buenos dias, Hingrid

A capa da invisibilidade não funciona na Argentina (e a da estabilidade também não)

Ai, Hingrid, eu não sei se eu era muito inocente, se o tipo de idéia que passa na minha cabeça é muito surreal ou se é só coisa de caipira que vai ver o mar depois de velho e tem que botar o dedo na água e lamber pra ver se é salgada mesmo. Ou talvez fosse uma mistura de tudo isso.

O fato é que eu achava que chegando aqui e todos os meus problemas com os profissionais da construção civil, motoristas de caminhão, senhores distintos que ficam de varde na porta do bar e afins, acabariam. Que idéia! Não sei se você me entende, mas é uma sensação do tipo, você acha que por ser de fora daquele ambiente, por não pertencer àquele mundo, àquela rotina, àquele habitat, você vai poder passar impune, apenas como expectador, tendo o direito de só observar. Como se tivesse uma capa da invisibiliade. É a mesma sensação que se tem as vezes quando se coloca óculos escuros. Só porque não dá pra ver pra onde você tá olhando não quer dizer que você é invisível! Bem assim. Só porque eu achava que era nova aqui e tinha o direito de olhar tudo e não ser olhada, não significava que os pedreiros não iam me chamuyar (diz-se chamuchar). Eu achava também que sei lá, ser de outro lugar era como ser um etezóide e ter isso escrito na testa, como um repelente. Ledo engano. Não quer dizer nada e argentino pedreiro não faz distinção. Ainda mais nesse país do jeito que tá (é). 

A crise tá tão feia e afeta tanto o humor das pessoas, que esses dias eu ouvi uma menina argentina comparando os padrões dos relacionamentos com a instabilidade econômica do país e pra mim fez todo sentido: "o cara é legal, ele é super intenso, me leva pra conhecer a família, está super apaixonado e quer me ver todos os dias. Depois ele some. Não dá pra esperar muita estabilidade dos relacionamentos aqui. Quando os caras vêem que tem uma chance com você, eles agarram e não querem perder, vivem até a última gota. Mas aí acaba de repente e você nem entendeu porque."

Depois eu te explico melhor essa do humor dos argentinos, assim tão aborrecido, amargurado e esfomeado, porque agora to lidando com o botão da capa da invisibilidade que estragou e com essa coisa bizarra dos cara mexendo com você na rua te chamando (minhazarma que BREGA) de mami! 

Por dentro, pão bolorento.

Buenos días, Hingrid. Este é um post desabafo, em caráter emergencial. Comecei com um pedaço desse ditado que eu sempre ouvia da minha vó, e que veio bem a calhar agora: "por fora bela viola, por dentro pão bolorento".

Talvez eu esteja sendo dramática, talvez eu esteja sofrendo um pouco do dito choque cultural, ou de "filhinhadamamãezite" aguda, mas o fato é que eu estou decepcionada com a casa onde estou vivendo. Ainda mais depois de passar uma semana tão buena onda lá no Bigote 17. Eu aluguei o quarto meio às cegas, guiada pelas lindas fotos que o Airbnb me mostrou e pela descrição mágica de mãe e filha, pintora e fotógrafa, que praticavam ioga e se alimentavam da maneira mais saudável possível. Eu, brasileira que sou, Pollyana que sou, achei que óbvio que elas seriam seres iluminados e generosos, prontos pra me ajudarem e serem minhas amigas num piscar de olhos com pestaninhas frenéticas como eu faço. 

Só que não. A casa é linda, é limpa, é organizada, a decoração tem um bom gosto aconchegante, com toquezinhos de rquinte e arte, meu quarto é super afastado do resto da casa e eu adoro ficar aqui. Mas, os dois seres iluminados são um tanto quanto humanos demais perto do que eu imaginava. Existem regras pra quase tudo na casa, desde horários pra se tomar banho (no único banheiro que é compartilhado, o que tem a ducha) até utensílios que não se podem utilizar na cozinha (uma panela que não tem absolutamente nada de especial, mas só pode ser usada pra fazer caramelo). Entre outros pequenos caprichos que eu penso que, quem quer dividir a casa, sobretudo com "desconhecidos", deveria ter um pouco mais de desapego, pra não se estressar, e também pra não constranger o coleguinha, que 3 vezes por dia pelo menos é abordado com frases que iniciam com "por favor, eu queria te pedir pra não...". 

E ainda teve o episódio do limão, ah, o episódio do limão. Eu pedi um limão emprestado, bem como eu fazia com a vizinha lá no Brasil, emprestava um limão e na próxima vez que ia ao mercado trazia outro pra ela. Mas aqui a coisa é mais preto no branco, não tem essa de toma aqui seu limãozinho. Não tinham um limão inteiro pra me emprestar, então eu usei um que já tinha sido quase completamente usado, ou seja, tinha só umas gotinhas. No dia seguinte, pedi pra usar outro limão que tava no mesmo esquema, quase no bagaço, e o ser iluminado fez questão de pedir, polidamente, que eu comprasse outro pra dar pra ela.

