Não pise nos outros

Pele de vidro Metabolismo original Olhar vazio Análise conformacional

Estudo De um exemplar Aleatório Tridimensional

Nu Cru Real

Sem pudor Sem repressão Sem monitoramento Sem conclusão

Supervisão Apenas

-pausa para refil de nanquim,-

Verdades Incontestáveis Circulam O organismo Desse indivíduo Da população

Entubado Dopado Involuntário

Desconhece sequer O que se passa Desconhece sequer Sua casa Sua ideologia Sua ecologia

Desconhece sequer A nova cadeia alimentar O destino das massas de ar Desconhece o que restou do planeta

Além de tudo Desconhece seus valores Seus princípios

Ele está exposto Inconsciente Exemplificando Rispidamente A lógica por traz Do desprezo que o poeta tem Pelo bípede mais soberbo do planeta Terra

Gente Rústica Rude Gente ruim

Não há confessionário Que caiba o perdão do mundo Porque o mundo vegeta A espera de uma eutanásia

-DON'T PRESS THE BUTTON-

Impulsividade! Explosão! Expansão do universo!

Poetas ásperos Sobrevivem ao apocalipse E tudo o que lhes resta É escrever

Já era tempo De juntar todos os rascunhos E reciclar os templos que foram tombados pelo patrimônio histórico do meu ser

Já era tempo De fazer cultura com meu corpo E exalar cores no meu cheiro Abrir mão do dinheiro Limpar meu cinzeiro Concertar meu veleiro Fugir do cativeiro Exorcizar este espírito caseiro Que me prendeu aqui

Já era tempo De tatuar de novo Entregar-me inteiramente enquanto estampo; Acabar esse trampo Over and over again Admitir que cada pedaço de pele que eu tampo É um pedaço de pele tocado pela imaginação de alguém E isso basta Como isso basta, Sapiens. Você não tem a mínima ideia.

Já era tempo De admitir que eu acampo Pra esquecer que o ser humano Já não vale nem o bacilo que, Na cissiparidade de seu ciclo, Demonstrou que só precisa de cópula Quem é incompleto demais

Não me completa, Sapiens, Me transborda, por favor.

Vamos fazer amor Sabendo que não há nada além de amor pra se fazer Virar beija-flor Lambuzar de néctar, deixar dissolver Contar pro pastor Que eu floresço de novo Cada vez que me fazem gemer E gritar E sorrir E gargalhar Né não? Viver!

Onde estão as almas dos seres humanos que ainda vivem? Vagam? Vigoram? Voam sobre nós?

Eu perdi a fé nas pessoas E, na desconstrução do especismo, Descobri que minha casa chama-se Terra, Descobri que não é familiar minha relação com ela, Não é hierárquica, Não é religiosa.

Eu não sou discípula, Eu não sou criada, Eu não sou mãe, Eu não sou filha, Eu não sou “alguém” desse organismo que flutua no espaço.

Eu não quero ser nunca “alguém” daqui, Essa palavra é tão “gente”, É tão homo, Tão antropo, Tão pouco.

Sobre o que eu sou desse Planeta, Além de eternamente grata. Sobre onde eu estou nesse Planeta, Além de eternamente sobre. Sobre quem eu sou nesse Planeta, Além de meramente “alguém”.

Análoga a uma organela, Eu apenas existo nesse corpo, Mas dependo dele, Inteiramente.

Analogamente, Porque literalmente Eu não sei.

(…)

De uma viagem que começou na rebeldia, eu notei que a gente não tem tanto tempo para viver, Sentirmos vivos. O tempo que temos é o agora.

O contexto social da humanidade não abre portas para viagens, A não ser que as arrombemos com a fome de mil leões, A não ser que nos desenvolvamos numa placenta de nata, A não ser que o contexto social não seja tudo o que você conhece;

Você não nasceu para viajar, Criar estórias, Amar e ser amado Completamente.

Mas você nasceu E você está vivo, Ocupando um espaço, Respirando parte do oxigênio, Sendo ALGUÉM.

Na cegueira que lhe é imposta Existe um ponto glorioso e nítido, Conhecido como o “seu umbigo”: Isso é tudo o que vê.

Muito além da alienação, Manipulação de massas. Muito além do que o homem fez ao próprio homem, Há o que o homem fez e faz ao corpo em que reside;

Tão alastrado quanto um câncer, Ainda mais infiel que Judas, Que vai sugando toda a dignidade, De todas nossas existências.

Também por isso o nojo De ter dado a sorte De ter o privilégio Dessa chamada ‘racionalidade’.

Queria eu ser uma célula tronco desse corpo E me transformar no que eu bem quisesse Mas eu, organela insignificante Sou apenas “alguém”.

Apesar de tudo Que há além de mim.

Eu vi uma criança mimada chorando na rua hoje E me lembrei de Freud Depois pensei em mim mesma Pensei nas coisas que minha mãe diz Sobre minha infância

Ela não usa a palavra “fria” Eu só era quieta, séria Se doía, não chorava Se tinha graça, eu não ria

Ainda assim minha mãe me chamava de flor Até hoje ela me chama assim E desde sempre, por conta disso Eu enxergo pétalas imaginárias envolvendo as crianças

Mas o que Freud diria? O que ele diria sobre mim? Afinal, para ele as pessoas eram tão óbvias As próprias crianças eram previsíveis

Pra mim, crianças ainda nem são pessoas São só flores mesmo Enfim

Eu sou tendenciosa pra falar de Freud E eu ainda tenho muito a aprender Mas eu também sou tendenciosa quando o assunto é ética animal E isso se deve à carência de humanidade Que eu vi com os meus olhos Durante a minha vida Ainda que eu seja fã de Gandhi

