Senza titolo

masse di monti e pietra si frapporranno

tutto sarà dimenticato

come si dimentica il cibo quotidiano

che ci tiene in piedi.

Tutto, tranne quell’istante

in cui sul metrò affollato

ti aggrappasti al mio braccio.

Non finisce la poesia, come

non finisce anche il cielo. Come le ore di Dio

e le rotazioni del nostro pianeta. I riverberi della vita

conservano forma nella poesia. Finché

andrà e tornerà il mare, finché

nasceranno fiori e colori, finché

gli uomini si daranno l’un l’altro la mano

esisterà anche la poesia.

La poesia nasce

insieme alle cose, insieme all’amore,

insieme al dolore. Per esempio,

di molte mie pagine la poesia è nata

insieme ai tuoi occhi.

Del male che mi sono fatta.

Del male che mi sono fatta fare.

E mi stringerò così forte da non lasciarmi più.

Emily Dickinson

Irridenti.

Scavano Solchi Ferite.

Lacerano

Slabbrano

Disintegrano.

Pesano come macigni.

Tranciano come maceti.

Lasciano marchi.

Indelebili

Le parole non sono mai innocue

Ti piacevano le battute d’arresto del mio cuore,

sei entrato ad invadere il mio silenzio

come quando tu un giorno insperato

mi hai tolto la pelle dall’anima.

nel bisogno contorto d’intarsi

di incastri felini,

di baci sull’anima,

che sanno soffiare onde d’amore

sulle maree dei miei giorni.

Ho bisogno di salsedine

che bagni ogni anfratto d'anima

mentre mi commuove ancora la notte.

Calamita

è questo pulsare, questo osservare,

questo cavalcare il mondo.

Ho occhi che colano ricordi

raschiando sul vento

il canto infinito di me

Non nei giorni facili,

non nelle risate comode,

non quando il mondo sembra tenere.

Si riconoscono quando qualcosa si spezza.

Quando il silenzio fa rumore.

Quando una notizia ti cambia il respiro.

Quando perdi qualcuno

e con lui una parte di te.

Quando sei stanco,

svuotato,

meno brillante

e più reale.

È lì che capisci chi resta.

Chi si siede accanto a te

senza fretta,

senza consigli non richiesti.

Chi ascolta anche ciò che non sai dire.

Chi non scappa davanti alle tue crepe,

chi non ha bisogno di salvarti

per poterti amare.

C’è chi stringe la mano

mentre il pavimento trema.

Chi resta in silenzio

e quel silenzio ti tiene in piedi.

E poi c’è il resto:

presenze leggere,

parole educate,

promesse dette per abitudine

e dimenticate in fretta.

Nei momenti duri

la vita smette di fingere.

Toglie le maschere,

abbassa le luci,

e lascia solo la verità.

E allora vedi.

Chi resta.

Chi c’era solo quando splendevi.

E chi, invece,

è casa.

Anche quando ti senti crollare.

Anche quando la casa

sei tu,

con i muri che tremano

e il cuore che chiede solo

di non essere lasciato solo.

Artefici di un realistico Sogno,

ci Svegliamo tra le braccia di una Surreale Utopia.

Liberi di Viverla, carezziamo ogni sua possibile conclusione...

Liberi di gustarne ogni delicata e variopinta definizione d' " Essere"...

La tua bellezza mi spaventa.

E ho fame di te. E ho sete di te.

E ti supplico: nasconditi.

Qualsiasi cosa tocchi,

la carta, il tavolo, il bicchiere,

è te che tocco.

Le mie mani

attaccate ai tuoi seni.

Non le controllo le mie mani.

Le mie mani ti ricordano

più profondamente della memoria.

Sei tornata ridendo dal mercato, carica

di pane, frutta e un’infinità di fiori. Sui tuoi capelli, vedo,

ha passato le dita il vento.

Gettasti i lenzuoli

apristi le finestre

ci riempimmo di stelle.

Una farfalla d’oro

sui tuoi capelli.

Eppure chissà

là dove qualcuno resiste senza speranza

è forse là che inizia

la storia umana, come la chiamiamo, e la bellezza dell’uomo.

Voglio descrivere il tuo corpo. Il tuo corpo è infinito. Il tuo corpo

è un tenue petalo di rosa in un bicchiere d’acqua chiara.

Il tuo corpo

un bosco selvaggio con quaranta spaccalegna neri. Il tuo corpo

profonde umide valli prima che sorga il sole.

Il tuo corpo due notti con campanili, stelle filanti e treni deragliati.

