Jorge de Andrade

Tô meio ausente de mim.

“Escrevi sobre uma rã que encontrei no jardim, com uma das pernas presas numa cerca de arame. Não podia se soltar. Eu tirei a perna dela da cerca, mas mesmo assim ela não podia se mover. Por isso eu peguei ela no colo e conversei com ela. Disse que eu também estava preso, que minha vida também tinha ficado presa em alguma coisa. Conversei durante um longo tempo. Finalmente, a rã saltou do meu colo e saiu saltando pela grama afora, e desapareceu num matagal. E eu disse a mim mesmo que ela era a primeira coisa de que eu já sentira saudade em minha vida.”

Ninguém ajudou, eu me virei sozinho. E isso me endureceu um pouco mais.

Tenho guardado tantas coisas ultimamente. Sinceramente, não sei como ainda não morri engasgada.

Eu quero tanto não estar aqui e não sei para onde ir.

É tudo culpa minha. Toda frustração. Todo medo. Toda dor. É tudo culpa minha essa falta de força, de ânimo, essa falta de vida. É tudo culpa minha a falsa esperança que alimentei dentro de mim. É tudo culpa minha esse excesso de pensamentos, essa paranoia. É tudo culpa minha essa cobrança, esse peso, essa derrota. É tudo culpa minha cada pessoa que me faz mal, cada palavra que me feriou cada coisa que veio tirar minha paz. É tudo culpa minha cada decisão, cada palavra que disse e como disse e cada palavra que escrevi também. É tudo culpa minha toda essa ansiedade, essa angústia, essa falta de controle. Também é tudo culpa minha cada porta que se fechou, cada oportunidade que não chegou, cada promessa que não vingou. É tudo culpa minha todo esse pessimismo religioso, esse ceticismo persistente e essa falta de fé constante. É tudo culpa minha cada sonho que não realizei, cada coisa que não aprendi e principalmente todas as vezes que desisti. Claro que é, quem disse que não?

Poesia Porcionada Conforme A fome do poeta Se maior, come a vida Se menor, devora Mas quase sempre Se abstêm E bebe apenas Um dia