#capitolo 2

Tutto sembrava rimasto invariato da come lo aveva lasciato sei mesi prima. C’era ancora un banchetto assortito con panini e bevande di ogni tipo, cibi e torte – probabilmente avanzi della veglia funebre che non entravano nel loro schifosissimo frigorifero. Si ingozzò subito con un panino col pomodoro, insalata e mozzarella. Non aveva realmente fame, ma perché sottrarsi a tutto quel ben di dio?

Non c’era puzza di sigaretta, bensì un nauseante profumo di lavanda. La cucina era un casino come al solito. Billy ricordava che le volte in cui era pulita coincidevano sempre con qualche sfuriata del padre, qualche schiaffo e qualche minaccia che lo obbligavano ad aiutare Susan a sistemare. Ora che non c’erano più Neil e le sue esortazioni convincenti probabilmente quella cucina era destinata alla propria disfatta. Si ritrovò a sorridere, pensando che il padre alla fine fosse stato utile in qualcosa, ma non se ne curò. Guardò la lavagnetta su cui c’erano scritti gli orari di lavoro e altri appuntamenti che non riuscì a decifrare, prese un altro panino dal banchetto e aprì un succo di arancia rossa tracannandolo senza preoccuparsi di prendere un bicchiere. Dissetato e soddisfatto, si addentrò nel corridoio verso la sua stanza – o quella che una volta lo era stata.

La porta del bagno, di fronte alla porta della sua camera, era aperta soltanto per mostrargli un cumulo di vestiti e asciugamani ai piedi della doccia. Ancora una volta si ritrovò a pensare a quanto il padre riuscisse a mantenere l’ordine in quella casa – con i suoi metodi discutibili, certamente – e che probabilmente se la sua anima fosse incastrata in quella casa, come sospettava, ora stava sicuramente soffrendo le pene dell’inferno alla vista di come Susan e Max mandassero avanti la loro vita alla faccia sua.

In qualche modo fu orgoglioso di entrambe.

Entrò nella sua stanza, abbassando la maniglia lentamente. Non puzzava di sigarette, né di marijuana, né percepì l’odore della sua inconfondibile colonia. Fece una smorfia constatando che quel puzzo di lavanda fosse giunto fin lì.

La magra consolazione fu prendere atto che la sua camera era tuttora sua. C’erano ancora tutti i suoi oggetti sparsi disordinatamente qui e lì. I suoi poster attaccati alla parete. La sua collezione di album, o meglio, quella della madre. Il suo walkman abbandonato sulla scrivania assieme a quaderni, libri e altre cazzate varie. C’era tutto. Come se aspettassero il suo ritorno. Aprì l’armadio, i suoi abiti – quelli che non era riuscito a far entrare in un unico borsone – erano ancora lì. Li sfiorò come se bastasse per ricordarsi di ognuno di loro. C’era anche la sua divisa da basket della Hawinks High School e un pallone con cui era solito esercitarsi fuori in cortile. C’era veramente tutto.

Eppure, era certo che nessuno attendesse il suo ritorno, soprattutto Susan e Max. Si dissuase da ogni pensiero che potesse confonderlo, o peggio, illuderlo pensando in che stato fosse l’intera casa e a quanto fosse difficile che una delle due si alzasse una mattina con l’idea di sgomberare la sua roba. Si avvicinò ai suoi attrezzi. Usò i suoi manubri per esercitare i muscoli delle braccia e sorrise ampiamente quando li riposò sentendosi invadere da una sensazione del tutto positiva. In qualche fottuto modo, gli era mancato quel cazzo di posto.

Sussultò al rumore della porta d’ingresso aprirsi e al vociare confuso di un paio di voci.

«Non ci credo che l’Arcade ha chiuso senza mettere alcun avviso!» fu la prima voce. Billy sgranò gli occhi ripetendo silenziosamente “cazzo cazzo cazzo cazzo” come un mantra.

«Sì, Dust, è la quarta volta che lo ripeti, ora dacci un taglio!» fu la seconda voce, in risposta alla prima.

Pensò poco lucidamente di fiondarsi fuori dalla finestra, che però gettava direttamente sul cortile, rischiando così di essere subito intercettato da uno dei mocciosi; perciò senza avere veramente troppo tempo per decidersi, si rinchiuse nel proprio armadio a muro. Continuò a darsi dell’idiota e a ripetere altre mille imprecazioni, soprattutto quando si rese conto di aver lasciato la porta della stanza completamente spalancata.

