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Tram Munich Ali Stern »Frau Lehrerin, meine Lehrerin«, ruft jemand in der überfüllten U-Bahn, während ich versuche, mich irgendwo festzuhalten. Ich schaue mich um und sehe einen jungen Mann, der mir freundlich zulächelt. Ich muss ihn kennen, er kommt mir irgendwie bekannt vor. Die U-Bahn rast durch dunkle Irrgänge, die Luft ist stickig, die Gesichter sind neurotisch. Aber dieses Gesicht, das freundlich lächelt… Dieselben nachtschwarzen Augen, die aber nicht wie damals leuchten, die jetzt rote Ränder haben. Das ist doch Ali, Ali Stern. Nein, das ist nicht möglich, denke ich. Ali war ein Kind, verspielt, träumerisch, heiter und fröhlich. Aber dieser junge Mann, der mich begrüßt, ist viel älter als Ali. Sein Gesichtsausdruck ist ernst und verantwortungsvoll. Ali war ein Schüler, der Deutsch lernte. Aber dieser junge Mann ist ein Arbeiter, er trägt einen blauen Arbeitskittel und hält einen Apparat in der Hand, eine Bohrmaschine, glaube ich. Damals: Was ist das? Das ist ein Schraubstock. Hol den Hammer, bring die Feile. Das ist eine Bohrmaschine. Wie funktioniert die? Mit beiden Händen festhalten. Stecker rein. Auf den Knopf dürücken. Nicht »dürücken«, Ali, »drücken.« Sprich mir nach, Ali. Während der ersten Stunden damals im Intensivkurs wusste Ali nicht, was eine Bohrmaschine ist. Jetzt hält er aber eine in der Hand und drückt sie fest an die Brust im Menschengewühl der U-Bahn. Und der U-Bahnfahrer ruft in sein Mikrophon: Nächster Halt Marienplatz. Ausstieg bitte, Bahnsteig Rechts. »Kennen Sie mich nicht mehr, meine Lehrerin?« fragt Ali enttäuscht. »Ach ja, jetzt erkenne ich dich, Ali. Aber du bist so -, so, wie soll ich es sagen, du bist so verändert, Ali. Obwohl es nicht so lange her ist. Der Deutschkurs damals, wann war das?« »Vor einem Jahr, meine Lehrerin. Im letzten Sommer.« »Ja, ja, Ali.« »Ich hab Sie gleich erkannt. Sie haben sich gar nicht verändert.« Ali spricht Deutsch mit mir. Fast akzentfrei. Recht hat er auch, mit mir Deutsch zu sprechen, denn damals im Intensivkurs sprach ich mit ihm auch nur Deutsch. Es war ja Vorschrift. Das tue ich gewöhnlich mit allen meinen neuen Schülern. Jetzt besteht aber kein Grund mehr dafür. Alis Deutschkurs ist schon längst vorbei. Vorschriften gibt es jetzt nicht mehr. Deshalb versuche ich, mit ihm in unserer Muttersprache zu reden. Ich finde es unnatürlich, wenn zwei Türken miteinander Deutsch reden. Aber Ali ist trotzig. Er gibt nicht nach. Die Fragen, die ich ihm auf türkisch stelle, beantwortet er auf deutsch. »Hast du deine Muttersprache verlernt, Ali?« frage ich. Er lächelt schüchtern. Eine Reihe nikotingelber Zähne taucht auf. Damals rauchte Ali nicht. »Na ja, wissen Sie«, murmelt er, »verlernt habe ich sie natürlich nicht. Aber türkische Wörter fallen mir manchmal nicht ein. Außerdem bin ich der Meinung, dass man die Sprache des Landes sprechen muss, in dem man lebt.« Ali hat Ansichten. Damals schon war er ein Integrationsfanatiker. Das muss man ihm lassen. Die Ausländerfeindlichkeit, über die sich die anderen Schüler so aufregten berührte Ali kaum. Er schimpfte nie mit den Gastgebern. »Das ist ihr Land«, sagte er, »man muss sich nach ihren Bestimmungen richten.« Vielleicht war Ali der friedlichste Schüler, den ich je gehabt habe. »Und was machst du jetzt, Ali?« »Ich bin Arbeiter!« »Gefällt es dir noch hier?« »Ja, das heißt ich meine nur, damals im Deutschkurs war es viel schöner.« Damals im Deutschkurs … Ali war erst vor einigen Wochen nach Deutschland gekommen und konnte kein Wort Deutsch, als der Intensivkurs begann. Im Fall wie viele andere, dieser Ali, der nichts anderes im Kopf hatte als so schnell wie möglich Gastarbeiter zu werden. Ein werdender Gast also, wenn alles klappte mit einer Aufenthalts- und Arbeitserlaubnis. Ein junger Türke in den Fußstapfen seines Vaters. Ali war damals siebzehn Jahre alt. Wir hatten den neuen Intensivkurs in zwei Gruppen geteilt, weil wir homogene Klassen haben wollten: Anfänger mit wenig Deutschkenntnissen und die Anfänger mit »Null« Kenntnissen. Die letzteren bekam ich natürlich. Manchmal habe ich es satt, bei jedem Intensivkurs bei Adam und Eva anfangen zu müssen, das deutsche Alphabet, die deutsche Aussprache, die deutsche Orthographie. Aber ich bin eben eine Türkin, und für die Schulleitung liegt der Gedanke nahe, dass ich die schwere deutsche Grammatik meinen jungen Landsleuten mit Null Kenntnissen vergleichend und besser erklären kann als die deutschen Kollegen. Ali wurde damals meiner Klasse zugeteilt. Er war ein braver und aufmerksamer Schüler. Damals im Intensivkurs ... Mai, Juni, Juli. Die Hälfte vom August. Dreieinhalb Monate lang. Tag für Tag. Auch an Wochenenden. Unterricht unter der Woche, kulturelle Veranstaltungen