Claro, eu compreendo que talvez elas já tenham passado por muitas situações de "folga" e queiram evitar isso das pessoas que passam temporadas aqui ficarem pedindo coisas. Mas aí entra de novo a história do desapeguinho que se há de ter as vezes, com o restinho do seu limão, quando se decide colocar pessoas que não são da sua família pra dividir o seu templo sagrado com você (que no fim das contas é um capitalista e vê isso como um negócio, acima de tudo, e não desfruta muito da oportunidades de emprestar o bagaço do seu limão de graça, só pra ser simpático e criar um vínculo legal).

Ou simplesmente há que se contar com a possibilidade de não terem ido com a minha cara. Eu falo alto, falo demais, uso umas roupas estranhas, levo o computador pra cozinha (coisa da qual já reclamaram também), saio a noite, ouço música que não é mantra nem Bossa Nova (do Brasil, só Bossa Nova). Talvez seja uma energia muito "pesada" pra toda essa elevação que paira aqui. 

Arte Cinética Argentina dos Anos 60: Real ou Virtual?

Hingrid, você que é designer, e também você aí artista, entusiasmado, simpatizante, simpático, gente de bom gosto, chegada numa psicodelia, que gosta de roupa de vovô e papel de parede com motivos geométricos, se liga nessa exposição que tava rolando até pouco tempo no Museu de Bellas Artes de Buenos Aires.

Esse museu é daqueles grandões, que só se vê em grandes metrópoles mesmo, cheio de obras de  gente com nome de rua, Benjamin Constant, Édouard Manet. Meu amigo, Tiques Melo, que estuda artes aqui na cidade, me convidou pra ir nessa exposição, porque tem tudo a ver com a poética artística dele, geométrica e minimalista. Mal sabia ele que tinha tudo a ver com a minha poética escalafobética também, aqueles quadros com quadradinhos pintados que conforme você olha, se mexem, túneis listradinhos que  te engolem se você olhar muito, louquíssimo. Sem falar na estética sessentista, dos papéis de parede geométricos, do marrom e do laranja do carpete d'O Iluminado ,  aquela coisa toda que todo mundo já deve estar cansado de me ouvir falar e já deve ter visto estampado na minha última tattoo.  

Dez minutos lá e eu queria morar dentro do museu. Ou pelo menos levar qualquer coisa daquelas pra casa. Uma das fotos que dá pra ver ali em cima, que parece com um monte de panelinhas coloridas penduradas, parecia realmente isso (o.O). Você apertava um botãozinho (aliás, quase todas as instalações tinham botõezinhos mágicos que acionavam alguma propriedade alienígena nas obras e eles iam ficando cada vez mais excitantes e nós cada vez mais excitados à medida que percorríamos a exposição) e as panelinhas giravam, refletindo num fundo preto cores maravilhosas e brilhantes, justificando mais uma vez o subtítulo de "cinético" da arte ali contida. Tudo se mexia. Até o que suposta ou fisicamente não "deveria". 

Outra das mais incríveis obras que eu vi e que achei foto pra mostrar, foi essa redonda com água dentro. Também tinha o atraente botãozinho, que quando apertado acionava uma cascata dentro da esfera, sincronizada com uma luz branca toda fragmentadinha, que ia se alternando lá dentro. Uma psicodelia brutal, minha gente, de encher os sentidos todos, até porque a água caindo com força dentro daquela bolota de acrílico fazia um barulhão.

E por falar em barulho, uma coisa bem curiosa, que eu fui perceber lá pro fim da minha visita, é que não tinha nenhum tipo de musiquinha ambiente, nem som em nenhuma das instalações, o que não era de se esperar (pelo menos pra um ser movido a música como eu) pra uma mostra como essa. Só que mais curioso ainda foi que eu só me dei conta disso no final de tudo, ou seja, não fez falta. Os sons sutis de cada obra, dos aparelhos girando, das lâmpadas acendendo e apagando, da água caindo, dos vídeos passando, eram suficientes para preencher por completo as demandas auditivas.

Muito contrariada, porém pertencida e preenchida eu fui embora, umas 2 horas depois de chegar e me perder no meio de tantas intersecções de cores, sobreposições de formas, confusões dimensionais e ilusões de ótica. Mais caleidoscópica do que nunca!

