#beheaded

im slightly proud of this fanart, but only cause i like how i drew beheaded's cute little flame head. i like the lineart better than the colored version

i do think i could have done more with this, especially with the coloring (i got lazy on that part..i also dont know how to render) 🤔im not a fan of how i drew his pants or his little accessories

Ma tête a sauté dans le panier. J'ai écarquillé les yeux. Mes jambes ont eu un dernier soubresaut. Puis mon corps s'est affalé doucement sur le côté. Comme un vieux sac de jute. Ils ont brandit ma tête comme un trophée. La foule hurlait au démon. Mais c'est me donner trop d'importance. Puis elle s'est dispersée. Ils sont tous retournés à leurs petits problèmes. Leurs petits projets personnels. Leurs petites écoles-mairies-églises-routines. Maintenant il ne reste plus rien. Rien que moi et les corneilles. Le bruit des os qui craquent quand les hommes jettent loin mon corps dans ta fosse, commune. Maintenant je suis avec les autres. Enfin. Les oiseaux que j'ai tant aimés picorent mes yeux. Des vers et des bouts de feuilles sortent de ma bouche. La terre me mange sans fin le ventre.

Alors que reste t'il de toi qui m'illumine, oh Soleil?

T'écrire en sang. T'écrire vierge. Écartelée vive. T'écrire soupir et tourment. T'écrire celle qu'on traîne nue sur la grand-place. Celle dont la tête sera coupée. La foule les cris les rires la puanteur. Le soleil et sa lueur de noyade. La poussière dans ta bouche. T'écrire démence. T'écrire silence. La fille est traînée sur de longs mètres. Le médecin de la peste en retrait. La fille traînée devant ton silence. Le bourreau poigne sévère qui l'attrape par les cheveux. La relève d'un coup devant lui. La foule qui rugit tandis qu'il lui passe une toile grossière sur la tête. La foule qui applaudit. Et toi, tu applaudis? La fille maintenant poussée sans ménagement sur l'estrade. Une marche. Encore une. Encore une. Encore une. Voilà. Hurlement collectif des nababs. Des nantis. Certains hommes jettent leurs chapeaux. Certaines femmes chuchotent en souriant à demi et lancent des coups d'œil torves à la fille. La fille toujours dans son silence. Ses pieds meurtris. Sa peau blanche brûlée de soleil. Rapeuse. Miteuse. Sa peau comme du verre pilé. Ses cheveux blonds couleur sang. Emmêlés et sales. Le billot devant. Hémorragique. La fille le bourreau la foule. Toi. Ton silence. L'homme sort sa hache tandis que deux anonymes poussent la fille la tête la première. La nuque la première. Elle s'affale sur le billot dans un bruit de succion de sang. L'air est brûlant. La poussière dans toutes les bouches. Dans tous les yeux. Plus un bruit. L'homme teste le fil de sa hache du bout des doigts. Son sourire carnassier. On entend les mouches voler. La foule retient son souffle. Le bourreau a peur comme à chaque fois. Il ajuste sa prise sur le manche. Sa position. Un grand geste ample il se dit. Toutes tes forces il se répète. Toutes tes forces. Comme quand tu as tué le cochon il y a trois jours. Un grand geste. Ample. Il ne se laisse pas réfléchir. Et soudain sans prévenir le coup part. La tête saute. Dans le panier dessous. On ne le voit pas mais la fille écarquille grand les yeux. Anne Boleyn de mes illusions. Je suis partie. De vos silences. De vos sourires. De ton mépris.

La foule hurle de joie.

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(english below)