He venido a quejarme.

“Yo soy un machirulo, aunque no quiera”. Así se cruzó en mi Facebook un vídeo de una entrevista a C. Tangana en  Chéster. C. Tangana, una de las revelaciones musicales de 2017 por su canción “Mala Mujer”. No soy gran fan de C. Tangana y menos fan aún de Risto Mejide, pero el vídeo estaba compartido bajo la frase: “Yo soy un machirulo, aunque no quiera”. Tajante. Así que eso fue suficiente para mover algo dentro de mí y hacer clic en “play”.

Al parecer, la entrevista estaba dentro de un programa especial de Chester, llamado “Woman” y en el que, por supuesto, no había ninguna mujer. Solo hombres hablando de ellas. Nada nuevo en el horizonte.

En una entrevista realizada anteriormente en la Cadena Ser C. Tangana se definió como “transexual” cuando se le preguntó si era machista o feminista. Esa entrevista se realizó tras estar durante meses trabajando con el colectivo El Palomar, un colectivo queer que hace uno de sus vídeos (Pop up pusssy). La intención era que se formase un debate en Youtube sobre la canción, los artstas, la identidad de género y las tendencias sexuales. En el programa invitaron a Oto Vans (Instagram) quien le dio las gracias a Tangana por los pequeños pasos que estaba dando aún siendo un heterazo. Un heterazo que ha dado visibilidad al colectivo LGTB.

Boom. La palabra heterazo trastoca al presentador. Risto se ha sentido ofendido y espera que Tangana sienta lo mismo, así que le pregunta. ¿Oye y qué piensas de que te llame heterazo? Y con una naturalidad que jamás he visto en otro hombre en el momento de hablar de feminismo, C. Tangana responde rápidamente “Es verdad. A mí todo lo que me ha enseñado el feminismo es que yo soy un heterazo y que estoy dominado por todos los patrones de macho. Es cierto. Completamente cierto. ¿Tú no?”. Me ha arrancado la sonrisa. Por la sencillez con la que lo afirma, con la seguridad con la que lo dice. C. Tangana le expone a Risto que, aunque aún no se haya dado cuenta, seguramente el presentador sea otro heterazo. Otro hombre CIS con la autoridad de estar en una posición de poder. Menciona al patriarcado, el hecho de ser hombre, blanco y hetero con éxito y dinero. Por una parte lo sabe, ha crecido con ello. Por otra parte, en la entrevista señala que la importancia de eso no es el hecho de ser un heterezo. La importancia recae en las intenciones que se tienen, “qué puedes cambiar”. Es la primera vez que he escuchado a un hombre decir “soy un machirulo, aunque no quiera”.

Obviamente, Risto afirma que él no es un heterazo. De hecho, no entiende a qué se refieren los invitados. Dice que le califican como heterazo sin su permiso, con las piernas bien estiradas en el sofá y ese aire de chulería que le acompaña desde la primera vez que apareció en una pantalla de televisión (Risto, acabas de hacer un programa llamado Woman solo para hablar de mujeres sin invitar a ninguna. Un poco heterazo y machirulo quizás seas). “No solo eres hetero, sino que reproduces y proyectas todo lo que supone ser hetero”. Reproduces y proyectas ser la autoridad, tener explicar que hablar de mujeres sin que haya ninguna presente. Reproduces la iea de que los hombres son las mejores personas para hablar de mujeres.

Se lo intentan explicar entre los dos invitados y Tangana viene al rescate con un ejemplo bastante visual: “tú fíjate en una conversación en la que hay 4 mujeres y dos hombres y la pauta de comportamiento normal es que los hombres conduzcan la conversación”. Como heterazo y machirulo Risto responde con un #notallmen par apuntar “es depende, depende del día, habrá un día que uno tengas más ganas de hablar que otro…” La respuesta de Risto es el clásico #notallmen que estamos cansadas de ver. La misma frase de “es broma” después de un chiste machista, qué exageradas somos.

