・❥・ 𝐒𝐄𝐀𝐃𝐑𝐎𝐏𝐒 .... and now with those whispered words stolen and then given back again to the waves, what does it mean? to speak with the fish and whales and creatures of the deep that long for the light? you hoard their magic spells selfishly, buried treasure in the sands of your mind, but the disturbed grains betray you. pearls sit like turtle eggs below the surface of your thoughts, gleaming and catching the eyes of all who look. see, they appear to say. this magic is not yours alone. you cannot take, take, take. but you want to. how you want to.

belonging to westeroslive ... as penned by ciel (28, he/him).

like  a  disease  the  red  keep  festers.  it  is  not  contagion  that  seeps  from  the  walls,  but  the  infection  itself. targaryen  madness  is  the  byproduct. one  would  think  nothing  so  evil  could  be  allowed  to  sustain  itself  so  near  the  purity  of  the  ocean,  if  not  for  its  vileness  being  so  repugnant  that  the  drowned  god  himself  would  spit  it  right  back  up. 

only  in  the  refuge  of  nighttime  do  they  feel  the  noose  slackening.  the  perfume  of  night  blossoms  tether  her  to  the  moment,  their  tender  petals  loosening  their  scent  onto  the  breeze.  it  is  here,  in  this  small  courtyard  under  the  fingernail  moon,  and  only  here,  that  the  mania  is  quenched.  the  sound  of  crashing  waves  is  nearly  enough  to  relax  the  tension,  nearly  enough  to  cover  the  soft  footsteps. 

she  squints  into  the  darkness  of  the  hallway  beyond.  no  lantern  lights  the  path,  no  soul  daring  to  disturb  the  blanket  of  shadow.  “who’s  there?”  she  calls.  “name  yourself.”  though  their  voice  is  steady,  the  semblance  of  peace  has  been  shattered.  the  windows  peer  like  lunatic  eyes,  archways  are  the  dark  mouths  of  decay. 

still  when  no  answer  comes  she  stays  immobile.  the  silhouette  of  another  impresses  itself  upon  the  black,  feet  dragging  against  the  stone.  it  is  a  wisp  of  a  girl,  birdlike  in  her  fragility.  youth  shines  upon  her  like  the  light  caught  on  a  pearl,  fleeting  and  fair. “who  are  you?”  they  chance  again.  her  eyes  roll  beneath  her  half  closed  lids,  lashes  fluttering  against  her  cheeks. 

there’s  no  certainty  that  this  isn’t  a  specter.  but  there  are  a  great  many  things  ysilla  does  not  fear;  specters  and  flesh  and  blood  girls  being  amongst  their  numbers.  feeling  silly  in  her  folly,  she  approaches  the  other,  with  a  snap  of  their  fingers.  “are  you  conscious?  are  you  in  need  of  a  maester?  or  perhaps  a  septa  for  divine  intervention?” 

each  brushstroke  is  sure  and  unwavering  in  its  placement,  a  testament  to  the  artist  who  wields  the  brush.  pigments  melt  together,  lines  warping  and  shaping.  this  is  the  beauty  of  art,  sybell  thinks  to  herself.  it  is  a  reflection  of  possibility.  four  dragons  take  flight  through  a  wavering  sky  of  dawn,  pink-flushed  underbellies  exposed  to  the  eye.  it  is  a  tender  thing.  whether  or  not  it  is  beautiful  is  not  the  question.  it  is  a  provocation  as  much  as  it  is  meant  to  soften  a  heart.  her  eyes  glide  over  the  top  of  her  easel.  “i’ve  done  it  this  time,  sister.”  as  loathe  as  she  is  to  break  the  steady  silence,  she  knows  it  is  time.  annaya  stands  across  from  her,  a  twin  canvas  with  its  back  turned  towards  sybell.  the  mystery  was  something  she  had  insisted  on.  “i  think  you’ll  be  quite  pleased  with  it.  are  you  ready  to  show  me  your  own?”