#*meu querido

- Seu pai ficaria orgulhoso do homem que está se tornando, mon cher. - Balbucia no meu ouvido, colocando a barra de ferro em minha mão. - Agora vá lá, e faça o que lhe pedi, e se tornará o mais jovem Maître Principal** dos últimos 50 anos. - O distintivo de âncora dourado é colocado em meu uniforme, e por algum motivo, aquilo se torna o incentivo que faltava para que eu entre na cela, motivado a cumprir o que o diabo me pede. Afinal, qual o filho que não deseja orgulhar seu pai? Ainda mais, quando se escuta a vida inteira que, o seu melhor nunca vai ser o bastante? Talvez aquilo fosse o suficiente para que o Almirante finalmente me ame como filho das histórias mentirosas que conta aos amigos, invés dos os insultos e comentários desdenhosos que ouvia do próprio pai. Ou que pelo menos, os outros marinheiros me aceitem com um deles, e os olhares de e piadas sobre como não deveria estar ali com eles.

Na cela imunda, com ratos passando por todos os lados, o homem está lá, de joelhos, cabeça coberta por um saco de estopa suja, os braços presos as costas e acorrentado ao chão, sem poder sair do lugar. No fundo, sei que ele não deveria estar ali. É o homem errado, no lugar errado, escolhido apenas para ser o bode expiatório para justificar os tiros que foram dados em alguns civis no cais do porto só por “diversão”. Iriam estampar "terrorista" naquele homem, vendê-lo a imprensa como tal, quando o verdadeiro terrorista estava a bordo, com uma barra de ferro na mão. Mas o capeta não quer saber de justiça, e é uma lição que aprendo da pior forma. Um golpe, um gemido, outro golpe, outro gemido, não consigo ir muito longe. A cada golpe da barra de ferro naquele homem, mais e mais me torno o capeta também. Será que é isso que tenho que me tornar para ser aceito?

- Acabou. Não mais.

E antes que eu perceba, estou junto com o outro homem. A dor excruciante nasce cada vez que o diabo, não sei mais se novo ou antigo, já que agora, são vários me acertam. As costas são a parte favorita deles, ás vezes as pernas e o joelho. E tudo o que sinto é dor, no sentido real da palavra. Por mais que no fundo eu saiba que não tem como aquilo estar acontecendo novamente, que fazem mais de 20 anos que tudo aquilo ocorreu, e que é apenas um pesadelo, no qual posso acordar a qualquer momento, uma parte de mim acredita que tenho que reviver tudo aquilo, que é a única forma de pagar por ter ficado calado e nunca reportado o incidente a oficiais superiores, ao invés de reportado o incidente para oficiais superiores. É uma espécie de terror noturno masoquista, que só para quando o cheiro de carne queimando aumenta, acompanhado de gritos de dor e agonia, com um forte impacto nas costas, seguido do som de algo quebrando.