am Wochenende. Sommer in München. Tropisch heiß und nass, kalt und hässlich zugleich. Jeden Tag eine Portion deutsche Grammatik und an den Wochenenden eine Portion deutsche Kultur. Deutsches Museum, das Stadtmuseum, das Jugendtheater, das BMW-Museum ... Die Mädchen (im damaligen Intensivkurs waren es nur drei) saßen eng nebeneinander und weit entfernt von den Buben. Emine trug stets ein Kopftuch, die anderen zwei nicht. Sabiha hatte immer ein rotes Gesicht. Sie weinte viel. Heimweh oder Schwierigkeiten mit den Eltern? Ich bin nie dahinter gekommen, weil sie zu schüchtern war und im Gegensatz zu meinen Schülerinnen von anderen Intensivkursen mir niemals ihr Herz ausgeschüttet hat. Meral war ein modernes Mädchen. Sie war auch viel begabter als die anderen Mädchen in Bezug auf das Thema »Anpassung«, aber am wenigsten begabt für die deutsche Aussprache. Manchmal dauerte es Minuten, bis sie »Hausaufgaben« oder »Bügeleisen« sagen konnte. Die Schwierigkeit der deutschen Grammatik hatte die anfängliche Begeisterung der Mädchen vertrieben. Auch die Buben hatten ihr anfängliches Interesse verloren. Nur Ali nicht. Und irgendwann tauchte das Wort »Stern« auf, in der siebten Lektion, glaube ich, als ich ihnen die Bezeichnungen für Himmelskörper und Naturerscheinungen beibrachte. Und Ali sagte: »Stern, das heißt also Yildiz wie mein Familienname. Einen schönen Namen habe ich. Ali Stern.« Er taufte sich um. Von Yildiz in Stern. Von dem Tag an unterschrieb er die Übungen und Klassenarbeiten mit dem neuen Namen: Ali Stern. (Ich habe noch diese Übungsblätter und Schularbeiten irgendwo in einer Mappe.) Und »Ali Stern« antwortete er stolz, wenn man ihn fragte: Wie heißt du? »Nächster Halt Sendlinger Torplatz«, ruft der U-Bahnfahrer in sein Mikrophon, und ich zucke zusammen, weil ich in die Erinnerungen an den damaligen Intensivkurs versunken war. Nun kann man etwas freier atmen. Die Hälfte der Fahrgäste ist ausgestiegen. Es sind sogar Sitzplätze frei geworden. Und wir setzen uns. »Hast du etwas von den anderen gehört?« frage ich Ali. »Sabiha weint immer noch«, erzählt er, »und Emine ist in die Türkei zurückgegangen, weil ihre Eltern sie mit einem Landsmann verheiraten wollen. Meral ist na ja. Sie kann nun die deutsche Aussprache etwas besser und lebt wie eine Deutsche. Reden wir lieber nicht über sie.« »Und die Jungs?« möchte ich wissen. »Adnan zum Beispiel, oder Omer und Metin?« »Adnan putzt die Toiletten am Stachus«, berichtet Ali, »Omer arbeitet auf einer Baustelle. Metin ist in die Türkei zurückgekehrt. Er will das Abitur nachholen. Und dann studieren. Was für ein verrückter Traum!« »Und du, Ali? Du bist mit deiner Arbeit nicht zufrieden, hab ich den Eindruck.« »Das habe ich nicht gesagt. Aber« »Wo arbeitest du?« »In einer Fabrik. Aber dort gibt es viel Gift, wissen Sie. Und meine Augen, die tun so weh.« »Warst du nicht beim Arzt?« »Doch. Ich bin ja nun versichert.« »Etwas stimmt bei dir nicht, Ali.« »Es ist so, ich - nun - ach, ist ja auch nicht so wichtig.« Ein achtzehnjähriger alter Mann steht vor mir, zusammengeschrumpft, schmale Schultern, nikotingelbe Zähne, ernst, sorgsam, reif, zu reif für sein Alter. »Nächster Halt: Goetheplatz«, ertönt es wieder im U-Bahnabteil. »Ich muss hier aussteigen«, meldet Ali, »ich muss zum Betrieb. Ich hab die Bohrmaschine reparieren lassen. Nun muss ich sie zurückbringen. Man wartet schon auf mich. Schön, dass ich Sie gesehen habe. Ich verdanke Ihnen viel. Auf Wiedersehen, meine Lehrerin.« »Wiedersehen, Ali Stern«, flüstere ich nachdenklich. Als er diesen Namen hört, hält er inne, dreht sich um, während die U-Bahntüren aufgehen. »Ali Stern. So nennen mich die deutschen Kollegen im Betrieb. Ich habe einen deutschen Namen!« Er versucht zu lächeln. Krampfhaft. Sein achtzehn Jahre altes Gesicht zieht sich in Falten. Dann steigt er aus. Die Türen werden geschlossen. Die U-Bahn fährt weiter. Ohne Ali Stern. Aber ich rede weiter mit Ali. Ich sage ihm jetzt alles, was ich ihm während der kurzen Begegnung in der überfüllten U-Bahn nicht sagen konnte: Selbst wenn ich wollte, könnte ich mich nicht so verändern wie du, Ali. Denn ich sitze ja nicht täglich acht Stunden am Fließband wie du, ich atme auch weniger Gift als du, nur Kreidestaub, von Abgasen abgesehen. Zugegeben, auch meine Arbeit ist schwer. Oft habe ich einen trockenen Hals nach acht Stunden Unterricht, und hab meistens keine Kraft mehr, den Mund aufzumachen. Manchmal tun auch mir die Knochen weh, als ob ich Steine geschleppt hätte wie Omer auf der Baustelle. Aber ich bin glücklich, denn ich habe euch. Und ich bin traurig wegen euch. Ihr kommt zu mir, um Deutsch zu lernen. Und ihr geht von mir, um Gastarbeiter zu werden. Das ist euer Wunsch, ich weiß. Euch zuliebe spiele ich mit. Und am Anfang seid ihr noch Kinder, jung, verspielt, träumerisch und fröhlich. Ich gebe euch die deutsche Grammatik, ihr gebt mir eure Jugend und Hoffnungen. Ihr verdankt mir viel, ich verdanke euch mehr. Ihr macht Wandlungen durch, aber ich bleibe gleich, an der Tafel, am Tageslichtprojektor, und wiederhole dieselben Sätze wie ein Automat: Ist das eine Rohrzange? Nein, das ist keine Rohrzange, das ist ein Hammer (der Hammer, deshalb ein, die Rohrzange, deshalb eine und keine) .. . Leb wohl, Ali Stern. Es ist für mich ein schmerzhaftes Gefühl, meinen ehemaligen Schülern zu begegnen. Ali Stern - Geschichte aus München von Alev Tekinay Read the full article