Veo reflejado en la entrevista lo difícil que supone para nosotras explicar eso. Explicar los micromachismo del día a día. C. Tangana, con más paciencia que la que yo suelo tener, lo intenta de nuevo. Quizás aún no sabe lo difícil que es abrirle los ojos a los heterazos. Así que Tangana apunta, “eso es lo que creemos nosotros, pero si te fijas en quién es el copiloto normalmente en los coches o quién conduce en general…” Risto, como cualquier otro heterazo, no lo entiende. No entiende que Tangana esté intentando explicarle el feminismo para dummies. Así que lo intenta simplificar “¿Quién conduce normalmente?” a lo que Risto, con el sarcasmo que le caracteriza responde, “no sé, ¿el heterazo?”. Bingo.

Llegados a este punto ocurren dos cosas, o Risto vive en una realidad paralela en la que el machismo ya no existe o es tan machirulo que no se da cuenta de la realidad en la que vive aunque se la expliquen de la forma más sencilla.

¿Tan difícil es verlo desde el otro lado? Darse cuenta del momento en el que tú pagas y el camarero le da la vuelta a él. O ese momento en el que vas a una tienda de tecnología y el dependiente mira a tu pareja durante toda su explicación. Todas tenemos varias historias de nuestro día a día que podrían hacerle ver a Risto por qué es un heterazo. Pero se nos olvida que es muy difícil darse cuenta de los patrones adquiridos cuando no quieres darte cuenta, es una casualidad que el camarero le sirva la cerveza a él. Igual que es una casualidad que el técnico pregunte por el hombre de la casa.

El heterazo dice que intentará entenderlo. Lo asiente mientras se ríe y afirma que siente mayor. Esa es su excusa para no darse cuenta de los micromachismos, no los entiende porque es una persona mayor. No te equivoques, no los entiendes porque no los has experimentando. Porque no has intentado comprenderlos, porque somos unas locas exageradas y #notallmen reproducen esos patrones aprendidos. 

Antes de nada, lo confieso: no he visto los Goya. Ni hoy, ni los años anteriores. Pero, mientras cenaba, se han colado en mis redes sociales varias noticias sobre los comentarios de algunos actores a la llegada de la gala. Durante las semanas previas a la gala de los Goya, ésta se había anunciado como “el año de las mujeres”. Así que las cadenas de televisión incluyeron una nueva pregunta entre la clásica lista de todos los años: “¿Es la gala un sitio para reivindicar?”. Permitidme que os conteste, cualquier lugar es un sitio para reivindicar. Si solo se pudiesen reivindicar los derechos en los sitios políticamente aceptados, seguiríamos en casa sin tener ni derecho al voto.

“Los Goya de las mujeres” nos han regalado una magnífica noche. Una noche perfecta para que volvamos a acostarnos con mal sabor de boca, a callarnos. Donde nos han recordado que tenemos que omitir el discurso feminista en los lugares en los que los hombres se sienten incómodos con él. En las noticias compartidas en las redes sociales me he cruzado con los comentarios de algunos actores como Arturo Valls, Miguel Ángel Muñoz y Antonio de la Torre.

La pregunta era la misma para todos, ¿es una noche para reivindicar? Arturo Valls señaló que le gustaría que en la gala se hablase más de cine, que no se marease con otros temas. Pobre Arturo, le tenemos mareado con el mainsplanning, las desigualdades, el patriarcado y los micromachismos. Parece que para él la representación de las mujeres en el cine español, la falta de las mismas, o el tipo de personajes que se crea para las mujeres no es hablar de cine. Dice muy firmemente que los Goya no son el escaparate para hablar de otros temas que no sean cine, nos quiere volver a mandar al rincón de callarnos. A veces se nos olvida que el discurso feminista no está aceptado en un lugar en donde incomodemos al privilegiado.

