El vuelo del Milano

no sabría ya decir sí alguna de mis líneas pueda herirte o si aún tiene importancia algo de lo que diga en este punto, a esta distancia, con el exceso de los suspiros y las promesas caducas Es poco lo que sé en este momento dónde nada más nos queda salvo este poema.

Vuelve el alba siempre vuelve iluminando al mundo excepto este jardín.

Otro amanecer sin ti, cariño otro día en mi naufragio. 

Y aquí sigo prolongando aquel adiós, desatendido. 

Hay una gota que cae de lo alto de mi cielo rompiendo suave en mi frente Hay una gota que cae de lo alto de mi cielo rompiendo, suave, mi frente Hay una gota que cae de lo alto de mi cielo rompiendo mi frente Hay una gota que cae de lo alto de mi cielo rompiendo mis frentes Hay una gota que cae de lo alto de mi cielo rompiéndolo todo a su paso, devorando carne y hueso y calando al interior. Retumbando en mi cráneo, los ecos de sus olas retumban por mi columna salpicando mi haber. El goteo es incesante y cada vez más violento, y comienza a filtrarse su líquido hasta mis pulmones. Hay una gota que cae desde lo alto de mi cielo; desde el recuerdo, desde las horas más felices de la infancia cuando mi abuelo vivía y tocaba alegre el cuatro. Otra gota, más reciente e igual de amarga, me habla de ti. Me cuenta de las noches que dormía sobre ti, llenando de besos tu espalda y perdiéndome en tus rizos. Del verde de tus ojos profundos que me devoran como jauría, como parvada de carroña, como la peste, como la plaga, como el temporal que precede al tsunami que devoró la costa. Hay una gota que se precipita hasta el centro de mi pecho hiriéndome de gravedad en aquellas horas en que aparento la calma más absoluta ante el mundo mientras un fantasma devora mi cabeza, se posa en mi espalda y anida en mis costillas. Escucho el repiqueteo de tus dedos en mi espalda y vuelvo a despertar. Hay una gota que cae desde lo alto de mi cielo haciendo laguna en mi colchón Me ha pillado sin barcaza sin bambús ni hojarascas me ha encontrado a la intemperie sin nada en qué creer ¿y el mundo? ¿y los sustratos? nada ya no hay piso dónde sembrar ni viento que nos peine no quedan libros que atestigüen ni santo a qué rezar se han marchado con la fe del siglo pasado nos queda el cinismo, el duelo, el luto y a veces, si el recuerdo que si no nos mata nos hiere. Cae una gota más de esta cruda realidad, lo he vuelto a atestiguar desde mi insomnio.

no. 

¿Cómo haré? Después de las despedidas quedó tu sombra opacando cada línea en mis poemas Te has posado en mi decir como se posan los fantasmas en mi casa en el ático, en los cimientos en los cajones de la alacena las fundas de las almohadas floreciendo en los rincones como girasol caduco ¿Qué será de mí en tu ausencia? ¿Cómo exorcizarme de ti? Si te siento y te padezco como un miembro fantasma como la necesidad, la hambruna tan intrínseco es el nexo que no sé cómo soltarte a ti sin soltarme a mí concebir un yo sin ti tú sin mí del nosotros que no fue y toda la frustración de las potencias estancadas y todo el dolor que me has dejado y esta necesidad que me consume en el frío dejo de la noche. ¿Y cómo haré ahora, que tus ojos ya no le dan a mi cielo la aurora?

Se me hace eterno el día al aguarde del festín

Apagadas las pasiones los designios y conjuros hicieron maravillas en mi haber. Ya no será mi lengua la que recite los hechizos ya no será mi llama la que ilumine tu candil. Después del temporal he quedado solo en los extremos buscando la forma de hacerme uno con el éter que hay en mí

Seremos pájaros caducos precipitándose a la nada sin vida, incluso antes de llegar al suelo

casi todo en el ayer.

Sufro el dejo leve del adiós ese signo de puntuación, de malestar aquello que hay en el medio entre el doble beso gélido de despedida Y aquel punto: tan solitario tan definitivo tan final.

La providencia, en su gracia ha tendido un puente que nos una en nuestro medio.

Nos zambulló el vértigo en sus fauces al darnos cuenta de lo lejos que quedamos

Salí a caminar en el tumulto enloquecido todo ciego es el ganado con la mirada perdida hacia adentro y la sombra de la vida que nos pasa y se pasa entre suspiro y suspiro la vi irse de su rostro con el transcurrir del tiempo con el sudor brotando de su frente con la desidia de las horas en su temple y la mirada perdida en la pantalla

Boedo, otra vez. Tendrá que soportar nuestro techo las tormentas las de afuera, las de adentro.

Hay quién dice que fue ledo nuestro embrujo sólo un rumor pasajero un susurro de noche secreto placentero de amores culposos de besos ocultos detrás del mantel Hay quien dice que los silencios contrapuestos nos bañaron descarados que los espejos nos negaron los reflejos al negarnos la palabra sin clarificar aquel sentir Pero no se rehúye lo que se ama ni se avergüenza del sentir aquel que quiere con fervor y se distiende sólo es otra forma de amar más íntima, quizá o diferente en mi mente quedó aquel recuerdo atesorado y bendecido con la certeza maravillosa, la potencia de todo lo que pudo haber sido y te amaré, y me amarás, con la sencillez con que se aman las cosas     que se aman cualquier martes por la tarde