o meu diário não tão secreto

Olha para cada detalhe, para cada poro, para cada imperfeição.

Olha para o tamanho da tua testa, para a assimetria dos teus olhos, para a gordura das tuas bochechas.

Olha para o teu nariz, e para o osso que se sobressai no teu perfil!

Olha para a grossura dos teus lábios, para o encavalitar dos teus dentes, para as marcas que o acne gravou no teu rosto.

Olha para a palidez da tua pele, para a tua postura torta, para a tua barriga, para a flacidez, para a celulite e estrias, para aquele dedo do pé que nem unha tem.

Olha para a tua intimidade, e para sua cor, para a sua forma!

Olha para tudo aquilo que nos ensinaram a odiar! Para cada característica que desejas moldar, destruir, re-escrever! E ama-a.

Tirou-me as noites passadas a escrever enredos, a imaginar personagens e a sonhar com o meu nome escrito na capa de um livro.

Tirou-me a força. A garra. A paixão de viver e desejar, simultaneamente, não fazê-lo. A coragem de falar, de sentir mais do que me é possível carregar. A visão distorcida mas colorida do mundo.

Principalmente, tirou-me as inúmeras vidas que poderia ter vivido. Tirou-me a capacidade de sonhar para além do caminho que se abre em frente a meus pés.

Quando era pequena, sonhava ter a minha idade, porque acreditava que os adultos sabiam algo que eu não sabia. Acreditava que estavam sempre preparados para tudo, e que a vida lhes era tão fácil como respirar. Acreditava que só seria verdadeiramente feliz, e que só me sentiria verdadeiramente realizada, quando fosse como eles.

Mas sei agora que, tal como as crianças, os adultos aprendem a viver um dia de cada vez; só as aprendizagem é que são distintas. E que, por muito que o meu bilhete de identificação diga o contrário, no espelho ainda vejo a criança que fui e que sou.

Porque quis, então, trocar as bonecas pelo trabalho? Os livros de colorir pela maquilhagem? As tardes passadas na casa dos avós, pelos dias solitários a lutar por uma vida melhor?

Menos magra, mais alta. Mais adulta. Simétrica. Com um rosto de modelo.

Com menos inseguranças, menos bagagem. Menos medos.

Se não carregasse tantos "mas" e "ses". Se a vida não me tivesse presenteado com tantas surpresas e tristezas.

Mas tinha vontade de mudar o mundo. Pegava na caneta como quem pega numa arma, e despejava nas páginas as palavras que hoje nunca pronunciaria. O meu cérebro era arte.