Luego leí los comentarios de Miguel Ángel Muñoz, que para mí quedó en el recuerdo como el machirulo de Un Paso Adelante, quien ofrece una respuesta similar a la anterior (¿a alguien le ha sorprendido?). No, los Goya no son el sitio adecuado para reivindicar. Chicas, estáis equivocadas y no sabéis vuestro lugar. Nos confirma que Arturo Valls tiene razón, esta noche es para reír, para beberse las copas gratis y, quizás, lanzar unos piropos a las chicas que han ido a la gala (probablemente a las que no lleven el abanico rojo). La gala de los Goya es una noche para pasarlo bien y disfrutar. Él tampoco quiere que le hablemos de feminismo durante esta gala, puede que tampoco quiera que le hablemos de feminismo después. No quiere saber nada del caso Weinsten, de la situación de sus compañeras de reparto en el cine, o del #timesup de los Globo de Oro.  Allí se criticó a algunos actores por llevar la insignia siendo reflejo de la misoginia; aquí no permiten ni que se lleve el debate dentro de la gala. No queráis amargarle una noche tan bonita a estos actores con un discurso que les importa tan poco.

Apareció la luz con la sonrisa de Maribel Verdú, quien intentó calmarme el ánimo con sus palabras pero no lo consiguió. Obviamente, respondió que sí. Confirmó que la gala era un lugar para reivindicar y que cualquier acto que se realizase siempre sería poco. Hasta ahí, totalmente de acuerdo. Después de afirmar eso,  tuvo que incluir a esos miles de hombres que permiten que esta lucha sea posible, la actriz tuvo que incluir a todos los hombres feministas en su discurso para no dañar sus egos. Me he vuelto a indignar. De repente el micrófono se dirige a Antonio de la Torre, a su lado, sonriente.  De la Torre señala muy convincente que se le está preguntando por un discurso bastante profundo para decir algo rápido por la tele. Le doy la razón, quizás tenga demasiado que decir. Me parece una respuesta acertada. Luego lo estropea, no se olvida de mencionar que es importante la presunción de inocencia. Le preguntan por el feminismo y responde que es importante la presunción de inocencia, ¿la presunción de inocencia de quién?

Afortunadamente, el último vídeo con el que me encuentro es con el de Leticia Dolera. Apareció para calmarme. Cuando Joaquín Reyes, caminando entre el patio de butacas, intenta explicarle sarcásticamente qué es el mainsplaning, Leticia Dolera no le interrumpe, le da la razón. Solo al final le ha comentado con su desparpajo “Os está quedando una gala preciosa. Un campo de nabos feminista precioso”. Cuánta ironía encierra esa frase, ha provocado más risas que la mitad de las hombres que han hecho los chanantes durante la gala. “Un campo de nabos feminista”, suena aún más bonita en televisión. Un campo de nabos intentando ser feminista, vendiendo el feminismo como parte de su discurso. Vendiendo humo. La noche de las mujeres plagada de hombres protagonistas: encargados de la presentación, de las entregas premios, de las nominaciones... Unos hombres utilizando el feminismo para hacer humor, sin darse cuenta de que al intentarlo su monólogo parece cualquier otro chiste machista del repertorio español. No tienen ninguna gracia.

En algún momento de la gala ha aparecido Pepa Charro para inspirarnos. Estoy viendo el vídeo en bucle mientras me lleno de orgullo y pena al mismo tiempo. Lanza frases como balas que solo nos duelen a nosotras. ¿Cómo va a dolerle a ellos ganar un 40% más? ¿O que haya más guiones escritos para hombres que para mujeres? En el mismo discurso nos muestra la luz, nos enseña que la gala sí es un espacio reivindicativo y nos sumerge en la realidad que ni Miguel Ángel Muñoz, ni Arturo Valls querían conocer. Pepa Charro llegó al escenario para marearles, para mostrarles que su realidad paralela solo existe cuando están rodeados de un campo de nabos pero que sus compañeras no se enfrentan a la misma realidad.

