Discordia

Por eso te calientan tantas cosas."

Se abrió una puntada ahí en algún lado

Hay días en lo que me saco a pasear una vuelta, como si en el mismo camino a casa, encontrará una forma de sacar mi consciencia de mi cuerpo y llevarla de la mano.

Entonces las hojas y los troncos son pinturas, mientras que la abstracción se convierte en algo mucho más sensorial.

Y me arden las manos, y siento el tronco del árbol agrietado en las palmas de mis manos y la hoja del cactus rozando la piel de mi rostro.

No soy un diagnóstico. No somos un diagnóstico.

No soy un diagnóstico. No somos un diagnóstico.

Mientras las internaciones psiquiátricas siguen siendo "loqueros" donde te dopan hasta que no podés reconocerte, por algo tan simple como no encajar en la sociedad, por tu condición mental y económica.

Hay tantas cosas que no te conté. De repente notás que te falta lo más profundo, lo más constante, lo invariable.

La respuesta, de cualquiera, siempre va a ser "lo que quieras contar".

Te puedo contar desde lo que comí (o no comí) ayer. Te puedo contar de los momentos más duros de mi vida; puedo contarte sus causas y sus consecuencias. Te puedo contar sobre la historia que todes vivimos, y te voy a seguir contando mi historia. Te puedo contar lo que pasaron muches, porque yo estuve ahí, y no me pueden decir que no es mi historia también. Te puedo contar cuando tus historias se atravesaron con las mías, incluso antes de haber estado físicamente cerca.

¿Qué es una vida? ¿Qué es una historia? ¿Qué es decirte todo y qué es no decirte nada?

¿Te hablo de la violencia? ¿Te hablo del silencio? ¿Te hablo sobre el pan chicloso que ví, olí, sentí por semanas? ¿Te hablo de lo que las paredes decían? ¿Te hablo de lo que las paredes callaron?

Capaz mejor no te hablo,

te miro a los ojos,

lagrimeo la sangre que se detuvo,

suspiro las palabras que no salieron,

y te abrazo.

Pero ambos sabemos que somos volátiles, que el amor se redirige y somos mortales.

Suena tan lindo el decir "te quiero bajar la luna", pero la luna quiere seguir brillando y nunca tendríamos la fuerza.

Es tan fácil lo romántico cuando unx no le da tanta importancia a las palabras...

Ese té que pedí que me lleven a mi segunda internación y no me lo permitieron. Ese saquito de té al que le recargaba agua tibia tres veces por día en mi primera internación.

Ese té que no sólo es té, sino encierro, pasto y más días donde lo importante solo era que pasaran las horas.

Ese té que me recuerda el miedo más real que pude vivir. Ese té que se clava en mi pecho, ese té que me hace temblar.