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Chaque été, dans la campagne irlandaise, des hélicoptères noirs émergent du brouillard comme des insectes militaires échappés d’un cauchemar financé par le Nasdaq. Ils se posent sur une pelouse si parfaite qu’on dirait un fond d’écran conçu par des aristocrates psychopathes.

Aucun journaliste. Aucune caméra. Aucun communiqué.

Seulement des gardes armés, des badges cryptiques et assez de clôtures pour faire croire à une invasion extraterrestre.

Bienvenue à Dialog.

Le club privé de Peter Thiel.

Le Davos des gens qui trouvent Davos trop démocratique.

Pendant près de vingt ans, personne ne savait vraiment ce qui se passait derrière les murs de ce conclave. Puis un hackeur suisse a forcé une fenêtre.

Et le spectacle est apparu.

Les documents révélés par Wired ressemblent moins aux notes d’une conférence qu’au scénario abandonné d’un film de science-fiction écrit sous kétamine par des capital-risqueurs persuadés d’être les héritiers de Jules César.

Le programme est splendide.

« L’argent fait-il le bonheur ? »

Question fascinante lorsqu’elle est débattue par des gens capables d’acheter un archipel pour y réfléchir au calme.

« Retour au nucléaire. »

« Technologies pour le champ de bataille. »

« Naviguer dans la Troisième Guerre mondiale. »

Puis, au milieu de cette apocalypse PowerPoint :

« Comment va votre vie sexuelle ? »

On imagine la scène. Un général détaille les progrès des drones autonomes. Un gourou explique comment l’ayahuasca lui a révélé l’avenir de la civilisation. Un investisseur en IA s’inquiète de l’extinction de l’humanité.

Puis quelqu’un demande :

« Au fait, ça se passe comment au lit ? »

Silence.

Puis tout le monde prend des notes.

Mais le véritable chef-d’œuvre arrive plus loin.

Un atelier intitulé :

« Construire une secte. »

Construire.

Une.

Secte.

À partir de là, nous quittons le capitalisme avancé pour entrer dans le territoire des super-vilains organisés en groupes de travail.

Pourtant, la logique est impeccable. La Silicon Valley a transformé des garages en empires, des photos de chats en fortunes et des applications en infrastructures mondiales.

Pourquoi s’arrêter avant la religion ?

La secte n’est finalement qu’une startup avec davantage de rituels.

Le prochain produit.

Le prochain marché.

L’abonnement premium du salut.

Pendant ce temps, dans une autre salle, on réfléchit à la Troisième Guerre mondiale. Pas à l’empêcher. Ni à l’éviter.

À la naviguer.

Comme si l’effondrement géopolitique n’était qu’un problème de management. Comme si l’apocalypse pouvait être pilotée avec un tableau de bord et quelques KPI.

Et c’est là que toutes les théories du complot s’écroulent.

Parce que ces gens ne conspirent pas.

Ils brainstorment.

Le complot suppose un plan.

Eux ont des post-it.

Le complot suppose une direction.

Eux ont des ateliers interactifs.

Ils ne savent pas où ils vont.

Ils sont simplement convaincus que le volant devrait leur appartenir.

Voilà Dialog : une assemblée de gens immensément riches, souvent brillants, parfois visionnaires et régulièrement persuadés que leur réussite financière constitue une forme supérieure de sagesse.

Ils ont construit des réseaux sociaux qui rendent des millions d’adolescents anxieux, des algorithmes qui influencent les élections et des systèmes d’IA qui pourraient transformer le travail humain.

Puis ils se retrouvent dans un manoir irlandais pour débattre des conséquences de leurs propres inventions.

Comme une réunion annuelle des fabricants de cigarettes consacrée à la lutte contre le cancer du poumon.

Et la meilleure partie reste la fin.

Les prophètes du futur.

Les architectes du cyberespace.

Les grands prêtres de la donnée.

Piratés.

Leur sanctuaire éventré par un hackeur suisse.

Comme si les bâtisseurs de la civilisation numérique avaient oublié le mot de passe du Wi-Fi. Comme si les hommes qui rêvent de coloniser Mars avaient laissé la porte du serveur ouverte.

C’est peut-être l’image parfaite de notre époque.

Une civilisation dirigée par des gens qui veulent réinventer l’espèce humaine avant d’avoir appris à sécuriser un dossier partagé.

L’an prochain, ils reviendront. Ils parleront de guerre, d’IA, de nucléaire, de religion, de sexe et de fin du monde.

Et quelque part, un serveur apportera du café bio à des hommes persuadés qu’ils réfléchissent au destin de l’humanité alors qu’ils improvisent simplement le prochain épisode.

Le plus inquiétant n’est pas leur richesse.

Ni même leur pouvoir.

C’est cette conviction tranquille que leur succès leur donne accès aux secrets de l’univers.

Et c’est généralement à ce moment-là que les ennuis commencent.