You look like shit

Dans 12 ans j’aurais 50 ans. Longtemps j’ai cru qu’à 50 ans les adultes étaient sages et leur parole sûre. Mais ce sont des enfants qui ont raté leur vie. Si leur parole s’exprime avec expérience, leur esprit n’a plus de fenêtre, c'est un problème de plasticité cérébrale. À chaque détour de conversation il s’en trouve des milliers t’expliquant pourquoi tout va mal et comment faire pour aller mieux, mais leur femme est sous antidépresseurs et ils sont en procès avec leur voisin. Il faut les comprendre, les voisins c’est comme les étrangers : il y en a trop. Aujourd’hui tout le monde se sent obligé d’expliquer aux autres comment se faire cuire le cul. À la télé ou sur Internet, des légions de frustrés doutent de faits scientifiques et expriment leur désaccord grâce à leur analyse personnelle. Ils oublient qu’à la base la science n’émet pas d’avis, elle s’en tient à la vérité, cela veut dire que d’accord ou pas c’est vrai quand même. Ensuite ces mêmes trous de balles convaincus par le bien-fondé de leur ressentiment s’en vont voter par milliers pour l’application par la force de leur étroitesse d’esprit. Après quelques décennies en général ça finit à genoux avec les mains dans un visage couvert de larmes. Bref, le conservatisme est indissociable d’un relativisme moral tortionnaire.

La loi, c’est-à-dire le droit, est le grand cadre qui régit la société. Ce qui est étrange c’est que comprendre les textes de lois est quasiment impossible, les avocats et les juges ne sont jamais d’accord, il y a toujours de grandes palabres mais généralement c’est le plus riche qui gagne. C’est toujours pareil avec ce genre de textes : c’est ce qui est écrit en tout petit en bas de page qui est le plus important. À l’école les professeurs enseignent aux enfants qu’ils sont égaux, qu’ils vivent dans un état de droit, que la société respecte chaque individu. Mais en pratique c’est faux. Tu le découvres très vite quand tu es une petite fille nommée Farida élevée par l’assistance publique. En général tu découvres aussi la sexualité trop tôt. Bref, la loi est censée définir une norme absolue sauf qu’il n’existe nulle norme absolue.

Les hommes sont convaincus par le progrès. Le progrès c’est la coordination entre l'économie, l'État et la technique pour appliquer les avancées de la science. Cela mène à une vie meilleure et un travail moins pénible. Par ailleurs le progrès c’est un État constitué par la souveraineté du peuple, appuyé sur les notions de liberté, d'égalité, et de volonté générale (le contrat social). Voici résumé les valeurs qui fondent le monde moderne : la promesse d’une barbe à papa de bonheur perpétuel. Sauf que ça ne fonctionne plus, faut changer de paradigme. L’économie mondiale est phagocytée par des intérêts privés prédateurs (coucou l’économie de comptoir calédonienne). L’État est dévoyé par des cocaïnomanes égocentriques corrompus ayant abandonné la défense des valeurs fondamentales (coucou les politiciens). La puissance phénoménale de la technique participe chaque jour à l’effondrement du vivant en détruisant la nature (coucou la fin du monde). Enfin, constatons la fragilité du peuple qui abandonne le pouvoir à des assassins quand il ne les élit pas lui-même (coucou ton bulletin de vote). Bref, chaque idéal porte en lui la source de sa propre perversion.

Dans 12 ans j’aurais 50 ans. Longtemps j’ai cru être un universaliste porté par les valeurs humanistes. Mais mes actes prouvent chaque jour que j’ai les mains sales. Je croyais en France vivre dans un pays développé et libre, le « pays des droits de l’homme ». Mais la France est un pays de racistes, chauvins, individualistes et lâches. Un pays gangréné où règne le clientélisme et le népotisme (je vous laisse faire l’examen de la Nouvelle-Calédonie). Je croyais que les hommes pouvaient vivre en paix et en harmonie. Mais les hommes sont des prédateurs et leur appétit ne connait pas de limite, d’ailleurs mon pote Adrien m'a dit « ce sont toujours les plus méchants qui gagnent car ce sont les plus déterminés ». Comme je vais bientôt être papa, j’expliquerais tout ça directement à notre enfant sur la route de son école carcérale. Il/elle pourra ainsi prouver son discernement dans la dépression et la drogue. Ou alors je ne lui dirais rien pour ne pas briser ses rêves, je ne lui dirais rien quand il/elle voudra faire une école de commerce ou faire carrière dans l'armée. Cet enfant va naître et tous les jours je pense à Lao-Tseu qui disait il y a 2 500 ans « celui qui a inventé le bateau à aussi inventé le naufrage ».

