#carnet 10

 Je suis ce chant dont on ne peut retirer un mot, ce fil torsadé dont on ne peut retirer un bout. Si je ne vous plais pas — ne me chantez pas, si je ne < mot manquant > — ne me revêtez pas.  Mais de grâce n’essayez pas de corriger : ceci n’a rien d’humain, mais tout de divin : viendra l’heure — où moi-même (c’est-à-dire par un autre vouloir !) je délierai, dénouerai, déploierai : livrerai mon chant à tous les vents, mon fil - à tous les nids. Ce sera l’heure de ma mort, de ma naissance dans une autre vie.  Mais pour l’instant c’est soudé, noué, couplé — ne m’approchez pas, cela signifie seulement que je suis encore vivante.

“Poète en amour.” Non, sois poète dans la boue, cela oui.

 J’oublie que je suis Reine, mais quand tu l’oublies — toi.

 On dit que minuit est l’heure la plus propice à l’amour. Ce n’est pas vrai : c’est l’heure des fantômes.  Et aussi : l’aube. Ce n’est pas vrai : on écoute les sirènes des usines et des gares, l’angoisse du jour qui s’annonce.  Il n’y a pas d’heure propice à l’amour. Et s’il y en avait une, ce serait plutôt midi, l’aveuglement, l’heure où l’âme se retire.

 Se jeter l’un sur l’autre. Certes, mais pas pour la jubilation, tout de même ! Pas pour l’agrément. Se jeter comme à l’eau.

 Je n’aime pas les rencontres dans la vie : on se heurte de front. Deux murs. Pénétrer devient impossible. Une rencontre doit être un arc — A <dessin de l’arc> B — plus c’est haut — (loin) — mieux c’est : plus long dans le temps. La rencontre exemplaire : A et B au même niveau et un élan (dans les airs) égal : la rencontre est inévitable. Il y a là une espèce de loi, simple même, probablement. Mais néanmoins — un café — insignifiant, abandonné de Dieu (remémoré !) — le mieux serait dans un port (voulez-vous ?), avec des tables de bois poisseuses, dans la fumée, - les coudes et le front - mais mes tentations, je les cantonne, elles aussi, dans l’esprit.

 Sentiment que la route s’évanouit derrière moi : que, sur mes talons, les herbes l’envahissent.