poesia

algo sussurra em meu ouvido quando a dúvida é minha única resposta essa voz é tão calma que afaga a minha pele e acalanta o meu espírito mas suas palavras são incompreensíveis me aquieta pensar e pensar procurando traduzir essa língua desconhecida onde imagino que reside o mapa para o caminho que devo seguir

olho ao meu redor e enxergo o infinito fecho os olhos e consigo tocá-lo

Tantos versos Nascem do teu sorriso E se perdem no silêncio Da madrugada Que não exige palavra.

No rio, chamar-se-a Candelária e se procurar, em cada quebrada, essa creche vai ter outro nome, quantas chacinas não derrubaram uma pa de criança sem nada? tudo em nome de quem tem tudo e não se satisfaz sendo "dono do mundo".

Não se faz verão com esse humor de inverno, vou abraçar o cão e ir tomar cachaça no inferno.

Vezes sei que o coração quente não titubeia contra o vento e a gente se move diante do verbo, e que o amor não briga com a liberdade, na verdade, abriga.

o sono é caro, me acostumo ao seu lado.

já não sei se vou com elas ou se decido ficar - não sem pesar.

de tanto pedir e nada receber, desistiu. no fim, percebeu, tudo o que pediu estava bem ao lado e não conseguia ver.

essa paixão crua destroça a mente e insandece a carne.

seus lábios são versos que se escrevem sozinhos, sorrindo.

o coração queixa-se, murcha e de dessossego se lamenta no álcool. a corna tristeza se abate feito descarrego na carne e resta ao cão a morte: fim única da beleza - de amar sem ser amado.

lembro daquele tempo em que elas me provocavam frio na barriga, tremedeira, arrepiavam a espinha, me secavam a garganta, e as palavras engasgavam, saiam apertadas, magrelas, desleixadas, sem nexo. lembro daquele tempo que os beijos eram molhados, os abraços apertados, os sorrisos naturais, o toque ingênuo e nós, juntos, um só. lembro, por fim, de jamais pensar que um dia eu lembraria assim com pesar, o que findou, e talvez hoje, por sorrir e chorar com a imagem que vez ou outra vem me visitar, não posso ser tão feliz como outrora e me lembrar é então tortura e não memória.

vez paro, escrevo, apago, reescrevo, disparo e no fim apago. então de novo, sim! agora sim! um afago, lida morna para sorrir com o fim, talvez suprimir uma palavra torta que muda um pouquinho ali, acolá, um sentido novo a se destacar, e quem sabe dessa vez não apagar. mas, sempre incerta, a poesia é seletiva, pequena narrativa cruel com as palavras, doída ao escritor. quando finalmente termina sempre requer nova poesia, para quem sabe, enfim, curar o mal da vida.

escrevo, por assim dizer, às vezes por puro escrever, e sob o risco de me perder, vou escrevendo a pulso e abrigo, de viver escrita a verdadeira vida que quero ter.

nas tempestades cinzentas das noites sombrias paira nas esquinas pernas e mentes vazias a bolsas rosinhas atrás de comida para um boca pequena que mama na vida o seio da morte e pau aqui e acolá, brota, trabalha, o sexo frágil faz calar, e a pele suada, a alma degradada e o ritmo do ar, fazem o frio que raia uma vez na pradaria dos enfermos, na casa dos desleixos, no demônio do pelejo, nas mãos do comprador, dormir esfolados e cansados o gozo que levou ao consumidor; comida na mesa, corpo também. à prostituição cada um já disse amém: a quem?

vá la, essa poesia é feito expurgo do taco que apressado espirra envergonhado um bicho danado pra prenha minina'. Sai feito foguete nadando aporrinhado, se apruma na prexeca pra ganha das inimiga e quando alcança finalmente o rastro do bicho se mete feito tatu na terra fina. imagina tudo isso na sua cabecinha.