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Helene esteve presente em mais funerais em sua curta vida do que gostaria. Na verdade, não foram tantos, apenas muitos para alguém com apenas vinte-e-um anos. Porém, a maioria deles não foram de pessoas que conhecia, mas sim de amigos da família os quais Hestia ainda se sentia na obrigação social de se envolver. Antigos patriarcas de famílias que um dia foram proeminentes. Nada que ela se lembrava muito bem. Essa era a primeira vez que havia sido com alguém relativamente próximo à ela. Devon ainda era tão jovem. Mantiveram pouquíssimo contato quando ela foi viajar, mas ainda lembrava da adolescente que tentava ganhar whiskey do mais velho. 

Assistiu a cerimônia do fundo, não sentindo-se no mesmo direito que os familiares e amigos dele, mas tinha uma pessoa com quem precisava falar. Sentia que devia falar, mesmo que não se vissem por sete anos. Era uma coisa de gêmeos. Ela não podia imaginar a dor que seria perder Phoebe ─ mesmo imaginar era uma dor insuportável. Era como perder uma parte do seu corpo, ou da sua identidade. Se aproximou da loira quando algumas pessoas se afastaram. "Sinto muito, Davina,” ela disse, em tom baixo. A verdade era que, por mais que quisesse falar, não tinha muito o que dizer. “Se você precisar de algo...”