«Hey, Max, è avanzato davvero tanto del cibo per il funerale, eh?»

Billy, dentro l’armadio, roteò gli occhi al cielo e alzò le braccia. Ma porca puttana, Steve Harrington doveva essere sempre con quel gruppo di nerd? Ma non aveva una cazzo di vita sociale?

«Sai, abbiamo tanti vicini ma nessuno di loro è rimasto tanto a lungo da mangiare veramente qualcosa, quindi in pratica abbiamo pranzo e cena per i prossimi dieci o quindici anni! Ve l’avevo detto che se foste venuti da me, il cibo non sarebbe stato un problema, no? Sono una ragazza d’onore».

Risentire la voce della sorellastra fu strano. Tanto strano. Soprattutto perché la riconobbe subito. Come quella di Steve Harrington, esatto.

«Cazzo, avrei dovuto fare un funerale per Meow. Non credete? Così anche noi avremmo avuto panini e torte in abbondanza».

«DUSTIN!» lo rimproverò una quarta voce.

«Lucas?» rispose il riccio.

Sinclair. Lo aveva sentito perlopiù balbettare, perciò era difficile ricordarsi della sua voce. Sinclair era in casa loro. Suo padre ovunque fosse doveva star facendo i salti di gioia. O qualcos’altro.

«Scusalo Max, Dustin diventa un insensibile quando si tratta di mangiare».

Okay, c’erano decisamente troppe voci. Aveva riunito tutta la comitiva di sfigati proprio nello stupidissimo giorno in cui aveva deciso di intrufolarcisi?

«Non dovevamo guardare un film?» deviò la rossa, alla fine. Billy sospirò di sollievo. Occupati a guardare qualche film horror di dubbissimo gusto, lui sarebbe senz’altro riuscito a sgattaiolare fuori dalla finestra e ad andarsene indisturbatamente da lì.

O almeno così sperava. Invece Harrington decise di ammettere a gran voce i suoi problemi di prostata mandando quasi a puttane il suo piano di autoconvincimento.

«Max, posso usare il bagno?»

Billy guardò subito la porta della sua stanza aperta e imprecò. Niente avrebbe potuto salvarlo dall’eventualità di essere scoperto, lì, come un cretino, nascosto nel proprio guardaroba.

«Certo! In fondo al corridoio, seconda porta a destra!»

«Sbrigati, Steve! Il film inizia anche senza di te e ti perderai il meglio!» fu la voce di Dustin a parlare, camuffata dal cibo che doveva star già ingurgitando, e con l’intonazione di chi è tanto premuroso come il peggiore dei fratelli petulanti che si possano desiderare nella vita.

Billy si irrigidì quando la voce di Steve sembrò meno attutita e più vicina: «Che sarà mai, mi perderò l’ennesima scena in cui un personaggio inutile muore in circostanze misteriose, huh» seguito subito da un lamento sussurrato: «ma perché continuo a frequentare questi ragazzini?» e una porta chiudersi, ma non quella della sua stanza.

Non cantò vittoria, perché la prima volta che l’aveva fatto, poc’anzi, gli era andata decisamente di merda. E difatti quando, pochi minuti dopo, il click della porta del bagno arrivò nuovamente alle sue orecchie, Billy tornò ad irrigidirsi alla vista della figura di Steve - fottuto bel faccino - Harrington mostrarsi in tutta la sua stupida magnificenza nella sua stanza. Lo osservò mentre si faceva letteralmente i cazzi suoi fra le sue fottute cose, quando si ritrovò a farsi mentalmente una descrizione fisica – del tutto inutile – di quel ragazzo.

Indossava una t-shirt nera infilata dentro un paio di jeans strettissimi. Ancora i suoi ray-ban sul naso. Doveva andarci perfino a dormire con quei cosi addosso. Costretto ovviamente dalla posa assunta da Harrington, si soffermò poi a guardare la parte posteriore dei jeans riempita decisamente troppo bene e si stupì nel vederlo leggermente più in forma di quanto ricordasse: spalle larghe e corpose, gambe lunghe leggermente incurvate. I capelli erano più lunghi ma sempre laccati alla perfezione. Per sistemare i propri ci metteva anche un quarto d’ora e non si sarebbe affatto stupito se avesse scoperto prima o poi che l’altro ci impiegava un tempo maggiore al suo. Perché, insomma, non avevano una pecca. Nemmeno una singola ciocca. Il ciuffo perfettamente ondulato sopra il viso gli ricordava un divo di Hollywood, o peggio ancora, un porno attore. Per Steve Harrington poteva arrivare la più scioccante delle bufere e comunque i suoi capelli non si sarebbero fatti trovati impreparati.

