#awel

“Y entre todas esas fotos, un dibujo digital, donde al pequeño Yiye le han dibujado unas alas blancas. Sonrío entre lágrimas por ese bonito dibujo, pensando en que si en verdad hay cielo, si ya ha llegado, ya se les habrán puesto, porque Dios no puede ser tan cruel como para hacerle también eso después de lo que le hizo anoche. La red social se está llenando de dibujos para el pequeño Yiye, de poesías, de cuentos... Cada vez hay más tuits, más personas escribiendo sobre él. Ya son más de 30 000 tuits. Me duele ver su popularidad ahora que ya no existe en la tierra, porque dejar de existir no va a dejar de existir nunca. Un pequeño migrante que se ha convertido en tendencia... Ojalá hubiera sido por llegar vivo a la playa de Gibraltar o porqué no a Reino Unido, ojalá hubiera sido porque su padre hubiera encontrado un buen trabajo, o porque hubiera sido el primer niño llegado en patera en pisar una escuela londinense... Ojalá hubiera sido por cualquier cosa de esas, pero no, ha sido porque está muerto, porque no va a volver, porque se ha fugado más lejos de lo que quería fugarse, porque para muchos ya ni siquiera tendrá nombre, porque todo el mundo hablará de él en pasado, porque ya no estará en el presente, porque será siempre una foto que se hizo viral, porque ha perdido la voz y la sonrisa, porque ya jamás volverá a reírse, porque jamás podrá quitarse esa ropa ni desatarse los cordones de esas botas que llevaba puestas, porque jamás volverá a comerse uno de esos caramelos, porque jamás volverá a ver a su padre, porque nadie volverá a verle volver... Trago saliva leyendo esos tuits, que odio tener que estar leyendo, pero que están llenos de amor-. — Mira cuánta gente te quiere, Yiye...”

Aidan Baker & Karen Willems - Awel

Midira Records

“Le recordé días antes, hablándome de su vida, de que huía de la guerra, de que no tenía hogar, de que buscaba un futuro mejor... Su futuro lo tenía ahora inerte entre los brazos. Un juguete vacío, manchado de arena y empapado de agua.

No dejo de mirar esa fotografía, cerca de él un hombre de salvamento marítimo les mira. Odio que les hayan sacado una fotografía, odio que no se respeten a las personas fallecidas, odio que no se tome en cuenta la protección de un menor cuando éste se muere... Ya no hay nada de lo que protegerle pero sigue siendo un niño. Me tiemblan los dedos en la pantalla de ese iPhone que sostengo sentado en mi cama. Recuerdo a Yiye en el pasillo, me sonrió, le preguntó a Anoona si yo era el "daktari", estaba comiendo los caramelos PEZ que yo le di a ella. Le saqué una foto junto a Anoona, en aquél pasillo. Los dos estaban sonriendo... Después corrió junto a su padre... Parecía feliz.”

“Y entre tanto dolor, entre tanta angustia, algo que adormece mi presión en el pecho... Awel, el padre del pequeño Yiye, ha sido llevado a un centro de migración, a la espera de una reubicación o algún tipo de ayuda. Recuerdo sus palabras en los alrededores de al-Shifa, y siento consuelo, aunque ese pobre hombre ya no tendrá consuelo. Su futuro el futuro que buscaba ya no es el mismo, porque su futuro lo tenía anoche en los brazos, sin vida. Estoy seguro de que sus aproximadamente dieciocho kilos nunca le pesaron tanto en los fuertes brazos como ayer de madrugada”.

“Una vez conocí a un niño que sentía algo parecido. Tenía miedo a descubrir la vida lejos de su hogar porque le acobardaba. Nunca había apreciado tanto ir de un lado a otro de la mano de su madre hasta que le faltó. Un día se dio cuenta de que su padre ya no le daría más lecciones sobre cómo ser un hombre y hasta echó de menos trabajar en el campo de cultivo donde se dejaba la piel con solo nueve años.

A cambio de dinero, ser útil y recibir enseñanzas propias de los buenos hombres de la nación, el niño fue persuadido para formar parte de un grupo armado en defensa de la guerra. Podría proteger a su familia, proporcionarles dinero y la seguridad de que no les pasaría nada.

El reclutamiento fue tan sencillo que, en la misma tarde, el niño ya pasó a formar parte de las filas de mercenarios con tanta ilusión por ser importante, que ya no necesitaba las lecciones de su padre para sentirse hombre. Pero se equivocó. Cuando le pusieron un AK-47 en las manos, lo sostuvo con tantas ganas de disparar una bala que no dudó en apuntar al primer árbol que tenía enfrente. Pero el comandante giró el cañón al momento en que el niño apretó el gatillo diciendo "dispara siempre a algo que sangre”.

Y sangró. La bala desviada impactó en el centro del estómago de uno de los niños milicianos. Se quedó quieto, mirando al que había disparado. La sangre escapaba a borbotones de un agujero que extendió una mancha escarlata en su camiseta verde mientras, con incredulidad en los ojos, la criatura contempló su propia herida. Solo tuvo tiempo de llevarse la mano al estómago y ver su sangre en la palma. Era como si no pudiese creer que estaba muriendo… Levantó la vista solo para mirar al comandante y una bocanada de sangre salió de su boca. Cuando miró al niño que había disparado, ya estaba muerto. Cayó de rodillas al suelo y después de bruces.

Los sueños de ese niño murieron con Badou porque esa fue la primera vez que se sintió más lejos de sus sueños que nunca. Se prometió a sí mismo que jamás volvería a disparar un arma. Pero se equivocó… su formación como soldado acababa de comenzar. Sin embargo, hacía lo posible para que las armas dejaran de ser armas y aprendió a transformar el cañón de los fusiles en instrumentos musicales. Solo se necesitaban algunos agujeros y podría convertir un AK-47 en una flauta travesera.“