Ce n’est pas facile de trouver le bon équilibre. Cela aussi passera. Au départ tout semble limpide : devenir quelqu’un (un grand quelqu’un !), être aimé, faire partie du groupe, mériter sa place. Pourtant l’amour est toujours fugace, les proches sont pleins de défauts, quelqu’un ce n’est jamais personne, les groupes sont voués à la dispersion, trouver sa place n’est qu’une illusion dans ce grand théâtre. Il n’y a que soi-même pour faire face au monde. Où est l’endroit où il est possible de vivre en liberté en dehors des formes figées de la société ? Nulle part, il n’y a pas de liberté. Et le temps file, nul ne s’affranchit de la mort, vous ne serez plus jamais aussi jeune qu’aujourd’hui. Alors tout le monde se dépêche de détourner la tête. Chacun se met en quête de l’absolu, chacun tente de meubler son existence, par le savoir, la croyance, la science, le dogme, l’ivresse contemplative, la consommation... L’heure est aux diplômes, à la technique, au savoir, aux chaussures neuves. Chacun habille ses couchers de soleil pour se situer à l’épreuve du temps, avec sa propre morale gravée dans la montagne. L’universalisme selon soi n’est soluble nulle part. Cela aussi passera. Puis c’est l’heure de la moisson des déceptions, ni grand quelqu’un ni petit rien, l’introspection fait apparaître la médiocrité, de ce constat nait la dépression. Si ce n’est ça c’est la fuite en avant dans la conviction, le travail menant à l’égarement, le burnout. On finit toujours par abandonner. Cela aussi passera. Chacun doit faire le deuil de ses échecs avant de recommencer. Le riche, le pauvre, le grand, le petit, tout le monde est égal dans la tristesse car elle n’a pas de hiérarchie. Malgré toutes les voies envisageables de la vie, rien ne détient la vérité. Salir puis nettoyer, c’est cyclique. Normalement après ces phases de l’être, il y a moins d’orgueil en soi et la vie peut commencer. Pour certains cela arrive tôt, ils sont sages en avance. Pour d’autres il est plus tard. Mais vivre ne nécessite aucune justification et personne ne peut être en retard de sa vie. De toute façon la félicité se situe en marge du temps. Une seconde de bonheur ou 100 ans ont le même poids. Le poids d’une insoutenable légèreté. Cela aussi passera. Donc défait de l’orgueil votre vie peut commencer, à ce stade vous êtes prêt pour le mariage si le cœur vous en dit. Le mariage c’est être libre grâce à la présence de l’autre. Il n’y a que comme ça qu’il rend heureux. Le mariage c’est s’émanciper de soi dans une unité plus grande, une famille. Rien ne vous y oblige, de toute façon rien ne vous oblige à rien. Prendre soin des autres est souvent un excellent moyen de se faire du bien et exercer une responsabilité sociale est très bon pour le moral. C’est en général pour cela que les gens sont très satisfaits de leurs enfants. Ils exercent une responsabilité sociale en prenant soin de quelqu’un, ils ont la profonde illusion de servir à quelque chose. L’enfant à son tour voudra devenir quelqu’un (un grand quelqu’un !) et il lui faudra 20 ans au moins pour digérer lui-même les expériences de ce texte [Texte certes médiocre mais qui tente d’éviter le babillage]. Cela aussi passera. Appartenir à une cellule sociale est un moyen abouti de masquer la vacuité fondamentale de l’existence. Chacun garde conscience de sa propre disparition mais son implication sociale lui offre l’illusion d’une appartenance à quelque chose de plus grand. C’est salutaire pendant un moment. Vous pouvez fonder une famille, vous marier, à défaut vous pouvez aussi adopter des animaux de compagnie, cela rempli sensiblement la même fonction. Seul peut être en paix celui qui n’attend rien de la vie, ce qui est à l’opposé de tout être vivant. Donc rien de vivant n’est jamais en paix. Cela aussi passera.

C’est quoi un homme aujourd’hui ? Des références, du style, de l’aplomb, directeur ou chef de quelque chose, des dents qui rayent le parquet. Faut dire que les bonhommes ont bien évolué, on est en 2017, faut vivre avec son temps : t’as un hand spinner tandis que Pokemon Go est has been, c’est l’époque « quinoa, crossfit et vapote », celle qui a remplacé « sexe, drogue et rock’n’roll ». Début des années 2000 fallait être homosexuel ou métrosexuel-jean-slim pour être à la mode, en 2010 c’était hipster barbu tiré à quatre épingles avec des tatoos graphiques téléchargés sur Google image. Aujourd’hui dans un monde global et médiatisé, il faut être trendy, il faut de la disruption, de la réactivité, il faut être flex, un homme moderne dans un présent permanent.

Il est à l’heure. Il va chercher les enfants à l’école car c’est planifié. Il participe au foyer (afin de soutenir la « charge mentale » de sa femme), il commande la livraison des courses. Il connait tout : les bagnoles, le sport, la politique, le cinéma, la littérature, la pêche, la chasse, la mode, la tendance, l’informatique, la cuisine, l’éducation, la résilience et la main dans ta gueule. Tout je te dis. Aujourd’hui il faut tout savoir sur tout. L’homme moderne est svelte, propre, schizophrène et obsédé sexuel. Bon, faut dire que l’obsession pour le sexe traverse les époques. Il est modéré politiquement car il a bien vu que socialistes ou capitalistes, à la fin tout obéit au fric. Il est ouvert d’esprit, arriviste, désabusé. Du coup c’est un hédoniste mélancolique, un social matérialiste, un activiste silencieux. Disons que l’homme moderne fait 50h par semaine pour rembourser son crédit de 35 ans, mais sa maison assoit son statut social, il est chez lui même si techniquement il est chez sa banque. Il roule dans une voiture de 2 tonnes pour transporter 75 kilos. D’ailleurs il transporte ses 75 kilos dans des salles de sport où il pédale sur place. Il fait attention à sa tenue de sport : ses baskets sont assorties à son short. Il tente par tous les moyens d’avoir l’air d’un pro, en toute situation. Il fait attention à ce qu’il mange mais a pleins de petits excès : l’huile, le sel, l’alcool, le tabac, la drogue, le doliprane, le citrate de bétaïne, l’aspirine en microdosage pour le cœur, le malox, le sucre, le canard gras, la côte de bœuf et les haribos. Parce que vieillir en bonne santé ça rend neurasthénique et qu’il faut bien se rattraper sur quelque chose. L’homme moderne est concerné par les problèmes géopolitiques, la pollution et la disparition des espèces, mais il s’en occupera plus tard car il regarde une nouvelle série Netflix.

L’homme moderne est joignable 365 jours/an, 24 heures sur 24, via téléphone, Skype, Whatsapp, Facebook, Messenger, Gmail, Snapchat et l’appli Intranet de sa boite. Le matin, il va aux toilettes avec son téléphone et check toutes ses notifications. D’ailleurs, il se sert aussi de son téléphone aux toilettes pour regarder des vidéos porno et se masturber. Mais ce n’est pas très pratique car il ne sait pas où le poser, et par terre l’image est trop petite. Il répond à ses mails dès 6h30 et jusqu’à 23h pour le plus grand plaisir de sa famille. L’homme moderne est porté par la ferveur marketing des grands évènements : Star Wars, la coupe du monde, Marvel, les JO. Il avale à grandes bouchées les scénarios simplistes qui lui offrent, par procuration, l’impression d’être un héros s’extrayant de sa condition. Tous les 5 ans, l’homme moderne s’exprime politiquement : il vote. Nourri par ses réflexions manichéennes, en bleu blanc rouge Spiderman ou bleu blanc rouge Superman, il vote bleu blanc rouge selon sa bonne conscience. Il écoute sérieusement l’invité politique du journal et les propos des experts télé. Ces gens ne sont pas là par hasard, ils connaissent déjà l’homme moderne de demain, et l’augmentation de résultat de 0,5% en légère hausse. Il débat souvent avec ses amis sur l’opportunité du transfert de Neymar pour gagner la Champion’s League, ou sur le dernier Iphone 24 qui permet de checker ses notifications dans son sommeil.