Billy si ritrovò a spazzolare nervosamente i propri con il palmo di una mano. Cristo, se fosse stato scoperto proprio da lui, la merda gli sarebbe arrivata fin sopra il collo a tal punto da affogarcisi. Avrebbe preferito concludere la propria vita in quel modo, in realtà, piuttosto che essere sgamato nel proprio armadio a muro. Da lui.

Tentò di respirare il più piano possibile anche quando la rabbia lo accecò nel vederlo toccare uno per uno i suoi vinili. Poi trattenne il respiro.

«Steve?»

Max entrò nella stanza con un piglio che notò perfino Billy da lì. Steve si voltò a guardarla infilando frettolosamente le mani nelle tasche dei jeans. Si morse un labbro per trattenere una risata: alla fine era stato l’altro ad essere colto in fragrante.

«Che ci fai qui dentro?»

Harrington balbettò per qualche secondo, scompigliandosi i capelli più e più volte cercando di darsi un contegno o forse una risposta alle sue stupide azioni.

Già – si chiese anche Billy – che cazzo ci faceva lì dentro? Fra le sue cose?

«La- mh, la porta era aperta e… è la stanza di tuo fratello?»

Si sarebbe aspettato una risposta alla Max, una molto simile a quella che lui avrebbe dato se qualcuno lo avesse associato come parente alla rossa, ma Max si guardò attorno e fece spallucce: «era, sì. Quella di Billy» specificò. «Che non è mio fratello» aggiunse infine. Tuttavia, la rabbia che la caratterizzava una volta sembrava svanita, forse assopita grazie alla sua assenza. Per quanto apparente.

«Certo, certo» rispose Steve, dando ancora un’occhiata in giro. Era in imbarazzo, ma non dava segni di voler uscire di lì.

Billy avrebbe voluto urlare. Venir fuori di lì e ammazzare di botte quel faccino da principessa imbronciato per essere stato preso col muso nella pattumiera sbagliata. Se la immaginò pure, una ipotetica scena di come si sarebbero svolti i fatti: lui che usciva dando un calcio alle ante dell’armadio, con l’aria di un rockettaro che inizia il suo concerto, le mani alzate, i due che sgranavano gli occhi, increduli e sul punto di una crisi di nervi, e di nuovo Billy che li salutava entrambi: “Ciao stronzi, indovinate chi è nei guai?”. Era sensazionale. Tipico momento adrenalinico che tanto gli mancava. Tipica entrata in grande stile, che lui adorava come un fottuto matto.

Desistette, perché l’aveva già fatto qualcosa di simile, e a distanza di tempo per quanto eccitante, non riusciva ancora a trovarci dei lati positivi in ciò che aveva fatto. Pur non ammettendolo mai a se stesso, non andava fiero di ciò che aveva fatto quella sera a casa dei Byers.

«La porta era aperta?» domandò Maxine piuttosto titubante a credergli. Quella porta doveva essere rimasta chiusa per mesi, era impossibile che fosse aperta. Se avesse saputo che qualcuno si nascondeva nell’armadio, forse non sarebbe stato così tanto impossibile da credere. Ma Maxine doveva credere ancora più improbabile che il proprietario di tutte quelle cose fosse proprio lì, o almeno Billy lo sperò.

Steve annuì imbarazzato, scompigliandosi nuovamente i capelli. Stava per scusarsi ma Max intervenne prima: «credi che tornerà?»

Billy rimase in ascolto, per la prima volta interessato a sapere cosa si dicessero da lì in poi.

Steve si guardò ulteriormente in torno. «Ha lasciato un bel po’ di cose» ipotizzò. Poi lo vide fare spallucce. «Ma credo che non abbia alcun motivo per tornare qui a Hawinks, soprattutto ora che suo padre è- sì insomma» fece un’altra ipotesi.

Maxine annuì ancora, piuttosto incerta. Forse impaurita. Perché nessuno ammetteva a gran voce che Neil Hargrove fosse morto? Insomma, era una notiziona. Una di quelle che hai voglia di urlare ai quattro venti anche se questi si son rotti un po’ i coglioni di sentirlo dire.

«Mia madre ogni tanto lo chiama. Per sapere come sta. Anche se non è mai stato come un figlio per lei, credo che… si preoccupi per lui. Sì, insomma, come non ha mai fatto Neil» aggiunse Max, prendendo in mano una palla da baseball che Billy aveva vinto una sera a una bancarella di un Luna Park.

