Prolungata in centinaia di echi

Prima il mio corpo era inutile. Ora si strappa ai quattro angoli.

Lei è così nuda, è unica. È la somma di te e dei tuoi sogni. Montala come un monumento, gradino per gradino. Lei è solida. Quanto a me, io sono un acquerello. Mi dissolvo.

Il suo cuore di cenere compressa, che aveva resistito senza vacillare ai colpi più pungenti della realtà quotidiana, crollò ai primi assalti della nostalgia. La necessità di sentirsi triste si andava trasformando in lei in un vizio a mano a mano che la devastavano gli anni. Si umanizzò alla solitudine.

Nonostante tutte le perdite e le privazioni che ho subito, io amo ardentemente la vita, amo la vita per la vita e, davvero, è come se tuttora io mi accingessi in ogni istante a dar inizio alla mia vita [...] e non riesco tuttora assolutamente a discernere se io mi stia avvicinando a terminare la mia vita o se sia appena sul punto di cominciarla: ecco il tratto fondamentale del mio carattere; ed anche, forse, della realtà.

Perché indugi in malinconie inessenziali?