L’homme moderne a choisi d’être différent des autres. Il a sa propre identité, il achète des vêtements de marque, il pense par lui-même, il écoute la mode, il assume sa position, il commande le vin, il est digne, il ne mange pas de plats préparés, il est fort, il sait faire la pâte à pain, il a du courage, il va chez speedy pour ses pneus. Il représente l’aboutissement de l’évolution humaine et la dignité morale de son époque. Sa vie est planifiée sur Google agenda, chaque jour lui apporte son lot de bip-bip pour remplir les objectifs de son existence. Bip-bip le téléphone, bip-bip la voiture, bip-bip la ceinture, bip-bip l’ascenseur, bip-bip la machine à café. Il croit en sa carrière comme au bien fondé de son action, il espère vivre vieux et a beaucoup d’amour pour son prochain, parce qu’aimer les autres c’est bon pour se faire du réseau. Dans sa boite, l’homme moderne conçoit ses projets grâce à des benchmark, des diagrammes de Gantt, du management participatif et du team-building. Ses conf-call avec la filiale de Hong-Kong sont toujours réussies car il a normalisé les process et obtient le feed-back des groupes de travail. Bientôt il espère devenir Responsable des Opérations Asie-Pacifique (ROAP) et pouvoir obtenir le niveau 2.4 sur l’index de la boite, ce qui lui ferait une augmentation de salaire de 1.2. Il développe de son côté une spé en marketing opérationnel avec des Moocs de l’ESC Paris, ça lui permettra de monter les plans de diffusion de promo pour la fin de l’année : faire du push sur le catalogue Noël. Il pensera à acheter les cadeaux de ses enfants sur Amazon le 10 décembre et à les faire livrer chez ses parents. Avec sa femme, il passera le jour de l’an à Sydney, parce que prendre l’avion c’est cool et ça permet d’actualiser son statut. Il mettra ses photos de shopping et de burgers sur son Insta, en montrant bien qu’il est en t-shirt parce que là-bas c’est l’été. Il aurait bien aimé passer Noël en famille mais Sydney est une opportunité qui ne se représentera pas. Sa mère ne lui en veut pas : il a mieux réussi que le fils de Josy, et mieux réussir que les autres c’est vraiment ce qu’il y a de plus important.

Ça va plutôt bien quand on regarde de loin. La Mairie a décidé de faire des trottoirs rue Gabriel Laroque, c’est sûr que l’électorat aisé aime bien promener son chien. La baie de Tindu polluée depuis 20 ans peut bien attendre encore, les pauvres n’ont qu’à se baigner ailleurs. Sur la promenade Pierre Vernier, c’est l’embouteillage des coureurs et des marcheurs. On se drogue au sport comme des hamsters dans une roue, les parkings débordent de bagnoles jusqu’à 20h. « J’ai couru 7km avec Nike sport et je me dépêche de publier ça sur mon Facebook ». C’est très bien, tu seras vieille, svelte et t’auras mal aux genoux. C’est fou le nombre de gens à la carrure d’un sandwich Viv’ qui font tout pour avoir l’air costauds. Sur les hauteurs, les villas submergées de pièces vides regardent nonchalamment la mer. Avec 25 nœuds de vent de face en toute saison, il est déconseillé d’ouvrir la fenêtre. Nouméa c’est l’architecture et l’urbanisme du chaos, au premier coup d’œil les murs te crient « chacun pour sa gueule et l’anarchie partout ». Chaque quartier est un foutoir où les constructions sont sans rapport entre elles. On y trouve au hasard un immeuble digne d’une banlieue de Manille, une station essence, un magasin de prêt à porter, une villa coloniale… On dirait que les bâtiments ont été tirés au sort, merde t’as tiré la carte « station d’épuration » à Magenta. Les urbanistes doivent être dyslexiques. Finalement on s’y habitue, c’est toujours aussi moche mais la verdure omniprésente sauve quelque peu ce staphylocoque urbain. À l’intérieur des logements, un détail ne trompe pas : chaque pièce est couverte de carrelage jusqu’au plafond. On habite des salles de bains géantes affublées de meubles balinais, vive le bon goût. La fête des couleurs et des matériaux bat son plein : cuisine turquoise pour façade orange vif, parquet exotique sur menuiseries PVC, poteaux aluminium et parement de fausses pierre, lambris plastique et deck kohu, comment peut-on dépenser autant d’argent aussi mal ? 