Llevo cuatro años en Inglaterra, desde 2013. Cuando llegué, como todos, para a prender inglés y porque no tenía mucho más que hacer en España: acabé la carrera, hice el máster y luego me vi precipitada en un mundo que no tenía ni idea de cómo funcionaba. Me fui. Afortunadamente no me fui sola, si lo pienso otra vez estoy segura de que sola nunca me hubiese ido.

Estoy casi segura que desde el primer año estoy pensando en el momento de volverme. Puedo confirmar al 100% que desde el segundo invierno que pasé aquí estoy diciendo que ese invierno es el último, que echo de menos el sol, las tapas, las risas de mis amigos y familias y que ya no aguanto otro invierno aquí. Hace un año estuve muy cerca de irme, pero luego apareció algo distinto, una nueva oportunidad. Otra pequeña aventura que hace que te quieras quedar un poco más, y ya va otro año. A veces me sorprende lo fácil que es encontrar un pequeño motivo que me haga quedarme aunque por dentro esté deseando vivir en un sitio en el que me ilumine el sol 9 meses al año.

Cuando más segura estoy de irme, cuando intento aclarar mis ideas y todo lo que me pregunto me lleva a la respuesta: sí, quiero vivir en el mediterráneo; justo en ese momento me llega una nueva noticia que me grita: ESTÁS LOCA. Hace una semana, todos los diputados del partido de Gobierno votaron en contra de subir el Salario Mínimo Interprofesional a 800 euros. Otros 30, prefierieron no votar porque... qué les importa a ellos el sueldo de los ciudadanos. Es decir, en este momento el sueldo mínimo es inferior a 800 EUR. Entonces, abro Idealista y hago una búsqueda aleatoria de pisos: en Granada, en Barcelona, en Valencia... en ciudades en las que podría volver. Todas las respuestas afirmativas que me hebía hecho anteriormente se convierten ahora en negativas. No veo el momento de poder volver. Sería volver a un país donde el alquiler de los pisos sigue en aumento, donde cada año se incrementa el precio de la electricidad y aumenta la pobreza energética. Sin embargo, cada año el sueldo mínimo se estanca.

Se llaman a ellos mismo La Manada, a sabiendas: salvajes. No son la excepción, tampoco la regla. Pero están en todos lados, son el día a día de todas nosotras en una noche cualquiera, o una tarde. Incluso lo hemos llegado a sufrir en un día normal en la Universidad o en el trabajo.

La Manada es el reflejo de esos chicos que salen a pasárselo bien un viernes, cuando pasárelo bien significa arruinar la noche de otra. El típico pesado que no te deja, el que te quiere invitar a una copa insistentemente. Te pregunta por tu vida y hasta parece majo, luego empieza con las preguntas personales y te incomoda. El que tiene la mano larga y cada vez que baila te roza el culo, siempre sin querer. De La Manada también forma parte el que insiste en bailar contigo aunque le hayas dicho tres veces que se vaya, el que se pone detrás de ti mientras tú bailas con otras personas. Ese que no te va a escuchar por muy enfadada que estés de que cada vez que te des la vuelta esté justo detrás. Te roza de nuevo. Sin querer, claro. 

La Manada es el grupo de chicos que hay en mitad de la acera, justo por el lado de la acera por la que tienes que pasar. Ese típico grupo por el que antes de pasar coges aire fuertemente y esperas la broma, el chascarillo, la pregunta estúpida. No te sorprende, llevas aguántandolo desde los 13 años. El comentario sobre si estás guapa, o fea, sobre si vas sola, o rápido. A veces solo gritan por asustarte, para que te sepas que ése es su trozo de acera. Es el mismo grupo con el que, antes de atravesarlo, sacas el móvil y lo miras como si se te fuese el alma en él con tal de no hacer contacto visual con ninguno de ellos, así parece que estás tan inmersa en el móvil que no escuchas ninguna de sus estupideces. Esta vez no ha funcionado, han vuelto a decir cosas ininteligibles, y aceleras el paso mientras mira para atrás. 

