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In guerra aveva fatto fortuna e in amore aveva perso tutto. Era scritto che non fosse nato per essere felice e che non sarebbe mai arrivato ad assaporare il frutto che quella primavera tardiva aveva portato nel suo cuore. Allora seppe che avrebbe vissuto il resto dei suoi giorni nell'autunno perpetuo della solitudine, senza altra compagnia né ricordo che il desiderio e il rimorso, e che, quando qualcuno avrebbe chiesto chi aveva costruito quella casa e chi vi aveva vissuto prima che si trasformasse in un sortilegio di rovine, le persone che l'avevano conosciuta e che erano al corrente della sua storia maledetta avrebbero abbassato lo sguardo e avrebbero detto, con voce lieve e pregando che le loro parole se ne andassero via col vento: nessuno.