𝐈.    basic information.

full  name:   ilyas  marković.    alias:  emil  nacht.   taken  from  an  old  script,  a  role  that  never  saw  the  screen.  nicknames:  tba.  age:   twenty-nine   ;    june  14, 1997.   horoscope:   gemini sun, tba rising and scorpio moon.    gender  +  pronouns:   cis  man,   he/him.   orientation:   bisexual.   place  of  birth:   tbd.   occupation:  actor,   he's  been  in  the  industry  for  over  two  decades.  heir. moral  alignment  :  chaotic  neutral.  spoken languages: english, serbian, darija, and german.  mother:  neïma  marković.   father:   dušan  marković. 

eye  color:  brown.  hair  color:  brown.  scars:  he likes to do his own stunts, and has a  long  jagged  scar  running  from  his  hip  to  his  thigh  that  he  got  on  set  during  a  stunt  involving  a  car  chase  went   wrong—he  was   supposed  to  jump  out  at  a  safe  mark,   but  in  a  split  second,  ilyas  didn’t   care. the  fall  sent  him  skidding  across  the  pavement,   tearing  through  costume  and  skin.   causing production  shut  down  for  two  weeks.  tattoos:  tba.

𝐈𝐈.  biography.

trigger warning: brief mentions of parental control, substance abuse & implied arson.

the  marković  name  sank  roots  into  north  georgia’s  red  clay  decades  before  the  first  camera  arrived.  serbian  emigrants  crossed  the  atlantic seeking  new  beginnings  with the opportunity of investing in  real  estate. decades  on,  ilyas'  grandfather  saw fresh promises in the same dirt.  the  state’s  humid  swamps,  shadowed  manors,  and  twisting  backroads  suddenly  became  cinematic  gold. he  started  leasing  family  properties for location shoots:  looming  manors  for  costume  dramas,  dripping  cypress  for  thrillers  that  needed  real  rot. and not long after, the  family  gaze  swung  west  toward  hollywood’s  open  mouth.

ilyas'  parents  were  story-makers.  they met at a film festival in berlin. by  the late 1980s they had founded marković  productions,  starting with small projects that built their reputation on the festival circuit. their clear breakout came in the early 2000s:

the  weight  of  magnolias —  a  prestige  drama  of  a  crumbling  georgia  dynasty  undone  by  a  forbidden  affair,  shot  on  family  land.  oscar  nominations  for  its  suffocating  light,  and  neïma's haunting  moroccan-inflected  score.

they  chased  myth  over  ledgers.  courted  briar  bend's  old  blood  into  hollywood’s  orbit—investments  became  private  screenings  beneath  ancient  oaks,  networking  beneath  magnolia  canopies,  cicadas  providing  the  score. 

then  came  their only child, ilyas.

the  georgia  estate  remained  the  family’s  true  spine,  but  ilyas'  childhood  and  teenage  years  split  between  summers  in  briar  bend  and  los  angeles permanent  noon.  summers  belonged  to  the  acres:  riding  horses  through  pecan  orchards,  wandering  the  same  backroads  his  grandfather  once  leased.  the  rest  of  the  year  belonged  to  soundstages.

his parents were directing. love  arrived  as  stage  directions (“bigger  smile,  ilyas, you look sullen”). they  never  once  asked  what  he  wanted. resentment  for  ilyas  started  as  paper  cuts  and  ended  in  hemorrhage.  cast  in  his father’s  films,  and  later  working with other  directors,  he  became  impossible  on  set:  refusing  direction,  going  off-script,  walking  away  mid-take  when  it  no  longer  felt  his.  he  didn’t  chase  fame.  no  interviews.  no  red  carpets  unless  physically  escorted.  adoration  that  fed  his  parents  left  him  cold.  mansion  arguments  turned  vicious—slammed  doors,  irreparable  lines  delivered  off-script.

for  months  he  disappeared.  under  the  alias  emil  nacht.  clubs  until  dawn,  bodies  that  asked  nothing,  excess  so  thick  it  numbed  the  lens-shaped  hole  in  his  chest.  the  only  stretch  of  life  no  one  framed.  the  blankness  struck  harder  than  any  spotlight.  acting—however  strangling—had  been  his  native  tempo:  call  time,  action,  cut,  repeat.  without  that  metronome,  hours  smeared  into  one  long  underexposed  reel  until  it  became  intolerable—dangerous,  even.  so  he  returned crawling back to the only rhythm he had ever known.

after  fourteen  hours  on  a  film  that  mirrored  his  own  too  closely, ilyas  lingered  alone  in  the  emptied  mansion,  drunk  and  furious. he  fed  scripts  and  storyboards  to  the  fireplace. a  velvet  drape  caught.  he  watched  the  ember  take,  hesitate only once—then made  no  move  to  stop  it.  he  was  the  last  silhouette  seen  before  the  structure  collapsed  into  ash.

semi-retired  from  studio  hollywood,  but  not  entirely  gone.  he's  dealing  with  a  faltering  sobriety  and  parents  who  are  outwardly  bitter,  inwardly  pragmatic.  the public  narrative  frames  it  a  “tragic  accident,”  the  fire’s  origin  remains  unspoken,  officially  undetermined.  privately,  they  pressed:  salvage  the  legacy,  “one  final  picture  to  honor  our  foundation.”  tense  gatherings  at  the  surviving  georgia  property—pitches  delivered  like  ultimatums. the  scandal  dulled  their  luster,  but  old  fortunes  are  resilient  and  the  marković  are  already  recalibrating  toward  new  post-production  deals,  anything  that  keeps  the  lights  on—all  orchestrated  from  the  discreet  carriage  house  beside  the  marković  pavilion,  the  open-air  family  landmark  where  monthly  screenings  still  draw  briar  bend residents  in.

𝐈𝐈𝐈.  headcanons.

— at  eight,  ilyas'  grandfather  gifted  him  cider,  a  dapple-gray  gelding. mornings  were  theirs:  slow  rides  along  the  backroads,  grandfather  teaching  reins  and  patience. — he  keeps  his  stash  hidden  in  hollowed-out  books  on  the  estate  shelves  mostly  southern  gothic  classics  (absalom,  absalom!,  the  sound  and  the  fury).  he  chose  them  because  no  one  in  the  family  would  ever  read  them  for  pleasure.