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E a gente vai se olhar e rir de todo esse dramalhão, vou te chamar de bobo, você vai me chamar de besta e amanhã de manhã um outro sol, não mais tão quente e nem tão brilhoso quanto antes, vai nos convidar pra passear enroscados na calçada da mesma ruazinha apertada e sem graça de sempre, como sempre foi. E as pessoas vão perguntar se você voltou. E você vai dizer que nem foi.

Moça, sai da sacada. Você é muito nova pra brincar de morrer. Me diz o que há, o quê que a vida aprontou dessa vez? Venha, desce daí. Deixa eu te levar pra um café. Pra conversar, te ouvir e tentar te convencer… Que a vida é como mãe, que faz o jantar e obriga os filhos a comer os vegetais, pois sabe que faz bem. E a morte é como pai, que bate na mãe e rouba os filhos do prazer de brincar como se não houvesse amanhã.

É 31 de dezembro, fim de mais um ano e por mais que eu tente fazer outros planos, outro ano começa com o antigo sonho de ter você comigo.