#clearvoir

@clearvoir​      ❝   it  wasn’t  my  idea  to  do  this.    ❞

THE   YEAR’S   FIRST   SNOW       ––       WINTER’S   EARLY   WARNING .      a  reminder  of  wind - whipped  cheeks  and  frozen  fingers  to  come .     a  reminder   of   dark  and  cold .      an  ill  omen ,   it  seems .     one  he  tries  to  ignore    (     though  his  heart  betrays  him  ,    a  hammer  in  his  chest .     )         ❛          he’ll  want  to  meet  you    .   .   .    i’m  sure  of  it .          ❜           his  words  are  lined  with  doubt ,    spoken  with  a  sideways  lilt     (     evidence  of  a  cheek  chewed  raw     )      they  seem  to  hang  in  the  air ,     another  omen  ignored .          ❛          after  all ,     you’re  like  me –          ❜           but  not .      words  unspoken ,    differences  ignored  in  favor  of  familiarity’s  warmth .

                    ❛          we  could  go  and  visit  him .     i  could  show  you  where  he  lives  and  then  you  could  go  whenever  you  wanted .     i’m  sure  he  could  teach  you .     maybe  then  you  could  be  a  greenseer  too    .   .   .          ❜

‘ do  me  a  favour  and  say  that  LOUDER, ’    said  in  a  hiss  because   presently,  norman  babcock  is  two  things. he  is  one:  shitting  bricks,   not  all  too  pleased  at  the  prospect  of  living  any  more  than  a  few   more  seconds  as  bloody  conscious  as  he  is,  and  he  is  two:  assuring  that  there’s  a  cushion  or  any  alternate  soft  surface  for  said  shat  bricks,  as  not  to  allow  them  to  hit  the  floor,  see  the  floorboards  that  look  as  though  they’re  made  of  equal  parts  dust  and  mould  disintegrate  beneath  both  he  and  abra,  and,  worst  of  all  worsts,  make  the  ruckus  of  a  century  and  raise  every  spirit,  living  and  dead,  within  a  ten  mile  radius.  though,  to  shorten  that  down:  scared  shitless  and  pre-emptive  in  every  sense  of  the  word.  looking  to  minimise  as  much  fallout / mortal  harm  as  possible.  that  involves  almost  silence  when  walking  through  this  lifeless  house.

there’s  a  cobweb  because  there  always  is  and  they’ve  already  passed  a  hundred.  few  have  collected  nicely  atop  norman’s  head  like  a  crown  or  a  veil  or  a  bit  of  memorabilia  for  this  moment  or  some  sweet  hybrid  of  them  all  and  he  swats  it  away  when  he  shoots  back  a  look  at  abra.    ‘ why  do  i  always  get  so  much  crap  in  my  hair? ’

religious or non religious  - from @clearvoir

boris isn’t a religious person, in fact, he is one to always debate and discuss topics like this as he is a fan of difficult topics that may lack answers and topics that others may consider trivial.    while he, himself, is not a religious person - this hasn’t stopped him from exploring and learning about different religions through the many moves that he had made around the world.   this includes, judaism, islam and christianity.    he does hold the information and knowledge that he’s gained in some sort of high regards.   thinking it makes him more worldly and perhaps in some way it does.    he’s managed to learn this information, understand the base of multiple religions and because of this, it’s helped him develop his own belief system and his own opinions on what happens after death and the concept of ‘miracles’.  

it’s    unbearably    hot,    she    realizes.    the    nerves    &    discomfort    pressing    stiffly    down    on    the    girl    now    examining    the    palms    of    her    hands    with    abrupt    fervor.    sage    eyes    risk    not    one    glance    abra’s    way    ---    the    divine    fear    of    confirmation    &    miserable    knowledge    hanging    over    bowed    head.    somewhere,    mingling    in    the    underbelly    of    her    love  -  lorn    grief    was    a    righteous    bolt    of    anger.    beverly    swallows    it    thickly,    the    unhappy    scratching    tempestuously    at    tightened    throat.                 ❛❛  i’m  bev.  beverly.  beverly  marsh.  ❜❜          her    voice    comes    out    as    small    as    she    feels,    her    name    tripping    over    itself.            ❛❛  i,  um.  i  didn’t  know  you  were  visiting,  i  wouldn’t  have  stopped  by.  ❜❜    .* ♡ /  @clearvoir​

❝         I’VE   ONLY   BEEN   DOWN   HERE   ONCE.        ❞        the   lone instance   was   enough   for   the   night   to   be   lain   indelibly    on   the   mind    ,     played   over   and   over   again   in   the   shape   of   memory            [     he’d   trekked   these   tunnels    a   hundred    times   over    in   lapses   of   reverie   and   phantom   dreams   ].             the   clement       ,      mildewy   waft   of   soil   hit   his   nose       ,      causing   it   to   pucker   in   the   dark;    memories   come   flooding   back       ,       more   vividly    than   an   unaccompanied   memory   could   provide       ,       leaving   michael   in   a   marshy   amalgam   of   past   and   present.       the   tunnels    now   more   barren       ,       their   vaulting    lingering    above    his    head   a    few   inches    less;        running   with   his   imagination    michael   would   surmise    that   they’d    shrunken    with   time      ,     though    in    truth   he’d   only   gained    some    height.       he   wondered     if   photographic   recollection   is   enough    to   place    the   setting     /     his   return    to   the   passages    is   like   coming    face - to   face   with    an   old   foe      ,       defeated   by   the   sharpness   of   his   mind   and   its   suggestion   of   scorching   flame;       deprived   of   breath.