Boy in the Park - A.J. Grayson
- Die Worte sind plötzlich da. Ich weiß nicht, woher sie kommen, warum sie mich gerade jetzt treffen; aber für einen Dichter ist das eine alltägliche Erfahrung. Dichtung ergießt sich aus Erinnerungen in Augenblicke, meistens unangekündigt und ungeladen.
- 'Ruhig bleiben' ermahne ich mich. Und dann, eine vertraute Zerechtweisung: 'Nicht wie in Nashville'. Das ist mein Standardsatz, wenn die Emotionen übermächtig werden.
- "Und dann?", fragt sie schließlich. "Wie ist Ihr Plan dann abgelaufen?" "Na, einfach großartig", antwortet Joseph. "Das heißt?" Die Antwort kommt prompt: "Er ist tot, oder?"
- Ich bin mir nicht ganz sicher, ob es mir zum ersten Mal auffiel, denn plötzlich wurde ich mir bwusst, dass er eine Latzhose trug. Das ehemals weiße T-shirt darunter war blutdurchtränkt. Und wie er sein Gewehr hielt - fast wie einen Stock, den Schaft am Boden in einer Lache mit dem BLut seiner Mutter, als wollte er damit das Wasser eines klaren und ruhigen Teichs durchstoßen. In diesem Augenblick sah ich den Jungen. Aber ich sah ihn nicht in Sicherheit. Ich sah ihn sterben, hier in diesem Raum. Den unschuldigen Jungen, den ich von meiner Bank aus gekannt und geliebt habe. Den Jungen im Park. Den Jungen, dessen Leben jetzt für immer verloren war.
- Mir ist danach zu reden, danach, den beiden mein Herz auszuschütten. Aber der Dichter ist diesmal nicht Herr über seine Worte. "Es tut mir leid", ist alles, was ich herausbringe, und ich weiß nicht recht, warum. Die Wörter kommen mit einer Teenagerstimme aus meinem Mund.
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