Sur la route des baies, on voit le défilé des voitures le dimanche en fin d’après midi, le nouméen s’affiche et observe les badauds. De l’Artillerie à Ngéa on vient se promener motorisé pour le plus grand plaisir olfactif des piétons. Des petits vieux s’installent à la mise à l’eau de la Côte Blanche, ils regardent sortir les bateaux moteurs, espérant un éventuel accident ou quelques engueulades. Il y a du bon temps sur les terrains de pétanque de l’Anse Vata, c’est surement le seul endroit où l’on voit une mixité sociale entre différentes ethnies et différentes générations. Sur la plage à côté, plusieurs mondes cohabitent en s’ignorant : les jeunes zor en bikini, ne sachant pas qu’elles vont brûler même à l’indice 50, les jeunes calédoniens casquettes fluos, lunettes fluos, paroles fluos, les familles kanak à l’ombre et habillées jusque dans l’eau, les pagayeurs et autres planchistes, tous ces maniaques de sport nautique. Le jeu préféré des groupes de filles est de reluquer les gens pour les critiquer, à croire que la beauté les énerve. Sur les allées, tous font la même ballade, «bonjour», «eh bonjour», «salut», «coucou», ici tout le monde connait tout le monde. Nouméa c’est la promiscuité urbaine sans le bénéfice de l’anonymat. Les semaines passent et se ressemblent, les bars sont retapés en moche, parfois on ne sait pas si c’est une boite de nuit ou une clinique de soin, en tout cas ça rend fou. Les terrasses des bars ont toutes les mêmes salons d’extérieurs en rotin plastique noir, à croire que tout le monde se meuble dans des magasins de bricolage. Les débits de boisson ne désemplissent pas malgré les efforts des riverains. Les gens veulent habiter en ville avec le calme de la campagne, leur confort social serait d’avoir une agence bancaire en bas de chez eux. Vers 19h, c’est la ruée sur les baies ou dans les bars tapas alentours. On y retrouve ses amis en fonction de son niveau d’alcoolémie et de finance, le Blanc-de-Blanc affronte la pinte d’Ambrée. Quelques lieux sont métissés mais dans la plupart des cas on range les gens en fonction de leur ethnie et de leur âge. S’il y a encore des cimetières d’éléphants, il vaut mieux avoir 25-30 ans et être couleur dentifrice pour obtenir la bienveillance des videurs. Dans ces soirées chacun reconnait son style, il suffit d’un polo, d’un logo, d’un type de robe ou de chemise et vous savez d’où vient la personne. Les australiens parlent trop fort, les japonais japonisent trop, les tocards portent des chemises trop grandes, les calédoniens des t-shirts trop serrés, les parisiens ne dansent trop pas. Le lendemain on compte les points, souvent de sutures. Chez les boulangers ou les épiciers se recrée le melting-pot. La queue se compose de noctambules avinés, d’ascètes du short-lycra et de mamies chihuahua. Il y a le marché municipal, où l’on va boire un café imbuvable et s’acheter une conscience alimentaire de fruits frais. Là, à chaque heure correspond une typologie de client, quand il est tôt ce sont des calédoniens, des kanak ou des vieux, quand il est tard ce sont des métropolitains ou des fêtards à peine levés. Tous les midis les restaurants font le plein, on mange parfois mieux dans un boui-boui chinois du centre-ville que dans des restaurants côtés. Le plus marrant c’est le service, absent. Un endroit qui réussirait à servir l’apéritif en moins de 20 minutes ferait fortune.  

Nouméa est une ville de blancs, c’est une station balnéaire de droite ne ressemblant à rien de connu, une capitale provinciale, on y est assez coincé du cul mais il y fait bon vivre. Ici les différences socio-culturelles servent de frontières imaginaires, pourtant on s’y salue et on s’y parle plus qu’ailleurs. Dans les villes de même taille à travers le monde, il n’y a aucune relation entre les gens, aucune considération. Ici tant de choses à faire : on peut tourner en rond en ville, tourner en rond dans l’eau, tourner en rond sur un pétard, et c’est à chaque fois différent. Le week-end, les barbecues s’allument et la sono envoie la musique, on entend les enfants dans les piscines, on voit les voiles remonter vers le sud, comme tout le monde se connait on partage les déjeuners et les fioles. Dans les ports c’est la valse des bateaux, des énormes monocoques ou catamarans toutes voiles dehors, des yachts, des plates et des semi-rigides. On s’en va à la pêche ou en plaisance, tirer un bord jusqu’à l’ilôt Maître ou déjeuner sur un mouillage. En semaine c’est boulot-boulot, les heures de pointe, les gosses à 7h30 à l’école le matin, les bouchons sur Mageco et Belle-vie. Seulement 2 routes desservent cette agglomération de 180 000 habitants, là encore des urbanistes trisomiques ont frappé. Pour le reste la vie culturelle est riche, la vie politique aussi (vive la caillasse), les activités multiples et les loyers identiques à ceux de Paris. D’ailleurs, à Paris les ravalements de façades sont obligatoires tous les 10 ans, ce serait intéressant de faire ça ici. On pourrait aussi supprimer la pub de l’espace public, contrôler la qualité et la dimension des enseignes, ça nous changerait de la marée de 4x3 et de pubs sauvages qui nous gâchent la vie. Au final ce qui me fait de la peine, c’est de voir que le seul modèle urbain prévalant est celui des «centre-commerciaux, ronds-points, banques et assurances». Ce modèle a défiguré les villes et les campagnes de France. Pire encore, la construction récente de milliers de logements merdiques à Dumbéa-sur-mer, sans lieux de vie, sans parcs, sans commerces, sans modèle urbain concerté. On ensemence des ghettos et on se plaint qu’ils existent. Putain mais même les squats sont mieux pensés. Quelle serait la volonté du peuple calédonien pour sa capitale ? D’ailleurs constitue-t-il un peuple ? Que propose-t-il comme solution urbaine en tant que peuple : rien. Ces derniers temps on voit quand même pas mal de travaux pour retaper les routes, la SAV, les évacuations et le mobilier urbain, preuve que ça arrive et que la Mairie y met du sien (enfin du votre car c’est votre pognon). Faudrait peut-être simplement penser à repeindre vos façades avec des couleurs sympas, mettre un coup d’enduit et fracasser vos urbanistes. En discutant avec une calédonienne je l’entendais dire « moi j’ai honte de l’image que donne la ville aux gens qui viennent ici », je confirme, j’y vis, j’ai tous les jours les yeux qui saignent alors que c’est un endroit si beau.

Ma chérie,

Demain nous donnons notre dernier assaut contre les barbares. Nous avons perdus beaucoup de légionnaires. Je ne vais pas tenir ma promesse et rentrer, à moins d’un miracle. Nous avons ici massacré trop de monde, femmes et enfants, à tel point que je ne sais plus si l’expansion de l’empire n’a une quelconque légitimité. Rome nous presse si souvent d’avancer et de vaincre mais qui se soucie de nous et du poids du sang ? J’ai vu hier une jeune femme écartelée pour le plaisir de quelques hommes, ivres de leurs combats et de leurs blessures. Je me demande si ces parthes que nous affrontons ne sont pas plus dignes que nous. Nous manquons d’eau, de vivres, j’ai une blessure à mon côté, ma lance est cassée, au prochain assaut je ne pourrais probablement pas retenir mes assaillants. Je voudrais ne plus avoir à me battre, je voudrais n’y avoir jamais songé. Il faudrait fuir et rentrer mais la désertion signerait ma mort, la tienne et celles de nos enfants. J’aimerais tellement te revoir une dernière fois, te serrer dans mes bras, nous serions au bord du champ de ton père, comme quand nous étions enfants et que je te faisais la cour, j’y pense tout le temps. Ce serait un bel adieu. Nous avons peu vécus, je sais que ma mort terminera d’acheter notre citoyenneté et celle de la famille, tu n’auras plus à avoir honte de mes origines, tu seras veuve de légionnaire. Ne laisse pas nos enfants entrer dans l’armée, fais qu’ils deviennent marchands ou artisans, même si le métier est dur ils n’auront pas à vivre dans le crime et l’horreur. Demande à Roj de t’aider à finir les travaux de la bergerie. Si la toux de sa femme continue, il se peut qu’il soit veuf l’hiver prochain, ainsi vous pourriez vous remarier, c’est un homme bon quoique un peu rude. Sa ferme est bien entretenue, avec nos terres cela vous mettra à l’abri. Tu verras refleurir les prés et tu feras la fête des moissons, je te vois danser d’ici, avec la robe verte de ta mère, celle que j’aime te voir porter.

