.saturno leve.

O FABULOSO DESTINO DOS GIRASSÓIS. 

Fui trouxa.Nosso primeiro encontro pareceu um curta-metragem cult francês. Restaurante famoso, vinho importado. Você de terno e eu com uma bota desbotada. A luz amarelada do ambiente fazendo contornos nos velhos que entravam e saíam. Saímos, nós, te beijei de surpresa entre duas esquinas famosas de São Paulo – milhares de beijos devem ter acontecido ali. Mas em nenhum deles a diferença de altura deve ter provocado uma cena tão engraçada e absurdamente romântica.

Acredito que me apaixonei por você naquele instante. Daquele momento em diante as coisas somente iriam piorar – para mim. As dificuldades de sua vida atribulada, pais idosos, mestrado atrasado, trabalho, medos e incertezas. Eu, muito certo e seguro de tudo o que sentia, me vi como Sir Lancelot lutando por aquilo que via surgir. Fiz loucuras que jamais havia feito. Enchi a portaria do seu prédio com girassóis, entreguei bolos de presente para seus pais doentes. Escrevi cartas e poemas de amor, te enviei de madrugada. Procurei belezas em você que talvez alguém jamais houvesse reparado. Você limpava os óculos de um modo engraçado. No seu apartamento respeitei cada espaço como um recanto sagrado. Tentei preencher cada recanto de sua vida com beleza e candura.

O amor não é um curta-metragem, a vida não segue o roteiro do Fabuloso Destino de Amelie Poulain. Pelo contrário. Muito contrário. Avesso. Foram surgindo vazios, silêncios, distâncias que eram maiores do que Santana e a Vila Mariana. Cada encontro éramos como dois bêbados tentando sugar ao máximo aquela presença. Mas para toda bebedeira há uma ressaca. A minha ressaca era a ausência, a tua, até hoje não sei. Nestes silêncios que criamos com maestria me vi distante e outros próximos demais.

Nas igrejas medievais o espaço,

vão, entre o altar e o corpo do mártir: Confessio.

A mesa repleta de papéis, canetas descansam,

deitadas pacientemente sobre as folhas inquietas.

Sem saber como controlar,

sem saber como evitar,

me vejo com você.

Vejo você.

E naquele espaço mortal deito meu corpo ávido,

teus olhos que contemplam algo em mim.

Confessio, espaço que separa teus olhos

dos meus, martirizados e desejados,

das minhas inseguranças.

E neste espaço que circundam teus lindos olhos,

professo a fé do silêncio, fingir e tentar ignorar,

o fato de ser de ti o mártir confesso.

Não jorra o sangue puro e crente,

aqui a vida se sente, no pulsar,

Descobri uma paz entranha enquanto me abraçava,

Arrasta-me um desejo insano, peito ardendo,

saber se por acaso ou engano seria de ti o

alvo. Vagueiam meus olhos insones, mendigam minhas

mãos, desnorteados meus pés.

Esperando que em teus braços meu ser inteiro

seja acolhido e restaurado, como uma fogueira santa.

Ninguém mente como você.

Contorcendo os lábios e

olhando para o lado.

Jamais conhecerei alguém que 

dissimule sentimentos com tanta

fineza, elegância e requinte. 

Está para nascer alguém que chegue

de madrugada e tenha tanta arte

em deitar ao meu lado sem fazer ruído,

como se estivesse ali por horas.

Teus defeitos são perfeitos. 

Defeitos aprimorados que fazem minhas

pequenas e trêmulas virtudes

corarem de inveja. 

Alguém normal fugiria desta lista de erros.

Mas são tão erros teus

que amo como se fossem meus.

Quando grito pedindo que vá para longe

sinto minha perfeição em perigo

agarro teus pecados e ali descanso, como mendigo. 

Teus defeitos de tão perfeitos .