en mi organismo y yo estoy a medias. Medio vacía, medio llena de un agua salada que no sé si me cura o me mata. Solo sé que tengo miedo, al fracaso, a la soledad, a la incapacidad de ser feliz, miedo a no ser para nadie; principalmente para mi misma. 

Gracias, gracias, gracias.

¡Cuánto dolor!

Y no vi en tus ojos lágrimas,

ni en tu rostro congoja.

No mostraste dolor en tu cuerpo de hojas,

no mostraste tu tronco caído,

ni a la voraz carcoma.

Y fue la brisa suave que pasó fugaz,

que levantó tu alma y te hizo volar.

No hubo granizada,

ni tormenta,

ni huracán.

No fue el volcán salvaje

y el tsunami de tu mar.

Fue la brisa suave,

la que pasa sin penar

la que levantó tus hojas