Billy guardò Steve cercando di studiarne l’espressione. Non aveva l’aria di chi volesse chiederle cosa la madre sapesse di lui e della sua vita. «Si sa dov’è?» le domandò, però, dando modo di fargli credere che Harrington riuscisse ad assumere un comportamento del tutto dissociante con le sensazioni che provava e i pensieri che aveva nella testa.

Maxine fece nuovamente spallucce. «Probabilmente a mille miglia da qui, sai per avere la certezza che il padre non potesse andare a riprenderlo».

Billy considerò la stupida idea che Max, alla fine, non fosse poi così tanto stupida. Forse lo era lui, visto dove si trovava.

«Mamma gli ha anche chiesto se avesse intenzione di venire al funerale, mi ha sorpreso non vederlo tornare soltanto per pisciare sulla tomba del padre!»

Cazzo! Sapeva che uno sputo su quella stramaledetta lapide non era il massimo delle genialate che gli fosse venuto in mente. E il fatto che questa cosa gliela avesse appena fatta notare quella mocciosa della sorellastra, lo turbò più del dovuto.

Steve ridacchiò. «Sì, ha sorpreso anche me», rispose per poi aggiungere: «Ma quel tipo è talmente imprevedibile che potremmo ritrovarcelo tra i piedi fra qualche mese, sai, solo per recuperare tutta la merda che ha lasciato alle sue spalle… scommetto che questi sono qualcosa a cui tiene» convenne, infine, toccando nuovamente la collezione dei suoi album. «Non conosco nessuno di questi gruppi, ci credi?»

Perché hai gusti di merda, principessa.

Billy fece poi un ghigno, esclamando purtroppo solo a se stesso che quella fosse una recondita speranza di Steve Harrington – tornare a Hawinks, prima o poi. Dio, si sentiva un coglione a far determinate battute. Soprattutto perché erano fine a se stesse e non fatte per prendere in giro la virilità dell’altro.

Per un momento, però, non si sentì infastidito nel vedere Harrington toccare la sua roba.

Maxine sbatté le lunghe ciglia e fece nuovamente spallucce. Ancora una volta, sembrava intimorita all’idea del ritorno di Billy.

«Erano di sua madre, non so perché li abbia lasciati qui»

Forse perché non aveva avuto il tempo di fare le valigie, considerato che quel mostro di suo padre sembrava stargli con il muso piantato nel culo ogni fottuto secondo? Era stato fortunato ad aver preso i suoi risparmi e, alla rinfusa, un po’ di vestiti. In realtà, aveva sempre avuto in mente di tornare a riprendere la propria roba. Non immaginava, però, sarebbe successo sei mesi dopo la sua fuga, e soprattutto per via della morte di Neil.

«Forse non ha avuto il tempo, insomma non ha nemmeno finito l’anno» convenne Steve.

«Se tornasse, Steve, dovremmo dirgli cosa è successo quella sera?»

Ecco, quella domanda fece suonare mille campanellini d’allarme. Purtroppo, la risposta di Steve non fece altro che farne suonare altri mille.

«Max, no. Non pensarci nemmeno. Ne abbiamo già parlato no? Se tornasse, gli daremo il tempo di prendere la propria roba per vederlo poi scomparire di nuovo e probabilmente per sempre» le aveva risposto, infatti. Categorico. Nella mente di Billy quella risposta aveva avuto tutt’altro significato: perché dovremmo dargli una scusa per farlo restare?

«Okay?» la rassicurò, avvicinandosi a lei per afferrare la palla da baseball e depositarla sul comodino. Quella annuì, poco convinta. «Okay».

«Torniamo di là, sento fin qui le vibrazioni di concitamento di Dustin che muore dalla voglia di descriverci scrupolosamente come sono stati ammazzati tutti i personaggi di questo stupido film!»

Maxine sorrise: «Voi due state troppo a contatto, non ti fa bene Stevie» rispose prendendolo in giro, uscendo assieme al ragazzo e richiudendosi la porta alle spalle.

Perfetto, non aveva più motivo di torturarsi. Poche ore prima si era perfino sentito preso per il culo dai The Clash, alla radio, che suonavano Should I stay or should I go.

Ora, invece, quella conversazione origliata gli aveva dato almeno un motivo per restare. Non lo voleva, che sia chiaro, ma ora era convinto.