El cineticismo es para Umberto Eco, uno de sus teoricos, un arte que expressa una sensibilidad sometida a las formas en permanente devenir

Quem quiser saber um pouco mais sobre arte cinética e sobre a exposição em si, aí vão alguns links:

The Responsive Eye, 1965, de Brian de Palma - recomendadíssimo pra quem ficou curioso sobre o assunto (tava passando lá, durante a expo) 

Videozinho didático e meio chato da expo com várias obras bem de perto (vale a pena pra ver as obras):

parte 1   parte 2

A Insustentável Leveza do Che

Buenas tardes, Hingrid! Faz um mês e pouco que eu to aqui e o Mac já tá até querendo corrigir palavras como exatamente pra "exactamente". Um mês longe de casa, cozinhando pra mim mesma, lavando minha roupa, arrumando minha bagunça (ou não), carregando sozinha as sacolas do supermercado, (até comprei uma ecobag linda, marrom com cavalinhos cor-de-rosa, pra ir fashion no mercado!) você deve saber como é isso.

Eu te digo que na maior parte do tempo acho genial (uma palavra que se usa muito aqui pra dizer que uma coisa é legal)! Em nenhum momento ainda me senti abandonada, sozinha, desamparada, sofrendo calada. Não sei se é porque a Argentina é pertinho, mas eu tive uma facilidadezona de me sentir em casa aqui. Meu castellano (se diz castexááááno) já tá naquele nível das pessoas perguntarem "vc já falava antes de vir pra cá, né?". Cof cof, sim, já pode se orgulhar!

Continuando o meu diário retroativo, vou te contar um pouco sobre como começou a minha vida social aqui e sobre Che, o gato presidiário/suicida, mascote do Bigote 17. Che era um gato muito amado e bem cuidado, e tem esse nome, que remete, claro, ao Ernesto Guevara, e também ao "che" que é o equivalente ao nosso "cara". Algo assim: "Cheee, estoy cerca de la estación de subte?". Assim, Che, o gatinho, um dia começou a dar umas surtadas e ficar adoentado. E o Bigote, casa de todo mundo que é, tava recebendo uns franceses uma vez e uma menina comentou que tinha levado um arranhão do gato. Nisso, alguém comentou que o Che podia estar doente e a européia, elouquecida, foi pro hospital e de lá não saiu mais. Ficou internada e ligou dizendo que o Che teria que fazer o mesmo. Resultado foi que levaram o bicho para um internato de gatos com suspeita de raiva, e lá ele ficou por meses, em observação. Ele recebia visitas semanais dos habitantes do Bigote, mas não era diagnosticado tampouco recebia alta. Depois de quase 6 meses encarcerado, Che foi liberto. Ao voltar pra casa, a felicidade era tanta (ou não), que ao caminhar pelas soleiras das janelas, como costumava fazer, um dia, quando não havia passado mais de uma semana de sua volta, o gatinho simplesmente despencou 17 andares, voluntariamente ou não, e assim terminou sua trágica história. Uns dizem que foi desgosto e retaliação por tanto tempo na masmorra, outros dizem que foi empolgação mesmo, de estar em casa de novo. Quando eu terminei de escutar isso tudo, eu gargalhava tanto que chorava. Não sabia se de pena do gato ou de tão perplexa que eu tava com aquela história tão humanesca. 

No princípio era o mundo, e o mundo era o Bigote 17

Hola Hingrid. Já se foram 2 semanas e meia aqui e agora que saí de dentro da sessão da tarde onde tava passando "Curtindo a Vida Adoidado" pude sentar pra te contar como são as coisas en La Ciudad de La Furia. 

Meu primeiro dia aqui foi mesmo como o primeiro dia do resto da minha vida. Era como um caipira que viu o mar pela primeira vez depois de velho. É nessas horas que você se questiona: "porque, meu Deus, porquê eu demorei tanto pra fazer isso?". E a outra metade da sua vida começa. 

E a minha começou lá no Bigote 17, o apartamento mais buena onda de Buenos Aires, onde se passa de tudo e se mora tudo quanto é tipo de gente.  Ao chegar pela porta de serviço com minhas 3 humildes malas, Bob me recepcionou simpático enquanto bolavaum (pra minha mãe achar que eu sou neologista e não que eu tava hospedada numa casa de discípulos do Rastafari).

Logo eu percebi que o lugar não era só um lugar, mas sim uma entidade, com nome, sobrenome e onde cada habitante tinha que ser um integrante e ter seu papel, mesmo que não revelado ou definido. E estando lá, eu também tinha o meu. Tratei logo de me posicionar como o Bob (Esponja) e observar atentamente todas as conversações em todas as línguas, as diferenças que haviam dos produtos na cozinha, do formato dos talheres, das louças do banheiro, do design das janelas, dos plugs das tomadas. Absolutamente tudo me encantava. Todas as diferenças, tudo que pra mim era novo mas pra eles, meus amigos brasileiros que moram no Bigote, já é corriqueiro. E que alegria ter amigos pra poder dividir (em português!) essas pequenas epifanóias de um caipira que nunca viu o mar e andar sem me perder por las calles desta cidade que eu ainda não entendi se me lembra mais a idéia que tenho de Cuba ou de Paris.