Desbravadora

Ultimamente tenho pensado que a nossa existência é para isso, questionar. E as vezes eu fico louca, são tantas perguntas, mas como responde-las?

Por que Van Gogh se matou com um tiro no estômago se ele queria a morte? Ele queria sofrer mais do que o necessário?

Por que Frida Kahlo lutava pelas mulheres, mas ficou eternamente em idas e vindas com Diego Rivera, que não parecia dar-lhe o valor que merecia?

Por que deixaram o Chester sozinho para se matar se sabiam que ele era depressivo e suicida? Não sabiam que era perigoso?

Por que eu acho que devemos seguir em frente mas não consigo superar que as pessoas que amei nunca me valorizavam como eu merecia?

Por que eu me dou tanto? Será que eu me esforço para esse esforço voltar pra mim? Ou por que eu realmente me importo?

Me esforço por que é o certo a se fazer?

Mas afinal, o que diabos é certo e o que é errado?

Será que vivo esperando que o futuro seja melhor, lutando pelo que eu acredito, e encontrando pessoas que me marquem? Será que eu quero que as pessoas me marquem? Eu me sinto machucada todas as vezes que deixam rastros em minha vida.

Será que sou infeliz e o que me faz ir em frente são os momentos felizes?

Será que sou infeliz, mas o instinto de ter uma vida não me faz desistir de viver?

Será que eu conseguiria ser feliz se a minha mente não fosse minha inimiga?

Será que eu sou feliz, e isso que eu sinto é algo que vem e vai?

Será que a vida tem sentido?