Psychological Killer

Hoje compreendi o que significa ser atingida pela flecha de Cupido. Ele estava ali, diante de mim, com aqueles olhos que não apenas encantam, mas me prendem como correntes invisíveis. Levantei-me sem pensar, guiada por uma força maior do que eu, e fui ao encontro de seus braços.

O beijo… ah, o beijo! Quando nossos lábios se tocaram, o mundo se desfez ao meu redor. Meus pés perderam o chão e por alguns instantes flutuei, suspensa entre o sonho e a realidade, presa à vertigem daquele momento que tanto esperei.

Então, nossos corpos se encontraram. O toque foi macio, mas intenso, como seda que acaricia e fogo que consome. E ali, entre o silêncio e o êxtase, tive a certeza: esta sensação não é passageira. É um chamado que se renova, um desejo que não se sacia.

Às vezes, mergulho em uma melancolia que acusa meu disfarce de força como uma falha mortal. O corpo ergue sua máscara de vigor, rígido como mármore, enquanto o espírito se contorce faminto por aquilo que jamais alcança.

Hoje, mais uma vez, fui tomada por aquele desejo que não ousa se pronunciar em voz alta. É como um espectro que ronda os corredores da minha mente, sussurrando promessas que jamais se cumprem. A superatração que sinto é um feitiço cruel, uma chama que arde em silêncio, e eu me pergunto se poderia ser transmutada em amizade — uma amizade pura, despida das correntes da paixão.

Mas o impossível se insinua em cada gesto. O coração insiste que nada é inalcançável, que a esperança é uma vela acesa contra o vento. Ainda assim, o universo parece zombar de mim, como um mestre severo, testando minha capacidade de suportar o peso daquilo que nunca se realiza.

Devo permitir que este amor platônico se disfarce de laço amigo? Até quando poderei ocultar o que pulsa em silêncio? A vida, com sua ironia, me coloca diante de um espelho rachado: ao mesmo tempo que tudo parece destinado, talvez nada o seja.

Havia algo de magnético naquela confusão que ele provocava em mim. Não era apenas a dificuldade de compreendê-lo, mas o modo como sua presença desafiava minhas certezas mais íntimas. Eu, que sempre me orgulhei de dominar meus próprios pensamentos, agora me via refém de um turbilhão que não conseguia controlar. E, paradoxalmente, essa rendição me parecia irresistível.

Os dias se sucediam como ondas, ora suaves, ora violentas, e eu me deixava levar por essa maré de emoções. À noite, quando o silêncio me envolvia, eu revivia cada palavra, como se fosse enigmas a serem decifradas. E quanto mais eu buscava respostas, mais me perdia em labirintos invisíveis.

Mas talvez fosse justamente essa perda que me atraía. A sensação de estar diante de algo maior do que eu, algo que não se deixa domesticar. Era como se, ao tentar alcançá-lo, eu estivesse também tentando alcançar uma parte de mim que sempre esteve oculta — a parte que se alimenta do risco, da incerteza, do fogo que arde sem promessa de paz.

Naquela noite em que os ventos uivavam como almas penadas e os relâmpagos rasgavam o firmamento com fúria divina, fui lançada ao mundo — não como criatura esperada, mas como sombra errante, sem roteiro, sem promessa de sentido. A tempestade parecia rir de mim, e cada trovão era um lembrete de que o universo não concede respostas, apenas abismos. Caminhei entre ruínas e túmulos esquecidos, onde o tempo repousava em silêncio, e o ar cheirava a velas extintas e sonhos desfeitos.

Foi sob o manto de uma madrugada enevoada que o véu caiu de meus olhos. Diante de mim, o real se ergueu em sua nudez cruel, e senti o toque gélido do absurdo apertar-me a garganta — como mãos de um cadáver que não aceita repouso. Nenhuma estrela oferecia consolo, nenhum deus respondia ao meu clamor. O vazio, impassível, fitava-me com olhos de treva, e sua risada ecoava nas paredes da minha alma.