Edelsteingrotte - Zwergenkönig Rubinaldus Nicht größer als ein Daumen war der Zwergkönig, seine goldene Krone erreichte kaum die Höhe eines Fingerhutes. Trotz allem Reichtum, der ihn überall umgab, war er traurig, weil er seinen Namen nicht mehr wusste. Jeder der vielen Zwerge nannte ihn nur "Majestät" oder "Eure Hoheit" oder auch nur einfach "Herr König". Sie kannten vielleicht seinen wahren Namen gar nicht einmal. Das betrübte ihn so sehr, dass kein Tag verging, an dem er nicht ein Dutzend Taschentücher nass weinte. Plötzlich kam ihm die Idee, Worte zu sammeln, um dadurch seinen verlorenen Namen wiederzufinden. Er ließ von den Buchbinderzwergen ein dickes Album anlegen und die Schreibzwerge mussten in zierlichen Buchstaben alle gefundenen Worte nach dem Alphabet geordnet eintragen. Viele tausend Wörter hatten sie nun schon zusammen, doch der gesuchte Name war nicht dabei. Fast gab es kein Wort mehr, das nicht bereits in dem dicken Buch verzeichnet stand. Der König sandte immer wieder seine flinken Diener hinaus in die Welt zu den Menschen, damit Sie neue Worte und Namen erführen, ja, manchmal zog er sich seine Tarnkappe über und wagte sich selbst unter die Menschen - alles umsonst. Da begann er von neuem zu weinen und verzweifelte schier vor Sehnsucht, seinen Namen zu hören. Einmal hütete draußen vor den Felsen, wo die Zwerge ihr Reich hatten, ein junger Hirtenjunge die Schafe. Er war eine Waise, hatte die Eltern verloren, wohnte noch nicht lange im Dorf und musste die rechten Weideplätze erst kennen lernen; deshalb ließ er die Tiere ihres Weges ziehen und fand sich mit einem Mal vor dem Eingang einer tiefen Höhle. Vorsichtig lugte er hinein, drin funkelte etwas, das ihn ein Edelstein dünkte. Die Schafe grasten friedlich , der Hund saß wachsam dabei; also getraute er sich, ein paar Schritte weiter zu gehen. Tatsächlich, ringsum an den Felswänden leuchtete es gleich einem warmen Feuer von vielen roten Rubinen. Jetzt bellte der Hund, rasch verließ er die Höhle und trieb die Herde heim, doch merkte er sich genau die Stelle und den Weg dorthin. Am nächsten Morgen lenkte er seine Tiere wieder in Richtung Felsenhöhle. Er fand sie auch sogleich. Diesmal trug er eine Laterne bei sich und war überrascht, wie schön die Edelsteine schimmerten und wie tief sich die Räume unter der Erde dahin zogen. Er wagte jedoch nicht, von den Rubinen einige abzuschlagen und wollte schon wieder ins Freie zurück, als von ihm der kleine Zwergkönig auftauchte. "Erschrecke nicht", bat er, "vielleicht kannst du mir helfen?" Nun hatte der Hirtenjunge zwar noch nie einen Zwerg gesehen, doch kannte er das kleine Volk aus mannigfachen Erzählungen seiner Großmutter, die in früheren Zeiten öfter mit ihnen eine Begegnung gehabt hatte. Heutzutage waren sie scheu und zeigten sich nur noch selten einem Menschen. Das wusste er, deshalb hockte er sich in die Knie, damit er das Männlein genauer betrachten konnte, Angst kannte er keine. Schon wisperte der Kleine weiter: "Wie heißt du? Kannst du mir neue Worte sagen?" Hans nannte seinen Namen und schnurrte flott viele seltsame Worte her, die ihm gerade so einfielen - sie standen jedoch alle bereits im dicken Buch, das nun von eifrigen Zwergen herbei geschleppt worden war. Nachdenklich saßen sie und überlegten, bis den König ein Hoffnungsstrahl durchzuckte. "Vielleicht weißt du gar meinen Namen?" flehte er. Hans erbat sich drei Tage Bedenkzeit, die ihm sofort gewährt wurde. Er verließ die Höhle, trieb heim und setzte sich zur Großmutter am Spinnrad. Dort erzählte er ihr das Erlebnis und trug die Frage des Zwerges vor. Sie besann sich ein Weilchen, dann gab sie ihm den Rat, sich im Innern der Erde sehr aufmerksam umzuschauen und zu lauschen - so werde er den richtigen Namen vernehmen. Nach drei Tagen erschien Hans wieder bei den Zwergen. Er hatte sich vorsorglich nach allen möglichen Namen erkundigt, aber er war bereit, den Rat der Großmutter zu befolgen, als er feststellen musste, dass es für die fleißigen Sammler keine Neuigkeit mehr gab. Er wurde nun unter die Erde geführt und kam aus dem Staunen kaum heraus - soviel Schätze lagen hier verborgen! Als sie eine riesige Tropfsteinhöhle betraten, begann er zu lauschen. Auf einmal meinte er zwischen dem eintönigen Tropf - Tropf - Tropf Silben zu hören. Aufmerksam geworden, passte er jetzt sehr auf - da! Wieder klang es deutlich: ru - bi - nal - dus! Noch behielt er das Wort für sich, erst wollte er ganz sicher sein, denn schon ging es ein eine Edelsteingrotte hinüber. War das ein Blitzen und Strahlen wie Sonnenglanz! Und plötzlich tauchten vor seinen Augen durch all das Gefunkel leuchtende Buchstaben auf: Rubinaldus - so konnte er entziffern. Nun wusste er genug. Freudig ließ er sich vor die kleine Majestät geleiten und nannte ihn leise: "Zwergkönig Rubinaldus!" Der horchte beseligt dem Klang seines Namens nach und dann vollzog sich eine sonderbare Veränderung an ihm - er wuchs und dehnte sich, statt Bart und Grauhaar zierten den nun vor Hans stehenden Jüngling braune Locken. Selbst die Krone war mit gewachsen. Erstaunt schauten sich die beiden an, schon fielen sie einander in die Arme. "Du hast mich von schwerem Leid befreit", rief Rubinaldus, "nimmt dies zum Lohn!" Dabei reichte er Hans einen faustgroßen Karfunkelstein. Dankerfüllt trug er den zur Großmutter. Jetzt konnten sie ihre Lebtag glücklich und zufrieden sein, denn alle Not hatte ein Ende. Zwergkönig Rubinaldus - Märchen aus Irland Read the full article

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Das etwas andere Höhlengleichnis Gezwängt in die Versteinerungen unserer berühmten Höhle, in der wir seit 5000 Jahren hocken, waren wir (nach schier aussichtslosem, von den meisten längst aufgegebenem Training der Halsmuskulatur und Rückenwirbel) seit den Detonationen der letzten sagenhaften Kriege immerhin beweglich genug, dass wir uns herumwenden konnten, um durch den Ausgang in das grelle Licht zu blicken. Das Licht, das bekanntlich die Schatten verursachte, die wir bislang als Beleg unserer minimalen Bewegungen wahrgenommen hatten. Als wir jetzt aber ins Freie sahen, war es nicht hell. Die große Lichtquelle, die uns aufgehen sollte, ja die immer wieder etliche angebetet hatten, war nicht vorhanden. Es war auch kein Ausgang da, sondern hinter uns kauerten andere Leute, wie andere immer vor uns kauerten, in der selben Dämmerung. Offensichtlich mussten unsere Körper selbst oder die Bewegungen der Körper ein schwaches Licht ausstrahlen, das, summiert, uns schattenhaft und flüchtig festhielt an den Wänden. Überrumpelt von dieser Entdeckung wollten wir uns wirklich halten an den Wänden - und griffen verblüfft und erschüttert ins Leere bzw. fielen vornüber in eine Menge Gerümpel, das wir besaßen. Wände also auch nicht! so hatte es kommen müssen. Wir sitzen hier 5000 Jahre in der Höhle, und sie hat keine Wände! Das war keine Höhle, dafür waren wir Logiker genug. Wir hausten womöglich so unglücklich gruppiert, dass wir uns mit unseren Vorstellungen und Apparaten selbst umbaut hatten und jeder aus seinem Winkel in einen unzersprengbaren Raum zu blicken glaubte. Einen Raum von Fakten, von steinernen Gesichtern. Es war nun nicht so, wie einige von uns dachten, dass wir uns aus dem Laden einfach erheben konnten. Bei den ersten Versuchen, uns eilig und entschlossen hochzureißen, fühlten wir uns alsbald wie mit Ketten an den schleimigen Schutt gebunden und zurück gerissen, zumal sich die meisten nicht bewegten, und standen schwitzend und, um den schneidenden Schmerz zu lindern, geduckt in den Kontaktzonen, Überleitungsphasen, Ausfallzeiten, bei der rechnergestützten Ermittlung abrechenbarer Verpflichtungen. Die aber den Schmerz nicht scheuten und sich lieber den Kopf einrannten an den herumragenden rostigen Verhältnissen und Stillhaltepraktiken als wieder in die Hocke zu gehen, richteten sich ganz auf und leuchteten für Momente grell, besonders ihr Großhirn, wie eine phosphoreszierende Masse, und unsere stummen und halbherzigen Bewegungen waren schwarz und beschämend deutlich auf das ganze Inventar zurückgeworfen, bis die Körper dieser Jünglinge von Stricken quer durchschnitten und verbrannt zwischen unsere Nagelscheren, Tabellen und Nabelschnüre rollten. Darüber begannen wieder Jahrhunderte zu vergehen voll neuem Schutt, geplanten Kosten, Kunstersatz und normativem Gespeichel. Aber in dieser Zeit begann ein neues, härteres Training, des schmerzhaften und wunderbaren aufrechten Gangs. Höhlengleichnis - Geschichte von Volker Braun - Alternative Literatur Read the full article