La Manda es el reflejo de todos los comentarios machistas que escuchamos cada día, de los que no están en nuestro círculo y, lo que es peor, de los que están en nuestro círculo más cercano. Los comentarios sobre noches de ligue con mujeres borrachas, los comentarios que solo hacen hincapié en que para ellos no es una violación la omisión del consentimiento. El comentario de cómo se ligó a una chica que no recordaba su nombre, orgulloso de esa victoria que a mí me eriza la piel.

Yo te creo, claro que te creo. Siento que tengamos que decírtelo, siento que tengamos que salir a la calle para que nos escuches decir que sí, que te creemos. No hemos estado allí, no lo hemos visto, pero te creemos. 

Y a ellos no se les cae la cara de vergüenza, insisten en que estabas dolida porque se fueron sin despedirse. Eso sí, no mencionan que te robasen el móvil, que te dejasen hecha un trapo. Tampoco que dos de ellos forman parte de las fuerzas de seguridad, que su deber (espero que no vuelvan a hacerlo jamás) era el de haberte protegido estando fuera de servicio. Claro que te creo, se me parte el alma cada titular que leo, cada noticia que veo, cada persona que pone en su boca un quizás. Siento que te jusguen y te cuestionen en los medios, que no se considere violencia machista. Pero yo te creo, claro que te creo.

De La Manada también forma parte el grupo de amigos que comparte fotos íntimas de cualquier tía; esos que en su historial de WhatsApp tienen los mismos comentarios que los acusados. Los de los comentarios sexistas diarios, los que dicen la palabra violar entre risas y vítores de sus amigos. 

Lamento que el juez sea un hombre, una persona que no ha estado nunca en un lugar similar al que tú has estado. Posiblemente, nunca se ha sentido acosado, ni ha caminado a casa mirando hacia a trás, fingiendo una llamada. Un hombre al que seguramente no le han intentado tocar, no le han seguido, no se le han insinuado en una calle oscura. No le han dicho el “te acompaño a casa, a donde vas tan sola” que aterra de madrugada. 

Ese hombre que ha rechazado las pruebas que muestran que dos policías y sus dos amigos, hayan podido participar en otra situación de abuso. Conversaciones en las que hablan de violaciones, sobre utilizar drogas en chicas borrachas, sobre ejercer cualquier tipo abuso cuando salen a divertirse. Cuatro amigos que bromean con el hecho de violar a chicas borrachas, para los que el consentimiento consiste en gritar NO y zafarse como puedas de allí. Yo, cuando estoy borracha, no puedo ni levantarme del banco en el que estoy sentada, ni sujetar un vaso sin derramarlo. Cómo pretende alguien que una chica pueda huir de cuatros hombres, dos de ellos policías, a las 6 de la mañana de una noche cualquiera. Cómo sois capaces de cuestionar si ella usó o no la fuerza para huir de allí, si lo intentó con todas sus fuerzas o no. Si gritó y, si es así, cómo de fuerte y con cuántas ganas quería irse de allí.

Apparently, feminism is fashionable. All the magazines are talking about being feminism. It’s easy to see all those «feminists» articles in every magazine at least one per week. It’s funny and ironic how they fill up the cover talking about feminism and then they overuse photoshop in every pic, then they mock all the girls for her clothes, her speech or her appearance.

It’s hard being feminist in the whole magazine, It’s hard being feminist when all your life you have listened to patriarchy speech but you have to give a go. if you want your magazine to be feminist stop doing body shaming. Stop saying girls are too fat, or too skinny, or too curvy or too… whatever.  

If you want to turn your magazine into a feminist paper stop writing the sexist articles.

If they speak bullshit about their ex you should run away. Never trust someone who has had all their ex-crazies. I haven’t hated any of my boyfriends, I don’t speak bullshit about them. I had fun, I had love and I had sex and then the love ended and we had to break up. Usually, the love ended just on one of the side but… ended.

No seré yo quien defienda la violencia pero ¿sabes esa expresión de “una hostia bien merecida”? PUES ESO.