Mas no horror daquela revelação, uma chama sombria acendeu-se em meu peito. Aceitei o caos, abracei o destino inexistente. Na vastidão indiferente, descobri uma liberdade profana — não a dos santos, mas a dos condenados que ousam criar sentido onde só há cinzas. Deixei de ser serva de esperanças mortas e tornei-me autora das minhas próprias noites. Caminhei entre lápides como quem percorre um reino secreto, e cada passo era um juramento de soberania sobre mim mesma.

Nas sombras de uma catedral em ruínas, compreendi que reinar não é dominar o cosmos, mas encarar o espelho trincado da própria essência. A autenticidade revelou-se como um trono de ossos, e nele sentei-me, rainha do instante, senhora do abismo. Não havia paraíso nem inferno, apenas o agora — lúgubre, pulsante, eterno.

Conhecer-me não foi desvendar uma essência oculta, mas assumir a responsabilidade pela minha liberdade diante do caos. Aqueles que a negam vagam como espectros, presos à alienação de seus próprios medos. Já os que a abraçam descobrem no absurdo uma força quase divina: a capacidade de criar, de reinventar-se, de viver sem véus.

Naquela manhã fria, quando o vento parecia sussurrar segredos antigos pelas frestas das janelas, eu o vi. Não foi um encontro marcado, tampouco esperado. Foi como se o destino, em sua ironia sombria, tivesse decidido revelar um reflexo oculto de minha própria alma. Os olhos dele atravessaram a máscara que me cobre, como lâminas que penetram o véu da carne e tocam o âmago do espírito.

A sensação era impossível de traduzir em palavras: suave como o toque de um vento cálido, mas ao mesmo tempo tão arrebatadora quanto o frio de uma catedral abandonada. Não era uma ocorrência comum; era um daqueles raros acasos que surgem apenas uma vez em um milhão de existências. E, por isso, tornou-se esplêndido e terrível.

Dizem que cada ser possui sua alma gêmea, mas sempre considerei tal crença uma fábula. Contudo, diante dele, percebi que talvez estivesse enganada. O destino, cruel e implacável, o trouxe até mim em um momento impróprio, quando minhas ruínas interiores ainda não haviam sido reconstruídas. Pergunto-me: se começarmos sobre alicerces tortuosos, poderá florescer algo que resista ao tempo? Ou estaremos condenados a ver nossa intensidade crescer como chamas que consomem tudo até restar apenas cinzas?

Havia algo de ancestral em sua presença. Não era apenas desejo, não era apenas paixão. Era como se nossas almas já tivessem se encontrado em eras passadas, vagando por corredores de castelos esquecidos, tocando-se em sombras que não pertencem a este mundo. Estranhamente, eu já sabia como seria o toque dele, como se sua essência tivesse sido parte de mim desde sempre.

Foi então que a Criação ergueu bonecos de barro e soprou neles o fogo rebelde. Cada corpo tornou-se um receptáculo, uma prisão temporária para a chama que não sabia se conter. A carne, frágil e limitada, ensinaria à Essência o peso das escolhas, o valor dos caminhos, a arte de se mover dentro do finito.

Assim nasceram os humanos: marionetes que carregam em si a centelha divina. Não são apenas prisioneiros, mas aprendizes. O fio que os liga ao divino não é uma corrente, mas uma lição. Pois a liberdade absoluta não conhece responsabilidade; e é no limite da matéria que a chama aprende a se tornar luz.

Sob as areias eternas do Egito, rumores falam de algo recém-descoberto: estruturas cúbicas, enterradas a mais de dois quilômetros de profundidade, ocultas sob as Pirâmides. Não são simples blocos de pedra — parecem formar corredores, tubos, talvez degraus de uma escada que não leva ao céu, mas ao abismo. O mistério se adensa quando lembramos o Livro de Enoque: Rafael, o anjo da cura, teria derrotado Azazel e o aprisionado sob rochas pontiagudas, em um deserto esquecido. Seria possível que essas formas subterrâneas sejam a fortaleza que sela o anjo caído?

