A Insustentável Leveza do Che

Buenas tardes, Hingrid! Faz um mês e pouco que eu to aqui e o Mac já tá até querendo corrigir palavras como exatamente pra "exactamente". Um mês longe de casa, cozinhando pra mim mesma, lavando minha roupa, arrumando minha bagunça (ou não), carregando sozinha as sacolas do supermercado, (até comprei uma ecobag linda, marrom com cavalinhos cor-de-rosa, pra ir fashion no mercado!) você deve saber como é isso.

Eu te digo que na maior parte do tempo acho genial (uma palavra que se usa muito aqui pra dizer que uma coisa é legal)! Em nenhum momento ainda me senti abandonada, sozinha, desamparada, sofrendo calada. Não sei se é porque a Argentina é pertinho, mas eu tive uma facilidadezona de me sentir em casa aqui. Meu castellano (se diz castexááááno) já tá naquele nível das pessoas perguntarem "vc já falava antes de vir pra cá, né?". Cof cof, sim, já pode se orgulhar!

Continuando o meu diário retroativo, vou te contar um pouco sobre como começou a minha vida social aqui e sobre Che, o gato presidiário/suicida, mascote do Bigote 17. Che era um gato muito amado e bem cuidado, e tem esse nome, que remete, claro, ao Ernesto Guevara, e também ao "che" que é o equivalente ao nosso "cara". Algo assim: "Cheee, estoy cerca de la estación de subte?". Assim, Che, o gatinho, um dia começou a dar umas surtadas e ficar adoentado. E o Bigote, casa de todo mundo que é, tava recebendo uns franceses uma vez e uma menina comentou que tinha levado um arranhão do gato. Nisso, alguém comentou que o Che podia estar doente e a européia, elouquecida, foi pro hospital e de lá não saiu mais. Ficou internada e ligou dizendo que o Che teria que fazer o mesmo. Resultado foi que levaram o bicho para um internato de gatos com suspeita de raiva, e lá ele ficou por meses, em observação. Ele recebia visitas semanais dos habitantes do Bigote, mas não era diagnosticado tampouco recebia alta. Depois de quase 6 meses encarcerado, Che foi liberto. Ao voltar pra casa, a felicidade era tanta (ou não), que ao caminhar pelas soleiras das janelas, como costumava fazer, um dia, quando não havia passado mais de uma semana de sua volta, o gatinho simplesmente despencou 17 andares, voluntariamente ou não, e assim terminou sua trágica história. Uns dizem que foi desgosto e retaliação por tanto tempo na masmorra, outros dizem que foi empolgação mesmo, de estar em casa de novo. Quando eu terminei de escutar isso tudo, eu gargalhava tanto que chorava. Não sabia se de pena do gato ou de tão perplexa que eu tava com aquela história tão humanesca. 

No princípio era o mundo, e o mundo era o Bigote 17

Hola Hingrid. Já se foram 2 semanas e meia aqui e agora que saí de dentro da sessão da tarde onde tava passando "Curtindo a Vida Adoidado" pude sentar pra te contar como são as coisas en La Ciudad de La Furia. 

Meu primeiro dia aqui foi mesmo como o primeiro dia do resto da minha vida. Era como um caipira que viu o mar pela primeira vez depois de velho. É nessas horas que você se questiona: "porque, meu Deus, porquê eu demorei tanto pra fazer isso?". E a outra metade da sua vida começa. 

E a minha começou lá no Bigote 17, o apartamento mais buena onda de Buenos Aires, onde se passa de tudo e se mora tudo quanto é tipo de gente.  Ao chegar pela porta de serviço com minhas 3 humildes malas, Bob me recepcionou simpático enquanto bolavaum (pra minha mãe achar que eu sou neologista e não que eu tava hospedada numa casa de discípulos do Rastafari).

Logo eu percebi que o lugar não era só um lugar, mas sim uma entidade, com nome, sobrenome e onde cada habitante tinha que ser um integrante e ter seu papel, mesmo que não revelado ou definido. E estando lá, eu também tinha o meu. Tratei logo de me posicionar como o Bob (Esponja) e observar atentamente todas as conversações em todas as línguas, as diferenças que haviam dos produtos na cozinha, do formato dos talheres, das louças do banheiro, do design das janelas, dos plugs das tomadas. Absolutamente tudo me encantava. Todas as diferenças, tudo que pra mim era novo mas pra eles, meus amigos brasileiros que moram no Bigote, já é corriqueiro. E que alegria ter amigos pra poder dividir (em português!) essas pequenas epifanóias de um caipira que nunca viu o mar e andar sem me perder por las calles desta cidade que eu ainda não entendi se me lembra mais a idéia que tenho de Cuba ou de Paris.