Então, eu falo, eu xingo Eu li e tenho muito mais de ler Mas as vezes parece que Freud nunca foi criança

Eu não suporto Freud Margarete era o nome da professora que me plantou essa repulsa A disciplina era “Psicologia da Educação” E, com uma didática duvidosa, ela analisou Freud ao pé da letra Imagine só! Tá aí a raiz da minha tendência

A questão é que as vezes Eu reparo em seres humanos específicos Realmente imaginando “quem é essa pessoa?” “O que se passa na cabeça dessa pessoa?” Mas eu gosto mesmo é de fazer isso com as flores

Crianças são fáceis e difíceis de se reparar Desprovidas de maldade, Não nos deixam com o pé atrás

Mas o que eu acho mais incrível nas crianças Nas mais pequenas É que eu posso revirar minha memória Que eu não me recordo de forma alguma O que se passava na minha cabeça Quando eu era uma criança Um baby Uma frô

Não saber é uma delícia Olhar, não conter o sorriso causado pela pureza E não ter a menor pista de seus pensamentos É delicioso

Não tiramos conclusões.

Ver essa criança hoje me lembrou Freud Essa lembrança me levou a escrever esse texto Esse último verso me lembrou uma pessoa muito especial Sobre a qual já escrevi duas vezes E da qual já escutei muitas coisas bonitas: Iago

Iago, há menos de uma semana Direto da Austrália, via Skype Me disse aquela porção de coisas irreproduzíveis que ele sempre diz “Sobre o amor, sobre o carinho Sobre a cidade grande e a sutileza da vida”

Foi numa dessas que eu aprendi a não tirar conclusões Ou pelo menos foi numa dessas que eu enrosquei uma lâmpada na minha cabeça E essa lâmpada se acendeu hoje quando eu vi essa criança

Foi numa dessas que o mistério das crianças foi levemente solucionado Porque aprendi que, na vida, as melhores e as menores coisas não tem solução E isso é outra delícia

Enfiar tudo que Freud disse no cu dele é demais Pois devemos reconhecer sempre pessoas a frente de seu tempo Mas quero deixar bem claro que não é por tentar ser poeta Que eu sentimentalizo tudo a minha volta

É por reconhecer que não se generaliza comportamentos Por mais que possamos prever reações É por desacreditar no complexo de Édipo É por amar o cheiro das flores

É por clamar com todas as letras (Complicado ou não, objetivo ou subjetivo):

Por favor Não pratiquemos a psicanálise Antes de fazer amor

Luísa Mendonça 12 de julho de 2016

Você não é especial, amigo.

Te digo isso com o carinho – e com a corriqueira indiferença – de quem diz “saúde!” a um espirro.

Você não é especial.

Melhor que te diga isso esta voz tranquila dum poema que nutre tua solidão clandestina (em que – oh, tão único! – só você se imagina.)

Menos, querido, menos. Três passos atrás e tua imagem já se embaça no espelho.

Insisto, você não é especial… Vocês todos não são.

Haverá, talvez, em ti, agora, um riso irônico, uma descrença, ou licença que te proteja de perceber que outros – como você – lêem este poema com risos igualmente irônicos, similar licença ou descrença.

Sim, é compreensÌvel…

Todos, – absolutamente tudo e todos – te enganaram desde o início: te fizeram crer que você era único e, oh, insubstituível.

(o mercado, com seu olhar cínico de currículos, sabe bem mais de você e de teu trato… oh, trabalho humano abstrato)

Você não é especial…

Tua mãe, pequeno, te enganou. Teu professor do primário te enganou. Tuas namoradas, – uma a uma – te enganaram. (E fechaste os olhos quando tentaram te mostrar teu humano e comum fracasso!)

Os comercias de TV, os shampoos pra teu especial tipo de cabelo, o teu gerente no banco, os cartões de crédito, a puta, o psicanalista, o padre, o médico, todos te enganaram…

Você mesmo, todo dia, ergue seu castelo kitsch de qualidades raras no espelho, no trabalho, no social das redes, no chuveiro enquanto repassa solitário (com trilha de fundo) tua história – oh, tão própria! – de acertos e fracassos (como milhares agora mesmo o fazem).

Assim, tão especialmente educado, é normal que, de início, não aceite… Todos, – e você não seria diferente – negam, a princípio, os fatos… mas seu corpo os conhece e vão repetidamente te sussurrando à hora de dormir: você não é especial! você não é diferente!

Aquela paixão tão ardente nos olhos dela? Brilhará novamente – tão ou mais ardente – sem seus olhos.

Aquele jeito próprio de gemer teu nome, ou a fúria com que mordia tua pele, o gozo conjunto pralém da morte? Se repetirão indefinidas vezes – mais ou menos intensamente – com tantos outros “especiais” igualmente.

E as palavras que ela – ou ele – lhe disse num certo momento sublime… novamente as dirá com mesmo frescor – sublimente – a quem for.

Você não é especial. Aceite.

E o que te faria? Mais conhecimento? Mais beleza? Coragem? Consciência? Mais dinheiro? Paz? Tua tristeza? Teu jeito excêntrico de fazer algo comum? Teu desespero diante da morte e do sem sentido? Tua revolucionária utopia? Poesia?

Venha, querido, me abrace.. aceite.. relaxe…

Você não é especial.

Se desfaça dessa inútil e pesada couraça…

retire a coroa de louros…

(só te atrapalha…)

Venha, junte-se a todos…

você não é especial…

a vida é