efêmera

— E ele?

— Ele foi deixando. Quando viu, ele já não era ele mais. Era só um rastro do que ele tinha sido antes.

— E então?

— Ele continua sendo e agora ele é ele.

— Como assim?

— Ele é como ele é.

— Mas você acha normal?

— Normal não pode ser, não é? Do jeito que ele olha, com aquelas roupas e tudo...

— Você acha que ele é feliz?

— Às vezes, mas às vezes também ele deve se lembrar e sentir saudades.

— Do quê?

— Dele mesmo, né? Do que ele era antes de mudar tanto.

— Mas todo mundo muda...

— Não assim, não tanto, não desse jeito, não com aquelas roupas que puseram nele!

— Então como é que fica?

— Acho que ele vai tentar apagar da memória o que ele foi antes.

— Como se tivesse nascido assim...

— É, como se tivesse morrido.