Tampoco voy a decir que violencia la que llevan ellos ejerciendo estos últimos cuatro años PERO, qué cojones, sí que lo voy a decir.

Pero antes de la primera bofetada vienen años de violencia en los espacios públicos y privados. Antes de la primera bofetada te han levantado la falda setecientas veces en el colegio cuando eras una niña, te han comentado que «quien te quiere te hará llorar» y que «si te molesta es porque le gustas». Te han hablado del amor romántico y de dejar todo de lado por amor.

Después, en la adolescencia, te han tocado el culo. Cientos de veces. En todos lados: en el colegio, en la calle, en el bar, en el metro, en la discoteca... Llega un momento que hasta te deja de molestar, que crees que es un simple roce, alguien pasaba sin espacio y te ha tocado el culo. Posiblemente también te han intentado tocar las tetas, esto siempre es un poco más descarado. Seguramente algún «viejo verde« te ha comentado algo raro, te ha hablado de sexo, se te ha insinuado... Algún joven de tu edad también te ha acosado verbalmente, te ha propuesto sexo, te ha intentado besar, te ha agarrado haciendo que te sientas vulnerable. A estas alturas, con tus 17 ya te han llamado puta, calientapollas y frígida. Te han dicho que si ellos fuesen tías se follarían a todos pero también te han llamado puta por follar con diferentes tíos.

Quizás te han dicho que con esa minifalda no podías salir, o que vas vestida como una monja. Habrás escuchado que te miran las tetas porque tú decidiste ponerte escote. También las críticas de bares que aquella tía está muy delgada y no tiene dónde agarrar o que está muy gorda y tiene demasiado para agarrar. Como si todo nuestro cuerpo dependiese de qué pueden hacer ellos con él. A lo mejor te han cogido el móvil, te han hecho chantaje emocional, te han dicho que hoy no salgas con tus amigos, que te quedes en casa con él.

¿cuántas veces os habéis peleado con un portero de discoteca? Son ese tipo de personas que se creen una especie superior por hacer un trabajo en el que deciden quién sí y quién no puede entrar en su local de mierda.

Cuando eras adolescente les respetabas, porque tu noche iba a depender de que a ellos les cayeses en gracia o no. Así que muy amablemente le preguntarías cualquier duda y harías como que eras mayor de edad para que no te arruinasen la noche. Luego creces y te das cuenta de que son seres horrible que habitan en los bares decidiendo qué y qué no puedes hacer fuera de su local de mierda —“su local”—.

“No fuméis aquí que hacéis ruido”, “No os riais tan alto”, “estáis hablando muy fuerte”, “cruzad a la otra acera que molestáis a los vecinos”. Vale, todo muy bien cuando sales del local y tu intención es volver a entrar, tienes que obedecer a estos seres superiores de la noche porque de lo contrario te van a decir “oh lo siento, no puedes volver a entrar”. BUM y te arruinan la noche justo cuando estabas dándolo todo.

Pero ¿y cuando sólo estás en la puerta hablando, pensando qué hacer, decidiendo a dónde ir, esperando a un amigo y viene el portero a decir “mimimimimi no puedes mimimi”? Venga hombre, no queremos entrar en tu local de mierda si antes de entrar ya nos estás diciendo que no podemos hablar.

Tranquilos chicos somos demasiado adultas, maduras, inteligentes y mujeres como para dejar que nos hagáis daño. Que ya sabemos de quién sí y de quién no y a veces sólo nos gusta crear drama pero ese drama no es real.

No os necesitamos cuidándonos, no necesitamos que nos cojáis la mano para evitar la caída. Queremos la caída, las cicatrices, queremos el orgullo de levantarnos, sacudirnos la tierra y curarnos la herida nosotras solas             (vale, quizás lloremos para que sea nuestra madre quien nos la cure).

La cosa es que me gusta tanto tener la razón que ni me duele lo que está ocurriendo, me puede el hecho de decir “YA LO SABÍA YO”.