WELCOME TO MY TUMBLR

Então, me responda: eu devo levantar e lutar mesmo quando isso não parece o certo? Porque algo aqui dentro me diz para fugir, fugir para longe, sem jamais olhar para trás.

É uma longa história. Digamos que de certa forma você se tornou parte de mim.

Transborde sentimentos bons. Transborde felicidade e paz pra onde for. Transborde poesias. Transborde sorrisos e amor, só não transborde dor, por favor.

É foda quando bate aquela tristeza e te dá angústia por não saber exatamente qual motivo você está mal. Porque querendo ou não, você não consegue explicar o que está acontecendo, só que está triste e dói, dói bastante.

Engraçado é que, o peito, quanto mais vazio, mais apertado fica.

E quem eu queria bem, me esquecia.

Diz que não te afeta, mas chora a noite inteira.

“Eu não sei quem de nós dois é mais idiota, você por não dar valor ao meu amor, ou eu por continuar te amando cada vez mais.”

E às vezes assim, no meio de um riso, você começa a chorar.

Mas a gente espera, lá no fundo, perdido, soterrado e cansado, que a vida compense de alguma maneira.

Eu queria que nunca desistisse de mim, queria apenas que ficasse por mim, por nós. Mas talvez o seu medo ainda seja maior que o meu, talvez as suas incertezas sejam maiores que as minhas, eu sei é difícil enfrentar tudo sem doer, mas pensei que voltasse e talvez quem sabe me quisesse de volta.

Meu coração tá ferido de amar errado. De amar demais, de querer demais, de viver demais. Amar, querer e viver tanto que tudo o mais em volta parece pouco. Seu amor, comparado ao meu, é pouco. Muito pouco. Mas você não vê. Não vê, não enxerga, não sente. Não sente porque não me faz sentir, não enxerga porque não quer. A mulher louca que sempre fui por você, e que mesmo tão cheia de defeitos sempre foi sua. Sempre fui só sua. Sempre quis ser só sua. Sempre te quis só meu. E você, cego de orgulho bobo, surdo de estupidez, nunca notou. Nunca notou que mulheres como eu não são fáceis de se ter; são como flores difíceis de cultivar. Flores que você precisa sempre cuidar, mas que homens que gostam de praticidade não conseguem. Homens que gostam das coisas simples. Eu não sou simples, nunca fui. Mas sempre quis ser sua. Você, meu homem, é que não soube cuidar. E nessa de cuidar, vou cuidar de mim. De mim, do meu coração e dessa minha mania de amar demais, de querer demais, de esperar demais. Dessa minha mania tão boba de amar errado. Seja feliz.

Preguiça de fazer amizades, de me apaixonar, de ser feliz. Essas coisas dão trabalho, me acomodei, quem me quiser que venha, eu não vou atrás de ninguém.

Eu não recomendo estar o tempo todo ao meu lado. E nem julgo quem prefere deixar de estar. Se eu não fosse obrigado a conviver comigo, talvez nem eu mesmo estaria.

Nem sempre fui assim, tão triste e vazia.

Se eu te falasse metade do que está preso dentro de mim, você choraria.

Talvez você seja um péssimo jardim. Por isso as borboletas se foram.