Je crache beaucoup de sang, je dois encore tenir. Je ne veux pas qu’on puisse dire que j’ai été lâche face à la mort ni face à l’ennemi. Il y a trop de peur dans nos rangs, les hommes ne parlent plus. Nos rites ne servent à rien, nous sommes en terre ennemie et même le ciel semble contre nous, tout est injuste si ceux qui imposent la souffrance ne la subissent pas. Je veux que tu te rappelles de moi comme quand je suis parti, avec ma cuirasse argentée, mon casque, mon glaive et mon bouclier. Dis aux enfants que leur père était un homme fort qui n’aimait pas la haine, celle qui coule maintenant partout. Dis leur que je ne voulais pas la guerre, Rome finira un jour ses conquêtes, alors il y aura la paix pour vous. C’est pour cette paix que nous nous battons ici, quelle absurdité. Dis leur bien d’être justes, dans la colère comme dans la joie, je sais que tu seras bonne pour eux. Ne les laisse pas quitter le village, à trop découvrir le monde on ne peut plus l’oublier. Garde-les simples, cela fera moins de peine. Dis à mon frère de ne pas agrandir sa ferme sinon il se tuera à la tâche, conseille-le pour choisir un homme bon pour ma sœur, je ne veux pas qu’elle finisse comme toi avec un guerrier mort et absent. Souviens-toi pour moi du vent de juin, celui qui est chaud et qui annonce l'été. D’ici j’entends vos rires devant le spectacle grec, je vous vois écouter les contes du vieux Pilou, ceux qui racontent nos batailles. Profite du verger et contemple les enfants. Ne te laisse pas envahir par le chagrin, tu as tout ce qu’il faut et je pars le cœur léger de te savoir si forte.

Orgasme planant et bringue d’enfer, le cerveau splitté en 1000, hier soir c’était pas mal et dès ce matin on recommence, mes pensées se bousculent alors que j’observe les corps enchâssés sur mon lit. Check-up : bain, eau froide, vin, fruits, on y retourne. Pas de zone de confort quand on ne possède aucune limite. Partie fine avec une blonde et une rousse, coup de rein intersidéral, sexe cosmique, à tout prendre on a parfois la surprise d’être pris, un doigt là, chut. On ne peut pas tergiverser avec les fous. Massage au miel, parfum de jasmin, boisson chaude à base de plantes, bain au romarin, fellation, viande rôtie, harpe, fruits d’orient, vulve printanière. L’audace ! Change de mec, change de femme, dépêche-toi d’avouer l’inavouable de tes nuits solitaires où dans tes pensées viennent 1000 amants, où tes désirs seraient des ordres humides sur des draps de satin éclaboussés de volupté, où tu laisserais libre cours à ta folie… Rejoins-nous dans ces palais grecs raisonnant de soupirs comblés, ces lieux sans matin ni soir, ni semaine ni frontière, ni manque ni crainte.

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Le soleil se lève aussi, les yeux en kaléidoscope, coucher avec toutes les femmes du monde si nous étions moins possessifs, le plaisir ne vaut que partagé. Vibre vibre vibre, à l’intérieur oui là, à l’extérieur, vibre comme les feuilles sur l’arbre, comme le torrent, hurle à la vie. Fleur de chaman, mots enfumés, calice torrentiel, poudre à miracles, vivre comme un rire d’enfants : splendeur non feinte et sans contraintes. Musique aux harmonies luxuriantes, sensations illimitées, la légitimité immuable de la recherche du bonheur, de la satisfaction totalement pure, incapable de gradation ou de devenir, base ton jugement sur la véracité de tes sensations.

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Faut-il se consacrer à la joie ou se vouer à l’absence de troubles ? En auras-tu assez de tes excès meurtriers ? Doit-on aller contre sa nature ? Succomber ou s’affranchir ? L’agréable et le pénible sont deux critères de la vérité, lequel des deux préfères-tu ?

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Vois le poids de la lumière, ton âme est arc-en-ciel, une main sur le front et un soupir extatique, ta part d'azur. Pense à moi quand tu couches avec lui, cultive ton infarctus, nous n’avons pas tous la même vitesse de sédimentation, vite vivons nos rêves…

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Réveil, étirement de chat, caresse douce au contact du lit, main dans les cheveux, bisou dans le cou. Première note en mi, debout devant ce paysage au lever du jour, lumière blanche sur une silhouette de montagne, le soleil irradiant fait des reflets dans la rosée, regard total et harmonie. Gestes simples en silence, passion rassérénée, mouvements japonais dans le service du thé, c’est la philosophie de l’équilibre, la voie du Milieu, notre absolu contemplatif. Je possède la raison et elle dépend de ce que je ressens, je quête l’ataraxie, je ne crains ni les dieux ni le destin ni la mort.

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Rien ne naît de rien, rien ne peut retourner au néant, compter jusqu’à l’infini c’est long, surtout vers la fin. Je ne passerais pas ma vie à prouver une morale, je la passerais dans le bien et le bon, dans l’étude de la propagation de la blanquette de veau, à boire à la mémoire de mon canapé, dans l’insouciance adulte et flamboyante, avec les petits déjeuners en slip ou les douches à deux, le panache d’une purée maison et le regard étincelant. La philosophie c’est le bonheur sinon ce n’est rien, la recherche de la vérité on s’en fout, on a pas le temps : on fait dans l’exportation de lagons en se faisant caresser la caisse à igname par des filles en robes d'utopie, on regarde droit dans le firmament en touchant des primes à l’orgasme. Nos chambres ont la forme d’une planète, on est douanier du smile sur un fleuve de rhum, l’excès se réconforte par la dialyse, la vieillesse n’a jamais été une question d’âge.

