#ciaf

1.

“Togliti i vestiti”

La ragazza si sfila la casacca di daino. Ha il respiro affannoso e le mani che le tremano. Si volta, tenendosi un braccio sui capezzoli, mentre con l'altro si sfila la gonna. Le sue gambe sono scure, come quelle degli apaches e snelle.

“Anche la biancheria intima. Levatela”

“Non so… non sono brava a… fare queste cose…”,  mormora lei con la voce rotta dalla vergogna e dal pianto.

L'uomo di si accende una sigaretta. Non vuole ripetersi. Sta aspettando.  Il piacere è direttamente proporzionale all’attesa. Come la paura d'altronde, l'altra faccia della medaglia.

“Quanti anni hai?”

“Diciotto signore”

“ Dove hai imparato a parlare la lingua degli yankee?”

“Da mio padre”

“Tuo padre era uno yankee?”

“ No signore. Ma diceva che è la lingua del futuro”

“ Molto saggio. Ma non ti tirerà fuori dai guai” Si versa da bere. Esita davanti al calice, le dita contro il vetro, come uno che se intende. “Hai un bel culo,” commenta poi senza guardarla, “come tutte le cagne apaches della tua razza. Pieno al punto giusto. Adoro frustare culi come tuoi. Scommetto che non sai che cosa nemmeno cosa si prova?”

“Come? Io… no. La prego…”

“Fa molto male te lo garantisco. Ed è proprio questo che lo rende così divertente. Almeno dal mio punto di vista. Più soffrite più godo. Che ci vuoi fare? Questa è la punizione per chi non obbedisce subito ad i comandi.” Trangugia il vino e fa schioccare le labbra. “Ora voglio darti un'altra possibilità e ti ripeterò quello che devi fare. Ma tu ascolta bene perché non avrai una terza occasione. Voglio che ti levi i vestiti che hai dosso. Tutti. Compresa la biancheria intima. Poi voglio che  ti volti e bada di non coprirti mentre li fai. Perché questo lo considero un escamotage e gli escamotage equivalgono a una disobbedienza e le disobbedienza. Ciaf Ciaf. Quando ti sarai voltata voglio che appoggi le mani e la fronte su quel tavolo e che le tieni così fino a quando io non decida che puoi stacca. Tu che dici? son strato stato chiaro, Orso che parla yankee?”

Chiaro. Sì. La ragazza annuisce sempre più pallida in volto. Si sfila la biancheria intima. Appoggia le mani e fronte sulla scrivania, tremando come un uccellino nelle mani del cacciatore.

“Brava, brava”, commenta l'uomo, tirando una boccata dal suo sigaro. “Vedo che hai capito e questo mi fa piacere. Ma ora viene la parte più difficile.” Si avvicina per esaminarla, con una mano le accarezza le cosce: l’indiana è ben piazzata, la sua pelle è levigata come quella dei bimbi, i fianchi sono snelli, l’uomo le passa un dito tra le natiche e scende fino al tempio; spinge un poco per aprirsi un passaggio, rimane così per qualche minuto, assaporandosi la sensazione di calore sui polpastrelli. “Hai davvero un bel culo!” Commenta finalmente ad alta voce, “ma le tette sono molli, flaccide. Si vede che sono ancora troppo acerbe. E poi questi capezzoli… -glieli pizzica con due dita-Peccato! Cazzo ho pagato una settimana di stipendio per averti tutta per me avrei potuto scegliere con più attenzione.”

La ragazza nel frattempo ha cominciato a piangere, singhiozza, sussulta, in preda ad una paura disperata. “La prego non mi faccia male.” Mormora.

In tutta risposta l'uomo scoppia in una risata. “Il tuo desiderio mi è del tutto indifferente anzi sono qui apposta per farti male. Perché è questo che io voglio, godere della tua sofferenza.”

“Po… posso pagarla!”

“ Davvero? Credi che un paio di polli possono ricompensare la perdita di questo bel culo?” E la colpisce con una manata.

Ciaf!

“Ah! Lasciatemi libera e vi prometto che in cambio vi farò diventare un uomo ricco.”

“Perché dovrei volere questo?”

Silenzio.

“Ho già tutto quello che mi serve per campare: un buon lavoro, amicizie che contano, donne, fighe a bizzeffe da sfondare” L'uomo scuote il capo. Commenta poi, con tono più amareggiato: “ Voi altri siete tutti uguali. Credete che a noi interessino solo le viste ricchezze o la vostra terra. Ma la verità è che non avete capito nulla di questa guerra. Volete sapere la verità? La verità è che voi ci servite. Siete un pretesto, capisci questa parola? I nostri cari politici usano le vostre famiglie, i vostri figli, per tenere sotto controllo la popolazione. Si chiama: meccanica del potere, ma che cosa ne vuoi sapere tu, caro il mio orsetto? Anche se parli la mia lingua rimani solo un bestiolina da abbattere. Certo… Non subito. Prima dovrai accontentarmi. Ma basta parlare. Vogliamo cominciare? Sei pronta?”

Butta il sigaro sul pavimento e lo schiaccia con la punta dello stivale.

Poi si volta per aprire l'armadio delle fruste. Ne ha diverse, una più minacciosa dell’altra, ne sceglie una in pelle di cavallo, lunga, flessibile e molto sottile in punta. È una di quelle che sa usare meglio. Quanti ne ha scuoiati con quella frusta! Indiani, ma non solo, anche traditori, un prete e tre orfanelli dell’istituto. Oh quelli se li ricorda meglio di tutti. Erano appena dei bimbi. La loro pelle veniva via a strati. È indubbiamente il suo passatempo migliore… ed è anche un modo per rimanere in buona forma fisica.

C'è chi si diverte a posizionare le persone davanti a ingombranti macchinari per immortalarle  su una pellicola. Il colonnello Thomas no. Lui preferisce la frusta e lo schiocco secco sulla pelle. Preferisce l'odore dell'aceto, della paura, del sangue. La frusta può colpire senza colpire, Uccidere senza uccidere, non c'è piacere paragonabile a questo.

L'attesa di un dolore non è forse più terrificante del dolore stesso?