A mente vacila entre hipóteses: seriam dispositivos de captação de energia, como bobinas colossais enterradas para alimentar um poder perdido? Ou seriam prisões, arquitetadas não por mãos humanas, mas por forças celestes, para conter aquilo que jamais deveria caminhar entre nós? Cada cubo, cada linha geométrica, parece carregar um segredo que desafia a lógica e a história.

Talvez não sejam apenas pedras. Talvez sejam cicatrizes de uma batalha antiga, marcas de um pacto entre o divino e o terreno. E se, ao desvelar esses cubos, estivermos abrindo não apenas um sítio arqueológico, mas uma porta — uma porta para aquilo que foi condenado a permanecer oculto?

Dizem que um homem piedoso, após sua morte, despertou no céu. Seu coração transbordava de alegria: toda a vida de devoção havia enfim alcançado a promessa da eternidade. Diante dele, erguia-se uma escadaria imensa, não uma simples escada, mas uma subida majestosa que conduzia ao Reino de Deus. Um anjo o saudou com voz serena: — Bem-vindo, servo bom e fiel. Lá em cima há uma festa preparada para ti. Basta subir.

O homem, radiante, deu o primeiro passo, mas o anjo o deteve: — E a cruz?

No chão, repousava uma cruz pesada. O homem protestou: — Carreguei a cruz a vida inteira… ainda aqui preciso levá-la?

O anjo apenas respondeu: — Eu cumpro ordens. A cruz deve subir contigo.

Resignado, o homem ergueu o fardo e iniciou a subida. A escadaria era tão alta que havia três patamares de descanso, como se Deus tivesse colocado pausas de misericórdia. No primeiro, exausto, ele deixou a cruz no chão. Ao lado, encontrou duas coisas: um copo de água fresca e um serrote. O anjo disse: — Escolha. A vida é feita de escolhas.

O homem hesitou, mas preferiu o serrote. Cortou um pedaço da cruz e prosseguiu.

No segundo patamar, novamente havia água e novamente o serrote. Sem pensar, escolheu o serrote, aliviando ainda mais o peso.

No terceiro e último descanso, diante da mesma escolha, não hesitou: cortou mais uma vez. Agora a cruz era pequena, leve, fácil de carregar. Com ela, correu até o topo da escadaria.

À sua frente, o céu resplandecia: portas de ouro, anjos cantando, Maria e Jesus o aguardando. O Senhor o chamou: — Vinde, servo bom e fiel, ao reino preparado para ti desde a criação do mundo.

Mas entre ele e Cristo havia um abismo profundo. O homem desesperou: — Senhor, como atravessarei? Não consigo saltar!

Jesus respondeu: — Eu deixei para ti uma ponte disfarçada de cruz. Basta deitá-la sobre o precipício e ela se encaixará perfeitamente.

O homem olhou para sua cruz mutilada e chorou: — Mas, Senhor… ela não alcança.

Cristo então revelou: — Eu havia colocado três copos em cada patamar: o copo da fé, para dar força; o copo da esperança, para sustentar o coração; e o copo da caridade, para encher de amor. Mas o inimigo pediu que houvesse também o serrote da facilidade. Eu confiava que escolherias fé, esperança e amor. Mas escolheste cortar a cruz.

E assim, diante do abismo, o homem compreendeu: a ponte que o levaria ao céu estava na cruz que ele mesmo havia diminuído.

Reflexão

Carregar a cruz nunca é fácil. Cada um conhece o peso da sua. Mas a verdadeira força não vem de atalhos: vem da fé que sustenta, da esperança que consola e do amor que conduz. O serrote da facilidade parece tentador, mas no fim da vida, a conta chega.

Outro dia, uma emissora exibiu uma reportagem intitulada “A família moderna do nosso século”. A cena era curiosa: dentro de casa, todos conectados não pela voz, mas por um grupo de WhatsApp. A mãe escreve: “Hoje é pizza”. Logo surgem as respostas: “calabresa, portuguesa, quatro queijos”. O pedido é feito, a entrega chega, a pizza é colocada na mesa e a mãe avisa no grupo: “Já está na mesa”. Os filhos respondem com um simples “ok”, pegam um pedaço e voltam para o quarto.