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Sonne la cloche époustouflante, débute la symphonie céleste, l’opulence gratuite, les synapses en ébullition, le désir insatiable de saveurs inoubliables : acides sucrées salées aigres piquantes suaves, enfouir sur ta nuque mon visage et vivre à travers toi, t’enserrer dans mes bras en chuchotant des formules magiques, jouer, courir, sauter, nager, voler, s’arracher de la gravité et du temps, avoir l’audace du cognac, de l’ultra-trail par dessus tes limites, de la tête des copains rectifiés au réveil, prendre la vie saison printemps été. S’allonger sous un flamboyant, nager dans l’eau turquoise et goûter le sel sur ta peau, faire le tour du monde en vol, à voile, à pied et à bicyclette, refaire encore le tour du monde en prenant 50 ans. 

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Crépite petit feu qui réchauffe et qui éclaire, cette fascination de la flamme, de tout là devant, crête de volcan et vallées à perte de vue, parfum de fleurs et d’air pur, torrent providentiel, promesse du jour et de la nuit, le week-end perpétuel d’un éden sans cesse renouvelé. Ne craindre que l’ennui et profiter de chaque seconde dans l’action, à la santé du temps qui passe et des gens qu’on aime. Voilà la magie des arabesques de l'horloge et la conscience des éléments : le son du vent des plaines, celui des orages d’été aux chants des grillons, l’odeur de la pluie sur le schiste chaud, sentir les branches sèches craquantes des forêts d’octobre, toucher les herbes hautes au milieu des étendues désertiques de l’ouest, voir la terre rouge rocailleuse des montagnes du sud, traverser les contrées lointaines aux échos grandioses. Il y a sûrement des pays qui valent le coup, et des «pourquoi pas» qui durent jusqu’à demain.

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Se consacrer au bonheur, au plaisir et aux sourires, danser, s’évader, s’enivrer, se dépasser. Profiter des offrandes millénaires, du sucre collant des fruits mûrs qu’on attrape sur les arbres, du foyer réconfortant pendant le froid glacial de l’hiver, les pieds calfeutrés sous la couette. Toujours infiniment de sensations à ta portée, le grand chant rayonnant du cosmos sous tes yeux tous les soirs, les volutes immuables de tout mouvement, le sourire d’un enfant, de sa mère, d’un père, de cette harmonie totale, détachée du savoir et des conséquences, gravir des instants éternels, des souffles chauds pour raviver ton cœur, et s’y mouvoir exclusivement même dans sa propre nostalgie.

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Aller Charlie c'est parti, fallait pas me réveiller ! Tu détestes les politicards autant que les curés, tu détestes la morale bienpensante et le politiquement correct, cette façon vicieuse d'être gentil partout. T'as vu tous ces cons prendre parti pour toi, du Grand Rabbin à Marine Le Pen, pressés de te soutenir devant le tsunami d'indignation populaire. Ils te récupèreront Charlie, tous ces cons qui ne connaissent rien à la Commune, la libre pensée, l'anticléricalisme, l'antimilitarisme, ils feront de toi un pin's, comme ils ont fait du Che un logo pour T-shirt. Toi, tu sais Charlie, tu sais que "je ne suis pas d'accord avec vous mais je me battrais pour que vous ayez le droit…" Ta gueule ! des phrases toutes faites pour des blaireaux répétant des éléments de langage, manipulés à la psychologie sociale, manipulés par des politiques et des réactionnaires ne servant que leurs propres intérêts, manipulés par de l'information inutile et creuse, du Petit Journal au Monde, de toi Charlie à BFMTV, le bon peuple avalant 24h par jour l'info en tube dans son crâne rongé par le vide, oubliant dès le lendemain l'insoutenable scandale de la veille. Mais toi au moins, tu les secoues tout le temps, transgresseur, pas sage et moi je t'aime pour ça, même si l'ère de Philippe Val et le renvoi de Siné sur ordre de Sarkozy m'a quelque peu refroidi. Alors parlons-leur encore, crions sur eux comme depuis 200 ans.

Aux États-Unis on ne peut pas montrer des seins à la télé ni dire "fuck", par contre, on peut vendre des armes à feux à des mineurs. Mon traitement de texte corrige automatiquement le mot "fuck", la technologie m'impose la morale dominante. L'ordre des choses n'existe pas, les cartes ne sont qu'un discours sur le monde, les frontières des lignes imaginaires. C'est marrant mais les animaux n'ont pas de montre et ne sont pas en retard. Les mœurs, la morale, cette façon habile de créer des tabous et des interdits, plus de lois pour plus de liberté... dans le mur. Si nous sommes fait à l'image de Dieu, Dieu fait-il caca ? A-t-il des poils disgracieux ? Et sa femme, elle en dit quoi ? Nous sommes nos meilleurs flics, nos meilleurs geôliers, nos meilleurs prisonniers. Nous le sommes car nous avons été dès la naissance conditionnés et orientés pour devenir de bons petits soldats, une bonne petite femme soumise, 8h par jour du boulot au dodo, école-travail-famille-cercueil, dressés à la cloche et au lever du drapeau. Nous nous manipulons nous-mêmes, et toi Charlie Hara Kiri, tu nous mets le nez dedans.

Les conceptions morales sont préconçues, ce qui est sale ne l'est que sous l'angle d'une éthique, ici judéo-chrétienne, là-bas bouddhiste, là encore animiste et là végétarienne. Essaye de respecter tous les interdits de toutes les religions, ça risque de piquer un peu… Socrate, Aristote, Confucius, la Bible, le Coran, Descartes, Voltaire, Hugo, Nietzche, Einstein, Harry Potter, c'est marrant comme les prophètes se pointent à des époques où on ne peut pas filmer. L'éducation, la science, la philosophie, la quête de la connaissance, qui a voulu tuer Galilée pour avoir dit que la terre tournait autour du soleil ? C'est marrant mais en occident on a brûlé des milliers de femmes en les accusant de sorcellerie, en fait elles voulaient juste parler à table. Ce n’était pas une idée de Rousseau ça. En Nouvelle-Calédonie, il est commun de ne pas montrer ses seins, pourtant les hommes peuvent se mettre torse-nu, qui a envoyé des missionnaires partout dans le monde pour vous apprendre à vous cacher ?