Die Koenigstochter im Berg Muntserrat Es war einmal ein König, der hatte drei Söhne. Als er schon bei Jahren war, verfiel er in eine Krankheit und es wurde von Tag zu Tag schlimmer mit ihm, bis endlich die Ärzte erklärten, es sei ihm nicht mehr zu helfen. Vergebens bot er Geld und Gut im Überfluss an, wenn einer ihn retten könne, es schien aber kein Kraut für ihn gewachsen. Da träumte ihm eines Nachts, weit überm Meer liege der Berg Muntserrat, dahinein sei König Karlequintes verwünscht. In dem Berg stehe ein stolzes Schloss und vor dem Schloss sprängen drei Brunnen, davon sei einer der Brunnen der Schönheit, der andere der Brunnen des Lebens und der dritte der Brunnen des Todes. Wenn nun einer dort hin ginge und Wasser aus dem Brunnen des Lebens hole, sei das seine Rettung. Am folgenden Morgen erzählte er seinen Söhnen den Traum und sprach: „Ach wüsste ich doch einen, der mir Wasser aus dem Brunnen des Lebens holte, ich gäbe ihm mein halbes Königreich.“ Als das der älteste von den Söhnen hörte, sprach er: „Ich will hingehen und von dem Wasser holen.“ Er sagte das aber nicht, weil er seinen Vater liebte und ihn vom Tode erretten wollte, sondern weil er fürchtete, die Hälfte des Königreiches könne in andere als seine Hände fallen. Der alte König aber glaubte nicht anders, als das die Liebe aus ihm spreche, und war darum doppelt glücklich darüber. Er ließ alsobald Kisten und Kasten voll Kleider und Geld packen und schenkte sie dem Ältesten, dazu viele Wagen und Pferde mit Kutschern und Bedienten; dann segnete er ihn und fort ging es in die weite Welt. Jenseits des Meeres kam der Königssohn an ein Wirtshaus, das war schöner, als er noch nie eins gesehen hatte. Als er abstieg und in das Gastzimmer kam, saßen da viele vornehmen Herren, die tranken und spielten Karten. Er fragte sie, ob sie ihn mitspielen lassen wollten? Jawohl, sprachen die Herren, wenn er aber verlieren würde und nicht bezahlen könne, müsse er sterben. Das war ihm recht, denn er meinte, sein Geld könne nicht alle werden, und so spielte er ins Blaue drauf los. Er hatte aber Unglück und verlor nicht nur Alles, was er um und an hatte, sondern er machte auch noch Schulden dazu und als er dieselben nicht bezahlen konnte, wurde er festgenommen und ins Gefängnis geworfen. Als der Königssohn nicht zurückkehrte und die Krankheit des alten Königs immer schlimmer wurde, sprach der zweite Sohn, er wolle nach dem Berg Muntserrat fahren und das Wasser des Lebens holen. Er dachte jedoch dabei nicht an die Rettung seines Vaters, sondern nur an das halbe Königreich. Der alte König aber freute sich, weil er glaubte, das sei pure Liebe und rüstete ihn noch viel schöner aus, als den Ältesten, gab ihm seinen Segen und fort ging es, dass das Feuer davon stob. Überm Meer kam der Königssohn an dasselbe Wirtshaus, wie sein Bruder. Er setzte sich ebenfalls zu den vornehmen Herren an den Tisch und wollte mit ihnen spielen. Diese sagten zu ihm, das könne er, aber wenn er verliere und nicht bezahlen könne, dann müsse er sterben. Das macht mir nichts, dachte er, und spielte lustig drauf los, bis Alles verspielt und er noch Schulden dazu hatte. Da wurde er ebenfalls ins Gefängnis eingesteckt und die beiden Brüder konnten sich nun gegenseitig ihr Leid klagen. Dem alten Könige wurde die Zeit gar zu lang, denn er konnte sich aus Angst vor dem Tod nicht mehr fassen, und sein Leid wurde jetzt erst richtig groß, als auch der zweite Sohn nicht wieder kehrte. Alsbald sprach der Jüngste eines Tages zum Vater: „Ich kann die Angst und den Jammer nicht mehr ansehen, ich will Wasser des Lebens holen.“ „Nein,“ rief der König, „ich lasse dich nicht fort, du sollst mir die Augen zudrücken, wenn ich sterbe, denn jetzt gibt es keine Rettung mehr für mich.“ „Ich beschaffe das Wasser des Lebens, gehe es wie es wolle,“ sprach der Jüngste, nahm Abschied von seinem Vater und ritt fort, wie er eben stand und ging, denn es dauerte ihm zu lang, sich erst Wagen, Kisten und Kasten bereit machen zu lassen. Jenseits des Meeres kam er an das Wirtshaus, ließ sein Pferd füttern und ging hinein. Da saßen die Herren, tranken und spielten und er setzte sich eine Weile zu ihnen, trank auch, aber er spielte nicht, dazu hatte er keine Lust, denn ihm stand der Sinn nur nach dem Berg Muntserrat und dem Wasser des Lebens. Als er weiter ritt begegnete ihm nahe am Berg ein graues Männchen, das fragte ihn, wohin er gehe? „Zu dem Schloss im Berg Muntserrat,“ sprach er. „Dich habe ich schon lang erwartet,“ sprach das graue Männchen, „und wenn du tust, was ich dir sage, wird es dein Schaden nicht sein.