#3.12.2015

Tienes los sentidos ultra-desarrollados para la productividad y la máscara de cariño. Labia que rezuma insensatez, falsedad, hipocresía. 

    Bajo tu apariencia de cuidado está sólo el vacío. 

Escupimos rabia pero no lo intentas pues, ¿para qué estoy aquí si no es para curarte de tus miedos? -Hace años que siento este eterno traspaso.

¿Para qué estoy aquí si no es para sanar tus heridas?-No vine al mundo para vivir, me criaste para sanarte.

Soy incapaz de hacerlo.

Soy incapaz de querer hacerlo.

Soy cruel y bárbara, contigo.

Me has hecho a tu imagen y semejanza pero yo prefiero morir sola a condenar a otros, como me hiciste tú a mi. 

Soy el monstruo que te deja sin curarte, sola, envejeciendo.

Soy el monstruo que vibra de rencor cada vez que te escucha excusarte.

 Soy tu hija, cruel, que te abandona en tu oscuridad.

Yo no pedí serlo, sólo has sido la primera herida.

Estoy en una desnutrición que escala los peldaños de mi ceguera consciente.

Poco a poco el desapego crece inconmensurable hacia la paz y armonía con mi entorno.

NO. Lo cierto es que no me importa.

Sí. Lo cierto es que ya no lloro.

La compasión ya no existe, el dolor es maleable y toma formas oscuras de madre.

Viviré para seguir alejándome a patadas.

La silueta de una llama marca las formas de mis pensamientos. 

El rencor agujerea mi alma, me aúlla

Pienso en una infancia que no tuve, una inocencia que no duró y adolescencia de paria.

Mis metas se apagan como velas sopladas.

        Sigo queriendo para dejar de querer.

        Sigo adelante, a pesar de mi misma.

        Sigo avanzando, a pesar de mis pies rotos.

        Sigo en pie, a pesar de las cadenas. 

        Sigo adelante para que dejen de quererme.

Quiero vaciar corazones que me aman con dolor. Me dañan con su amor dependiente y obsesivo. Me quieren sin quererme.

Mutilan mis sueños y mis afectos y mis defectos. Deseo olvidarme de que existió alguien que me creó a su cárcel y desesperanza.

Olvidar que alguien me amó rota.

Olvidar que alguien me rompió con su amor.

Mi memoria es un cilicio.

Las heridas me atraviesan. 

Y no sanan, no están sanando.

Las consecuencias de mis actos son su propia causa.

Adormecerse en el olvido es estéril.

Quiero alejarme a la muerte del falso compañero.

Matar la compañía de seres inconsolables.

No puedo sanar mi gangrena.

No sé sanar a otros.

No quiero seguir como santa y esclava de las carencias de quienes me rodean.

On the other hand, our new bed was delivered today. It’s nice wood. It was much fun to assemble it together as there was no manual. And as we found out, no slats but an under-bed drawer we didn’t order. I’m gonna call them tomorrow. Meanwhile we borrowed my parents’ old slats, which happened to be the perfect size of our bed.