Cada domingo al despertar, lo primero que hago es preguntarme dónde estás.
Te vuelves malestar y confusa necesidad que no puedo ocultar, entre cobijas decido matar tu ausencia porque no la quiero aceptar.
Con el lunes llega la monotonía, la soledad al mediodía. Tu partida y las cosas que de ti creía, aquellas que le dan el gris a cada uno de mis días.
El martes es desprecio constante.
El causante de los pesares al echar de menos lo que éramos antes, que por ti me he perdido al encontrarnos ahora distantes, y no sé cómo lidiar con la tristeza y sus helados instantes.
A la llegada del miércoles, el sinónimo de mediocridad cobra sentido en verdad.
Me consume la ansiedad y la falta de claridad, para poder aceptar que solo fuiste fugaz.
Amargura total por intentar disfrazar de eternidad lo que solo fue casualidad.
El dolor del jueves es sutil, me aísla del drama por no tenerte aquí.
A las ansias por ti les veo un fin y mi yo más cuerdo piensa que es mejor no volver a saber de ti.
Decido borrar tu nombre escrito en carmín, mi obsesión febril, el olor a agrio jazmín.
Pero con el primer segundo del viernes ya he vuelto a quererte, soy un ejemplo claro de ridiculez a la espera de un poco de suerte. La estupidez que piensa que aún me quieres, y mi yo codependiente pensando que sí vienes.
El sábado soy todo aquello que no quieres cerca pero sí lejos.
Viejos besos y crudos complejos, lo añejo de mis miedos.
Con pies descalzos tanteo el terreno entre tu cielo y mi desvelo.
Ruego encontrar un texto con el "hola" que me sirva de anzuelo y así correr a tu encuentro, aún sabiendo que el tiempo será pasajero y solo te vuelves veneno.
Con el vaso lleno en mano, de tu vacío me dreno, desordeno mi yo más enfermo, y no freno hasta sentir que ardo en queroseno.
Me pierdo en necio anhelo por consuelo ajeno.
Y así, el ciclo se repite sin final.
Cada domingo al despertar, lo primero qué hago es preguntarme dónde estás.
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