“ Er versprach dies gerne und das Männchen gab ihm viele gute Ratschläge mit auf den Weg, warnte ihn besonders, nicht zu lange im Schloss zu verweilen und bald wieder zurückzukehren, er wolle ihn erwarten. Der Jüngling dankte ihm von Herzen und ritt fröhlichen Mutes weiter. Als er am Berge ankam, schlug es gerade elf Uhr und zugleich krachte es in dem Berg, als wolle die Welt untergehen, dann sprang der Berg in der Mitte auseinander und da lag das schönste Schloss, welches man mit Augen noch nie gesehen hat. Alles daran war aus Gold, bis zu den Ziegeln auf dem Dach, die Fenster sahen aus, als wären sie lauter große Diamanten und glänzten so sehr, dass man nicht hin sehen konnte. Der Königssohn trat rasch durch das große Tor, welches sich wie von selbst vor ihm öffnete, in einen weiten Hof; darin sprangen drei Brunnen nebeneinander. Auf dem ersten stand mit goldenen Buchstaben: „Brunnen der Schönheit,“ auf dem zweiten „Brunnen des Lebens“ und auf dem dritten „Brunnen des Todes.“ In dem ersten wusch er sich, wie ihm das Männchen geraten hatte, und obgleich er sehr schön war, fiel es doch wie Schuppen von seiner Haut und er wurde noch zehntausendmal schöner, als er es gewesen war. Dann füllte er aus jedem der Brunnen eine Flasche voll und ging in das Schloss, um es zu besehen. Da schienen die größten Herrlichkeiten der Welt zusammengetragen zu sein und das Schloss seines Vaters kam ihm neben diesem, wie ein schlechtes Bauernhaus vor. Alles war aus Gold, Silber und Edelsteinen und ein Zimmer schöner, als das andere. Im allerschönsten Saal aber stand ein Himmelbett mit geschlossenen Vorhängen aus Samt mit prächtigen Stickereien. Vor dem Bett lagen auf einem kristallenen Tisch eine goldene Krone, eine goldene Kette, Ohrringe mit Diamanten und Armbänder und am Boden standen zwei Frauenschuhe von gestickter Seide. Neugierig trat er ganz leise hinzu und schob die Vorhänge ein wenig zurück und siehe, da lag das schönste Mädchen von der ganzen Welt vor ihm. Er küsste sie erst leise, dann kühner, dann nahm er sie in seine Arme, herzte und drückte sie an sich und betrachtete sie mit wonnelachenden Augen, aber sie schien nicht richtig zu erwachen sondern nur zu träumen. Da war ihm mit einem Mal, als hörte er das graue Männchen seinen Namen rufen und es fiel ihm ein, dass es die höchste Zeit war, zu eilen, wenn er nicht in den Berg gesperrt sein wollte. Rasch erhob er sich, nahm die goldene Kette von dem Kristalltisch als Andenken und Wahrzeichen und lief so schnell er konnte aus dem Schloss; kaum war er draußen, da krachte es schon und der Berg sprang wieder zu, so dass man keine Spur mehr von dem Schlosse sah. Draußen vor dem Berg wartete das graue Männchen bereits auf ihn. „Das war höchste Zeit,“ sprach es, „du hast viel gewagt, aber nun wird Alles gut, nur musst du meinem Rat weiter folgen.“ Der Jüngling versprach in seiner Freude Alles. „Geh nun geraden Weges nach Hause,“ fuhr das Männchen fort „und gib wohl Acht, was ich dir sage: Sieh dich nicht zu viel um, kaufe kein Galgenfleisch und trau nicht der brüderlichen Liebe.“ Damit nahm das graue Männchen Abschied von dem Königssohn und dieser ritt freudig weiter. Als er an die Stadt kam, wo das Wirtshaus lag, hörte er das Armesünderglöckchen läuten. Da schnitt es ihm durch's Herz, denn wenn man so recht froh ist, dann möchte man die ganze Welt auch froh sehen. Indem kamen auch schon die Soldaten und die Henker mit den Verurteilten heran und das waren seine eigenen Brüder. Da vergaß er schnell das graue Männchen und seinen Rat, ließ den Zug anhalten und kaufte die beiden vom Galgen los, indem er ihre Schulden bezahlte. Anfangs war die Freude und Dankbarkeit groß, als er ihnen aber erzählte, wie er das Wasser des Lebens, der Schönheit und des Todes in dem Schloss geholt hatte und wie glücklich er jetzt sei, dass er seinem Vater das Leben retten könne, und als sie seine wunderbare Schönheit sahen, da fraß der Neid den beiden Brüdern fast das Herz ab. Sie verschworen sich gegen ihn, und als sie im Schiff auf der See waren, nahmen sie ihm die Flaschen mit dem Wasser des Lebens und der Schönheit und stellten an ihren Platz zwei Flaschen mit Seewasser; auf die mit dem Wasser des Todes aber schrieben sie „Wasser des Lebens.“ Zu Hause angekommen flüsterten sie dem alten König ins Ohr, der Jüngling wolle ihn vergiften, darum solle er sich in Acht nehmen und nur ihnen trauen. Als der arglose Jüngste nun kam und dem Vater seine Flasche brachte, sprach dieser: „Gib zuvor dem Hund von deinem Lebenswasser, damit ich sehe, wie es wirkt.