On a peur de la mort inéluctable, c'est trop dur d'être tout seul, t'as peur du noir, tu te répètes que Merlin Dumbledore Gandalf t'attendra au bout du tunnel, mais ces croyances ne nous protègeront pas de la disparition. Oui, tu vas mourir et pour ce qu'il y a après, on n’a jamais reçu la carte postale. Célébrons la vie au lieu d'en faire une réalité coercitive, défaisons-nous de nos chaines mentales, de nos complexes, ne soyons pas fiers d'être garants de notre propre prison. Dans un monde où le savoir est à portée de main, l'ignorance est un choix.

Nous sommes une meute, comme les loups, comme les rats, perpétuellement dans un rapport dominant-dominé, chaque révolution recrée cet équilibre. Aujourd'hui, 80 personnes sur terre possèdent autant que 3,5 milliards d'individus mais il faut des intégristes à deux balles butant des dessinateurs de presse pour qu'on s'indigne enfin. Nous sommes confinés entre des murs que nous avons battis nous-mêmes. Confinés par l'obsession de l'identité, de la réussite individuelle, un seul modèle perdure depuis la fin de la guerre froide : chacun pour sa peau et plus pour moi. Deux choses détruisent la paix : l'orgueil et l'ignorance. Nous voudrions pouvoir définir le monde au travers du prisme de l'absolu, savoir enfin si le bon côté est blanc ou noir. Mais il est gris, la Vérité n'existe pas, c'est une solution temporaire et spatiale dans un contexte prédéfinit.

Nous fabriquons des ghettos depuis 40 ans, en dehors de la ville, appartements bondés, familles trop nombreuses, déracinées, ne connaissant pas les codes, les enfants vivent dehors avec le sentiment d'être relégués pour toujours. De Sarcelles à Dumbéa-Sur-Mer, c'est tout un modèle de société, d'urbanisme et de politique qui est à revoir, méritocratie absente, rond points banques et assurances, on tue les ressources naturelles, on pollue tout, c'est le progrès en contre-sens.

Nous sommes manipulés par des politiques et des théologiens qui ne servent que leurs propres intérêts, du FN menant au fascisme d'extrême droite par repli sur soi (Hitler ça vous branche?), aux religieux menant à la frustration patriarcale par repli sur soi (les femmes en burqa ça vous branche?), avec leurs formules toutes faites, leurs raccourcis populistes, sur le chômage, la croissance, le complot, le remède miracle à la connerie, la vie après la mort (quelqu'un a vu des photos ?).

L'occident ment sur les musulmans, le choc des civilisations est une propagande, l'insécurité est une invention des serruriers. "Juifs, catholiques, musulmans, noirs ou blancs, fermez vos gueules, vous faites bien trop de bruit" (Iam - La fin de leur monde). Les religions imposent une vie basée sur les inepties de leurs livres poussiéreux n'ayant jamais protégé une mère célibataire, Ève la fautive. Les politiques mentent sur la propriété privée, la répartition des richesses, la valeur des choses et les priorités géopolitiques : diviser pour mieux régner, un os pour occuper les chiens. Le pouvoir, l'argent, la revanche, la survie, tout est méprisable, dégueulasse, vaniteux, et ces gens-là se proposent d'en être les chefs. C'est ça que dénonce Charlie Hebdo, beaucoup plus même et c'est salutaire.

Jacques habite Sarlat, nous sommes en 1874 et il a 17 ans. Un jour de foire, il tombe sur un marchand de journaux, des journaux de Paris, il y a même un journal écrit en anglais. Ayant acheté le "Luciole", il lit que les prussiens aiment aussi peu la guerre que les français, que la 3ème république affronte encore les royalistes, plein d'autres choses sur l'église, la répression des communards, l'Amérique, les colonies et les avancées électriques. Il est subjugué par le ton et la liberté des propos, ses opinions vacillent et il a trouvé sa vocation : il sera journaliste.

Deux ans plus tard ayant obtenu son certificat d'étude, son père lui accorde quelques sous et le droit d'aller à Paris pour réaliser son rêve. Paris étant Paris, il est terrassé le premier jour par le monde, la violence de la misère et le mépris des bourgeois. Ici tout s'achète et le mérite sert les rentiers. Les journaux auxquels il s'adresse le renvoient sans façon. Après de maigres mois, le voilà vendeur de journaux à défaut d'en être la plume. Mais le soir, dans sa mansarde râpée ou dans les bouges des ruelles, il espère encore pouvoir un jour prendre part aux propos éclairants de la presse libre, pouvoir témoigner des avancées du monde sur la nature. Étant bon vendeur, il est repéré par un imprimeur qui lui ouvre ses portes. À partir de là, au son des presses et des bacs de lettres en plomb, il rencontre les typographes, les graveurs et les maquettistes, toutes les petites mains fabriquant le journal. Jacques est apprécié, ses propos mesurés, son tempérament optimiste, il est citoyen et réformateur, humble par devant. Recommandé par un ancien de l'atelier, il commence de petites rubriques sur la vie de quartier, les jours de marché, les commémorations. Il fera ça pendant 3 ans, jusqu'en 1879, puis on lui accorde de nouvelles chroniques, plus mondaines.

Maintenant il sort dans les théâtres et est invité partout, ses amis journalistes l'introduisent dans des cercles intellectuels, il retrouve au restaurant des artistes, des philosophes, des progressistes, des scientifiques, tout un tas d'êtres extraordinaires aux connaissances sans fond. L'immersion est totale, il change de vêtements, de vocabulaire, de manières, il mime ses idoles et assoit sa pensée. Ses articles prennent du corps, le propos tend au politique, à l'insoumission, cela ne l'empêchant pas de fréquenter comtesses et notables, arrières d'assemblées et corporations en tous genres. Son nom commence à prendre de la valeur dans des cercles littéraires, on parle de lui comme d'un confrère, certes un confrère paysan, mais un confrère.

