#batania

EL CORAZÓN TOSE, los pulmones fallan, la pelagra sonríe, el cactus enfermo de mi mente creó un desierto que avanza tirado por mastines de siete silencios, la tierra se borra, la memoria cede, las mujeres se marchan, ya no soy una persona, ya no soy un piano, parezco una silla rota al fondo de la sala de conferencias, parezco un tocón cualquiera en el bosque de castaños talados, nadie me conoce, nadie me lee, hace tiempo que perdí todas las esperanzas, dejé los panales, rechacé las mieles, fundé la antiabeja, entré en coma, soy un poeta al que se le han acabado los síes, que ni siquiera frotando dos palitos encuentra los síes que antaño encontraba violetas o de color naranja, soy un poeta al que ya solo le quedan piedras, solo me queda plomo, nada más que sombras y maldiciones, maldigo a las fresas, maldigo a los viernes, maldigo a las orugas procesionarias que depositan su excrecencia en las urnas blancas, maldigo a las personas buenas y a las personas honradas, maldigo a los tiovivos y las peonzas, maldigo a las corbatas.

…pero igual que lamento que en el pasado quizá se perdieran autores raros de verdad, locos de verdad, enfermos de verdad o iconoclastas de verdad, deploro también lo que ha traído la modernidad romántico-vanguardista, este marmitaco de normales jugando a raros, sanos haciéndose los enfermos, cuerdos disfrazados de locos y turistas haciendo el pino con la literatura.

...tengo miedo de acabar sirviendo para algo y por eso escribo, me dijeron que la poesía era una golondrina capaz de poner un huevo en el chocolate de la luna, me dijeron que las letras pueden ser trabajadas por cualquier bruto, cualquier sandio puede hacer un cristal cortante si le das un alfabeto de 26 letras, cualquier bobo con tres gatos puede fusilar al amanecer a los césares y a los reyes tartesios si maneja la pluma con el mismo criterio que un kalashnikov borracho, basta conservar el rencor en un vasito de agua y pisar con el corazón descalzo, basta dejar el cuerpo en suspenso y concentrar la fuerza en el dedo índice. ¿Veis esta cicatriz? Me la hice de tanto frotar mi cerebro contra el pasado: yo siempre fui un cóndor idiota que no consigue remontar el vuelo en el calendario.