“ Das tat der Jüngling und kaum hatte der Hund einen Tropfen von dem Wasser genommen, als er tot umfiel. Da triumphierten die bösen Brüder in ihren falschen Herzen, denn der alte König gebot dem Jüngling sogleich das Schloss zu verlassen und ihm nie wieder unter die Augen zu kommen. Er trank nun von dem Wasser des Lebens, welches der Älteste ihm gab, und wurde augenblicklich wieder kräftig und gesund; dann trank er auch von dem Wasser der Schönheit, welches der Zweite ihm reichte und er wurde so blühend und schön, als ob er erst achtzehn Jahre alt wäre. Der Jüngling irrte unterdessen in den Wäldern umher und klagte der lieben Sonne und den Sternen seine Not, und klagte sich selber als seines Unglücks Schmied an, weil er dem Männchen nicht gefolgt hatte. Aber es wäre doch auch allzu herzlos und grausam gewesen, wenn er seine eigenen Brüder zum Galgen hätte führen lassen. Das tröstete ihn zuletzt auch, deshalb gab er sich auch seinem Schicksal hin und trat bei einem Förster als Jägergehilfe in Dienst. Nun müssen wir ihn in dem Wald bei dem Förster lassen und sehen, wie es mit dem Schloss im Berg Muntserrat steht. Neun Monate nachdem der Jüngling in dem Schloss gewesen war, gebar die schöne Jungfrau einen Knaben und damit war der Zauber gelöst, welcher auf dem Schloss lag. Die Ritter und Knechte, welche bis dahin verwandelt gewesen waren, bekamen ihre menschliche Gestalt wieder zurück und das Schloss wurde so lebendig, wie es früher kaum gewesen war. Der König wollte aber vor Allem wissen, wer der Erlöser sei und fuhr jeden Tag mit der schönen Prinzessin spazieren, ließ alle jungen Männer im Land vor sich kommen und ihre Geschichte erzählen, aber keiner konnte sich erinnern, je in dem verzauberten Schloss gewesen zu sein. Die Prinzessin betrübte sich darüber so sehr, dass sie immer bleicher wurde und gewiss gestorben wäre, hätte ihr Vater sie nicht mit dem Wasser des Lebens erhalten. So vergingen drei ganze Jahre des Kummers: sie mochte keinen Menschen mehr sehen und fuhr nur auf einsamen Wegen in wilden Wäldern herum. Da trat eines Tages in der Tiefe des Waldes das graue Männchen zu ihr und fragte sie, was ihr fehle? Sie klagte dem Männchen offen ihr Leid und da sagte es: „Das kommt alles davon, dass er mir nicht gefolgt hat; aber ich will ihm um euretwillen vergeben.“ Darauf erzählte es ihr Alles, was sich mit dem Jüngling zugetragen hatte und versprach ihr, sie solle ihn bald wiedersehn, nur müsse sie tun, was es ihr sage und nichts Anderes. Ach wie war sie da glücklich! Sie versprach mit tausend Freuden Alles und sie hielt auch besser Wort, wie der Jüngling. Es war aber auch leichter für sie, als es für ihn gewesen war. Zu Hause bat sie ihren Vater, ihr alsbald ein großes Heer und viele Schiffe ausrüsten zu lassen, dann segelte sie ab und fuhr nach dem Land, wo ihr Erlöser zu Hause war. In der Nähe der Hauptstadt am Wald ließ sie ihre Zelte aufschlagen und ringsherum musste ihr Heer sich lagern. Vor ihrem Zelt verlief eine lange Gasse, deren Boden mit Teppichen aus Samt ausgelegt war, worin kunstreiche Stickereien zu sehen waren. Nachdem dies Alles bereitet war, sandte sie einen Boten an den König und ließ ihm sagen, er solle ihr alsbald den Prinzen zu Pferd senden, welcher das Wasser des Lebens, das Wasser der Schönheit und das Wasser des Todes im Berge Muntserrat geholt habe, denn durch ihn sei sie erlöst. Als die Botschaft in der Hauptstadt ankam, schwang sich der Älteste sogleich aufs Pferd, denn die Nachricht von der schönen Frau mit dem mächtigen Kriegsheer hatte sich schnell verbreitet und der Prinz hätte sie gar zu gern zur Frau gehabt. Als er in vollem Rennen aber an die Gasse kam und die schönen Teppiche liegen sah, hielt er es für unerlaubt, darüber weg zu reiten, denn er fürchtete, sie zu verderben und er ritt deshalb nebenher, wo keine Teppiche lagen. Als die Frau das sah, rief sie ihm schon von ferne entgegen, er solle nur schnell wieder umkehren, so lieb ihm sein Leben sei, denn er sei nicht der Rechte. Das graue Männchen hatte ihr nämlich solches als Wahrzeichen gesagt, ihr Erlöser würde nicht an die schönen Teppiche denken, sondern aus lauter Freude sie wiederzufinden darüber hinreiten, als ob es gemeines Gras wäre. Also musste der Älteste von den Prinzen umwenden und beschämt heimkehren. Da machte sich der Zweite auf den Weg. Der hatte Anfangs der Teppiche nicht geachtet und ritt darauf hin, aber sobald er bemerkte, dass das Pferd weicher auftrat und er auf den Boden sah, lenkte er es zur Seite. Als die Frau dies sah, erzürnte sie, befahl ihm sein Pferd anzuhalten und trug ihm auf, dem Könige zu sagen, wenn er ihr ihren Erlöser nicht in kürzester Zeit sende, dann werde sie ihn in seiner Hauptstadt belagern und die Stadt in Brand schießen lassen. Da wandte der Prinz rasch sein Ross um und ritt nach Hause, wie ein begossener Hund, dem König die unangenehme Botschaft auszurichten. Boten eilten jetzt durch das ganze Königreich und riefen an allen Straßenecken aus, der jüngste Prinz möge doch gleich zum König kommen; die Prinzessin vom Berge Muntserrat warte voll Sehnsucht auf ihn. Das hörte der Förster, als er eines Tages in der Stadt war und erzählte davon zu Hause. Da erhob sich der Jägergehilfe und sprach: „Wenn meine liebe Braut da ist, dann muss ich nach Hause zurück.