#compactados

BRECHAS DE LUZ

Era madrugada quando Martha saiu pelo portão do hospital. Sentou-se no ponto de ônibus, cansada. O trabalho de enfermeira era difícil, mas era necessário para a sustentar.

            A densa neblina a cegava, mas a rua estava sempre vazia, então não importava. Ela já se acostumara a viver nessa solidão. Havia se mudado para o Conjunto Nacional dois anos atrás, querendo viver em um lugar mais movimentado. Apenas saber que as pessoas estavam vivendo e se movimentando por perto já a acalmava. Passava seu tempo livre em casa, assistindo a filmes ou lendo. Frequentava poucos lugares, e não mais notava as pessoas e coisas ao seu redor.

            O barulho do automóvel acelerando a despertou. Havia perdido o ônibus. Começou a andar rápido, o olhar baixo. Acabou prendendo o pé em um bueiro, caindo na calçada próxima a seu prédio. Ela sentiu uma dor imensa e olhou ao seu redor procurando ajuda. Não havia ninguém. Teria que esperar.

            Tudo foi se enchendo de luz. Martha esqueceu-se da dor, olhando ao redor, deslumbrada.  Enquanto observava a cidade, alguns passantes pararam para ajudar. Martha fechou os olhos e sentiu o sol em suas bochechas até ouvir o som da ambulância. Sorriu.

DE REPENTE

Som das buzinhas e dos motores, relaxante, preenche ausência solidão.

Pedestres na avenida (onde , como , quem?). Pouco importa.Gente demais nesse prédio.

Som da porta (batida), irritante. Convite para ato na rua, todos do prédio. Não sabe qual ato. Olhares "assim" . Suspiro, tenham bom dia. Noite seguinte: som de gritos, quebra tudo. Novo convite. Tentador agora.

Gritos envolvendo. Vontade de sair e gritar também. Não seria tão mal sair, seria?Sofia pega o casaco.Junto, grupo, elevador. Abrem-se portas.

Brisa da noite, gritos, por dentro, importa sim. 

CAFEÍNA

            Despertador toca. Ela levanta, vai ao banheiro, se veste. Batida na porta. Um homem  pergunta sobre o dinheiro do aluguel. Não há. Um tapa. Ela tem uma semana. Na saída um cuspe, outro tapa. Relógio. Ela está atrasada. Corre. Elevador. Rua. Cafeteria. Coloca o avental e começa a servir xícaras. Durante a semana tudo igual. Gotas de suor na testa, avental sujo, pernas cansadas. Passou o prazo. No Domingo de manhã uma batida. Porta se abre,  o homem lhe dá um beijo violento. Ela lhe entrega o maço de dinheiro. É só isso que tem? Mãos apertando o pescoço da mulher que grita e pede mais tempo. Não. Com as súplicas vem a força, ela é jogada contra a parede. Roupas arrancadas no chão. Rosto na parede, lágrimas correm. Ele não pede permissão.Violentada. Pernas ensangüentadas. O rosto coberto de vergonha. A porta fecha, ela fica só.

            Após dias, uma manhã. Na cafeteria, se encontram. Ela serve. Quando toma da xícara, veneno na boca. A caminho do banheiro cai duro. Ela recolhe. No porão o corpo jogado. Achou uma fim para ele, moedor de café. Café da carne moída. 

LUCERNA