G. Ritsos

Il vero incanto sta nel saper continuare.”

"Se qualcuno

m'avesse, un dì, chiesto

come pensi sarà mai

l'"Amore"

così

proprio così

l'avrei immaginato ...

sempre per sempre"

Non è quello che è successo,

né ciò che lo produsse:

l'impressione,

ciò che permane di te, quella misuro.

sono avvolte nel crepuscolo,

sentieri di sogni e dolori

che accelerano i battiti del cuore.

Alcune finestre insonni

si illuminano nella città

, e le stelle sospese

catturano illusioni. Il vento,  con la sua cadenza ritmica , sussurra l'impossibile , accarezzando le crepe della nostalgia.  Mentre la notte , con la sua magia, si accende  , e nel silenzio si può udire il battito dei cuori.  

Non nelle foto riuscite,

non nei messaggi leggeri,

non quando va tutto bene

e sorridere non costa nulla.

Si scoprono quando la vita inciampa.

Quando arriva una telefonata tardi.

Quando il futuro fa paura.

Quando perdi un lavoro, un amore, un nome caro.

Quando sei stanco di essere forte

e ti permetti di essere fragile.

È lì che vedi chi rimane.

Chi non ha fretta di riempire il silenzio.

Chi non minimizza il dolore.

Chi sa restare accanto

senza pretendere di capire tutto.

Chi non ti chiede di essere diverso

per meritare presenza.

C’è chi resta mentre piangi

e non si sente a disagio.

Chi ti offre tempo invece di soluzioni.

Chi ti guarda crollare

e non se ne va.

E poi ci sono gli altri:

le frasi automatiche,

le promesse gentili,

le sparizioni educate.

Quelli che c’erano solo

finché non faceva male.

Nei momenti difficili

la vita è onesta.

Spoglia le relazioni,

lascia solo l’essenziale.

E allora capisci.

Chi è passaggio.

Chi è presenza.

E chi, anche quando ti senti perso,

continua a chiamarti casa.

E’ come aprire gli occhi ad un tratto e ritrovarsi su una striscia di prato al sole, vicino alle pietre e alle piante. Il senso della vita non è più sparso, nel cervello, nelle mani, negli occhi, ma è tutto raccolto nel centro del petto, come un enorme fiore o come una corazza: e il domani non è più che portare sempre più in avanti quel fiore, sereni, eretti, per una grande strada bianca.

della vita storta

abbi infinita cura di te

della tua capacità

di andare piano.

Rallenta il fiato

fino al momento in cui

dentro ogni respiro

verrà a trovarti un profumo.

Dai un nome

a ogni tuo passo

fuori dagli inciampi mortali

della fretta.

Lascia che un fiore ti racconti

osserva

dietro ogni filo d’erba

un paesaggio

dietro ogni spigolo

un mondo.

Lascia che il rosso

della facciata di una casa

ti sia d’augurio

per tutto il giorno

e che il primo volto

incontrato per strada

sia per te un romanzo

di domande.

Quando ti prende il male

della vita storta

retrocedi.

lascia al tuo sguardo

un’altra possibilità

regala al tuo cuore

un mistero più profondo,

alle labbra

la parola preziosa

che

nomina le cose.

Ci sono momenti in cui io vorrei poter prendere tutto quello che dicono i pensieri e chiuderlo in uno di quei barattoli con la chiusura termica, quelli che non passa un filo d’aria nemmeno se cerchi di corrompere le guarnizioni del tappo che, no, non le corrompi nemmeno se gli prometti un barattolo nuovo. Loro il barattolo nuovo non lo vogliono, sono guarnizioni fedeli. Così, tutti quei pensieri che non sono riuscita a sigillare, raggiungono il cuore per fargli il loro solito discorsetto a quattr’occhi e dirgli: Non puoi continuare così, devi smetterla di fare tutta questa confusione, di metterti lì a correre come un centometrista per toccare mete che somigliano a tutti quegli orizzonti che i sognatori rincorrono per non raggiungerli mai. Eppure, per una volta, vorrei che le guarnizioni si facessero corrompere, che il cuore fosse lasciato in pace e che io riuscissi a guardarlo scattare al via senza aver paura che si faccia di nuovo male, lasciando che viva il mondo come non ha mai dimenticato di saper fare. Il cuore non dimentica, fa solo finta, lo fa per darla a bere ai pensieri, per non farsi smascherare, perché, nei momenti in cui sembra che nulla possa essere più ascoltato, inizi a battere con la stessa passione di un sognatore che corre incontro al prossimo orizzonte che sa che non raggiungerà mai.