“ Der Förster und seine Frau starrten ihn an, als ob er wahnsinnig sei. Der Gehilfe aber sprach: „Ich bin der Königssohn, den man sucht,“ setzte sich auf sein Pferd und ritt davon, während die Förstersleute und die Knechte vor Schrecken steif und stumm dastanden, wie Loths Weib, als sie zum Salzklumpen wurde. Der Jüngling sprengte nun geraden Weges zu dem Lager und Zelt der Prinzessin und kümmerte sich nicht einen Deut um die kostbaren Teppiche. Da trat die schöne Prinzessin aus dem Zelt heraus und trug ihm ihr Kind entgegen. Sie flogen einander in die Arme und küssten einander und weinten helle Tränen vor lauter Lust und Freude. Dann setzten sie sich in den goldenen Staatswagen der Prinzessin und fuhren zum König, sechs Schwadronen Kürassiere voran und sechs Schwadronen hinterdrein. Da trafen sie die beiden falschen Brüder, welche dem König immer noch vorlogen, sie wären die Rechten und der Jüngste nicht. Als das die Prinzessin hörte sprach sie: „der Rechte muss ein Wahrzeichen haben, woran ich ihn erkennen kann; er hat meine goldene Kette vom Tisch mitgenommen, lasst sehn wer sie hat.“ Da holten die beiden älteren Brüder zwei goldene Ketten vom Goldschmied und sagten, das wären sie, aber keine wollte der Prinzessin passen, die eine war ihr viel zu groß, die andere zu klein, so dass sie ihr nicht einmal um den Hals ging. Nun zog der Jüngste seine Kette heraus und die passte ihr genau, war weder zu eng noch zu weit. Jetzt erst gingen dem alten König die Augen auf und er verbannte die Beiden Älteren sogleich auf ewige Zeiten vom Hof, den Jüngling aber schloss er an sein Herz und bat ihn tausendmal um Verzeihung für das Unrecht, welches er ihm getan hatte. Am folgenden Tage wurde die Hochzeit prächtig gefeiert, dann schenkte der alte König dem Jüngling sein ganzes Reich und setzte sich in Ruhestand. Das junge Paar lebte noch sehr sehr lange und regierte glücklich alle Menschen im Reich; jetzt werden sie wohl schon gestorben sein. Die Königstochter im Berg Muntserrat - Märchen von Johann Wilhelm Wolf Read the full article

Der beleidigte Derwisch - Rache - August Jacob Liebeskind Ein Günstling eines Sultans warf nach einem armen Derwisch, der ihn um ein Almosen bat, mit einem Stein. Der geschmähte Geistliche unterstand sich nicht, etwas dagegen zu sagen; hob aber den Stein auf und nahm ihn mit sich. "Über kurz oder lang", so dachte er, "werde ich gewiss einmal Gelegenheit bekommen, mich an diesem stolzen und grausamen Menschen mit dem nämlichen Stein zu rächen."   Einige Tage später hörte er ein großes Geschrei auf der Straße; er erkundigte sich und vernahm, dass der Günstling des Sultans in Ungnade gefallen sei. Der Sultan lasse ihn deshalb jetzt auf einem Kamel durch die Gassen führen und allen Vorwürfen und Beleidigungen des Volkes preisgeben.   Geschwind griff der Derwisch nach seinem Stein; kam aber bald zu sich, warf ihn in den Brunnen und sagte zu sich: "Jetzt fühle und weiß ich, dass man sich nie rächen muss. Denn ist dein Feind mächtig, so ist es unklug und töricht, ist er aber unglücklich, so ist es niedrig und grausam, sich rächen zu wollen." Der beleidigte Derwisch - Rache - August Jacob Liebeskind Read the full article

Balthasar Gracian Handorakel Wissenschaft und Tapferkeit Wissenschaft und Tapferkeit bauen die Größe auf. Sie machen unsterblich, weil sie es sind. Jeder Mensch ist nur so viel, wie er weiß. Und der Weise vermag alles. Ein Mensch ohne Kenntnisse ist eine Welt in Finsternis, ohne Einsicht und Kraft und ohne Augen und Hände. Aber auch ohne Mut ist das Wissen unfruchtbar. Balthasar Gracian | Handorakel 4/300 - Wissenschaft und Tapferkeit Read the full article

Der Eisvogel - Fabel von Aesop Der Eisvogel ist ein Vogel, der die Einsamkeit liebt und sich deshalb gern von jeglichem Lärm fern hält. Und weil er sich auch vor Nachstellungen aller Art schützen will, nistet er gern an abgelegenen Orten, an schwer zugänglichen Uferböschungen und steilen Küsten. Als er einmal brüten wollte, flog er, um seine Eier an einem sicheren Ort legen zu können, auf ein Vorgebirge, erblickte da einen einzelnen Felsen, der aus dem Meer herausragte, und baute dann auch dort sein Nest. Als er seine Jungen ausgebrütet hatte, war er überglücklich und begab sich auf Futtersuche. Da aber geschah es, dass das Meer von einem gewaltigen Sturm aufgewühlt wurde und bis zur Höhe seines Nestes anstieg. Die Wogen spülten das Nest fort und die jungen Eisvögel kamen ums Leben. Als der Eisvogel bei seiner Rückkehr sah, was sich zugetragen hatte, sagte er zu sich: "Ach, was für ein Unglück! Ich mied das Land, weil ich es für heimtückisch und gefährlich hielt und suchte auf dem Meer meine Zuflucht; das aber hat sich mir als noch viel unzuverlässiger und heimtückischer erwiesen!" Lehre: Oft führt der Wunsch nach einer besseren Wahl vom Regen in die Traufe. Der Eisvogel - Fabel von Aesop - Planung und Wirklichkeit Read the full article