#broken text

Eu não serei a última, assim como não sereia primeira a ir deixando você em pedaços, mas você só sabe deixar deixar ir depois de algo grave.

Você não deixar ir, eu também não sei ir.

A- Por que sua barba é tão cheia? -pergunta com a cabeça encostada no se ombro e o topo da cabeça encostando da ponta do queixo.

Me perdi na minha raiva e machuquei muito quem eu amei.

Não sou uma pessoa má…

Mas fui.

Também fui muito magoada, provocada, machucada.

Já pedi desculpas que não eram minhas, tantas vezes, que quase desaprendi a assumir as que realmente eram.

Errei muito.

Porque, infelizmente, eu comprei a ideia do “amor”.

E hoje eu sinto que o amor é apenas uma marca de cigarro — só que sem aviso dos danos.

Eu só queria ser amada.

Morri sem saber quem me amou, e quem me amou também morreu dentro de mim.

Na mesma medida em que construí o amor, eu o destruí.

Hoje sinto que não tenho mais nada.

Fumo porque preciso me agarrar a algo que não sinta, que não me prometa nada.

Tenho medo de expor meus sentimentos.

Medo de ser repreendida por sentir “errado”.

Tento ser gentil porque quero ser aceita.

Mas eu não sou só isso.

Posso ser gentil, mas também sou grossa, rude, teimosa — e eu gosto disso.

Gosto de não estar certa.

Gosto de errar.

Porque não há sensação melhor do que perceber que estou melhorando em algo.

—

Eu não durmo.

Eu não como.

Você diz que me ama, mas parece que só quer me fazer pagar.

Isso não tem a ver com sentimento — tem a ver com vingança.

Você sabe que está me torturando, sendo cruel, me prejudicando.

Esse seu ódio pode me custar um emprego que paga as nossas contas — um emprego que, no começo, você me forçou a manter.

Só quando eu comecei a sofrer na sua frente você entendeu.

Você me odeia e chama isso de amor.

Amor você tem por você.

Por mim, você tem ódio.

Meu amor virou medo.

Você me assusta.

Eu já sabia que quando você bebesse ficaria paranoica.