E eu me pergunto: é essa a família que queremos? Uma família que conversa por mensagens dentro da mesma casa? Onde não há o gesto simples de chamar o filho para escolher o sabor da pizza, nem o hábito de sentar juntos à mesa, sem celular, sem televisão, apenas compartilhando a refeição e a presença uns dos outros?

O perigo é que, ao assistir a esse tipo de reportagem, os filhos comecem a comparar: “Na TV todo mundo come no quarto, por que aqui não pode? Lá em casa é um saco, porque temos que sentar juntos e não podemos usar celular.” É nesse momento que os pais precisam exercer autoridade — não autoritarismo, mas firmeza.

A resposta deve ser clara: “Nós não somos pais de todo mundo. Somos os seus pais. Se o mundo quiser se perder, que se perca. Mas eu e minha casa serviremos ao Senhor.”

O mundo está em colapso: guerras, desigualdade, destruição ambiental, crises econômicas e sociais. O caos é evidente, mas ainda assim muitos preferem gastar energia atacando políticos como se isso fosse a raiz de todos os males.

Essa postura é cômoda — falar mal é fácil, assumir responsabilidade é difícil.

Enquanto apontamos o dedo, esquecemos que cada escolha individual também sustenta o sistema. O problema não é apenas "eles", mas também

"nós": nossa apatia, nosso consumo desenfreado, nossa incapacidade de agir coletivamente.

A vida, em sua imprevisibilidade, nos surpreende com armadilhas para as quais raramente estamos preparados. Ainda assim, cada tropeço carrega em si a semente de um aprendizado. As experiências, por mais duras que sejam, tornam-se marcos que delineiam a evolução do ser humano.

No início, éramos frágeis, sustentados apenas pelo cuidado materno. Com o tempo, fomos lançados ao vasto mundo, obrigados a enfrentar suas diferenças, suas vozes múltiplas, suas opiniões contraditórias. Paradoxalmente, quanto mais acumulamos conhecimento, mais nos vemos diante da ameaça de perder a essência da inteligência. O saber, que deveria ser aliado, tornou-se inimigo.

O fim chegou sem fazer barulho, como quem não quer interromper — só encerrar.

Veio com cheiro de café frio e a luz baixa de um dia que não se decidiu.

Mas havia algo no silêncio, algo que não sabia ser despedida. Era mais como uma pausa, um suspiro entre dois parágrafos.

Porque o fim, às vezes, é só o começo trocando de roupa. Vestido de saudade, calçado com dúvida, mas com o mesmo coração inquieto.

O começo não grita. Ele sussurra. Se esconde atrás de portas fechadas, de páginas viradas, de adeuses que não doem mais.

E quando a gente menos espera, ele aparece — com olhos novos, com perguntas frescas, com a coragem de quem já caiu e decidiu levantar.

Me olhei no espelho como quem encara uma velha conhecida – com respeito mas sem certeza.

Meu reflexo devolvia traços familiares: o contorno do rosto, a curva da sobrancelha, a marquinha na bochecha esquerda.

Mas, havia algo ali que escapava.

Como se, por trás da imagem, houvesse uma outra mulher, uma desconhecida.

Naquela manhã, não quis me maquiar.

Quis me ver crua, sem molduras, sem disfarces.

Fiz um café forte, abri meu caderno e escrevi a pergunta que vinha adiando há anos: “E se eu não for quem penso que sou?”

Não era crise, era curiosidade.

Porque às vezes, eu sinto que vivo uma versão de mim mesma escrita por outras mãos – pela expectativa de minha mãe, pelos amores que não deram certo, pelos papéis que aceitei sem ler o roteiro.

E se houvesse uma versão minha que ainda não tinha sido vivida?

Uma que não pediria desculpas por ser tão intensa, que não se encolheria pra caber, ou que não sorriria por educação?

Meu café esfriava.