En 1882, après un hiver rigoureux, le peuple de Paris réclame plus de justice et de partage. Jacques conscient du problème social, rédige un article à charge sur les privilèges des royalistes et de la bourgeoisie commerçante. Magnifique article, visionnaire et poignant. Le lendemain il est renvoyé. Le directeur préfère se séparer de Jacques à cause du scandale chez la comtesse Lasaure et l'outrage aux commerçants de la rue du Veau d'or. Dans la foulée, des anciens communards l'embauchent et le félicite, il intègre le journal « Le Parigot ». Bannit chez les notables, il n'en devient que plus populaire ailleurs. Certains hommes politiques l'aiment bien pour son humanisme et il est amené à réaliser des entretiens avec eux pour publication. Lorsqu'ensuite il se retrouve dans les bistrots populaires, il est pris à parti par des jaloux et des polémistes. On lui demande de justifier telle entrevue avec un royaliste, tel manque de discernement sur le comte de Chambord, les joutes verbales l'amenuisent, d'autant qu'elles se produisent partout, au théâtre, au journal, chez l'imprimeur, parfois même avec des femmes. Il commence à être moins virulent dans ses articles, arrondissant un angle sur untel, omettant une part d'ombre sur un autre. Dorénavant il veut irriter mais sans blesser, raconter mais séduire. Heureusement son exutoire reste le théâtre où il peut sans entrave critiquer ouvertement des pièces minables, des vaudevilles sans ambition. Il est chassé des boulevards, harassé par les acteurs, son nom rime avec vilénie chez les artistes et l'on critique en retour ce paysan parvenu qui se prend pour un connaisseur.

Les années passent et ses amis parisiens finissent par se détourner de lui, trop lisse, trop faux, à vouloir plaire il a déçu, à soigner ses relations il en a perdu son caractère. Il traverse les années 1890 sans encombre, laissant à d'autres le soin de parler d'Indochine ou d'anarchie. Il reprend une place d'arrière-garde dans le journal, traitant des quartiers et des innovations technologiques, il parle de science. Lorsqu'arrive 1900 et ses idées nouvelles, Jacques est prêt. Le débat sur la liberté d'association fait rage et ni les citoyens ni les bourgeois ne veulent voir revenir les corporations. Pourtant, il faut bien un cadre pour s'associer, rien n'arrête le progrès. Jacques réussit un article parfaitement lâche où il n'éclaire ni les uns ni les autres, c'est son triomphe. 5 ans plus tard lorsqu'arrive le débat sur la séparation de l'église et de l'état, il ne peut s'empêcher de prendre le parti pour la république laïque. Il se permet alors un papier anticlérical de premier ordre et taille sans manières un costume à l'église. Ce propos étant à la mode à Paris, l'article ne donne pas suite à des esclandres. Cependant il reçoit bientôt une lettre de son père qui ayant lu l'article, préfère le renier plutôt que d'entendre ses arguments. Dans les campagnes, la foi est encore ancrée et Jacques est abandonné par sa famille pratiquante.

L’hypoglycémie c’est quand même de l’ivresse pas cher.

La fragilité des choses est une frustration permanente.

Une nuit pleine de premières fois, expressive et lancinante.

Tu sais la médiocrité des autres, celui qui en parle cherche à se rassurer.

La diplomatie du coup de pied dans les côtes.

C’est pas la pub qui est mauvaise, c’est ton business model.

En Nouvelle-Calédonie «loisirs» se dit «picoler».

Agir local penser global. Agir buccal penser anal.

La conscience chante le chaos et l’âme a le cœur qui saigne, laissant l’inconscient pleurer les regrets dans son coin.

Dans la vie il ne faut pas sous-estimer le polygone de sustentation d’un hamburger.

C’est l’histoire d’un stagiaire qui atteint son seuil d’incompétence.

- Non, il faut faire un truc populaire, un truc plus destructuré, festif. - Comme ça ? - Non plus moche. - Ah ok.

Super, encore une soirée où on va écouter le même morceau pendant 6h. G-É-N-I-A-L

Front de libération des apatrides nationalistes.

- C’est bien t’as vu? - C’est de la merde. - C’est bien pour ici. - Ici ils font de la merde. - Ça a le mérite d’exister. - Marche dedans.

L’autosuffisance, est-ce boire sa pisse ?

J’ai besoin d’une stimulation qui serait le carré de la longueur du plus grand côté égal à la somme des carrés des 2 longueurs opposées.

La larme entre les dents.

La balle est dans ton camp. Vise la tête.

Mon slogan c’est l’inanition boulimique. Haïku de boule, 1h30 le mardi soir.

Une tentative réussie, l’antinomie entre les poteaux du suicide.

Présomption de présence.

Ton Facebook est comme ton frigo : vide, sale et froid, pourtant tu l’ouvres sans arrêt espérant y trouver quelque chose d’intéressant.

Le redécoupage des régions c’est affreux, c’est comme si mon voisin du dessous devenait mon voisin de palier, heureusement j’ai une perceuse.

À cause de nous on est plus chez eux.

- Tu fais quoi dans la vie ?  - Alambic.

C’est un peu l’esprit de noël mais avec un ballon et des putes.

Les orientations créatives d’un service RH, comme une adolescente demandant un portrait de J.Bieber tatoué sur le ventre.

Le célibat c’est comme arrêter la clope, le plus dur ce sont les 10 premières années.

- T’as pas honte d’être dans la pub ? demande le mec de l’armée. - Bah si mais au moins chez nous on tue personne, enfin directement quoi.

C’est facile d’être intègre quand on est riche. C’est facile d’être moral quand on a obéit toute sa vie. C’est facile de raccourcir le monde dans une petite phrase.

Tu sais moi le matérialisme, j’ai tendance à le boire.

- Pourquoi elle est nulle ma pub ? - Nous avons fait exactement ce que vous avez demandé. - Et ? - Prolapsus rectal, mot compte triple ?

Vu sur Spotify, le style musical «Pop-Punk». Maintenant tu prends une corde et tu cherches un arbre.

Ils ont tellement la tête dans le bruit de leur orgueil.

Chaque distance est relative pour qui habite son canapé.

L’opulence du désarroi.

Faire beau c’est offrir du réconfort et du plaisir, un peu comme les putes.

Itinaire d’un enfant du presque.

C’est fou comme je me sens seul quand je suis sobre.

Je voudrais aimer comme dans les livres mais la vie n’a pas la rigueur des mots.

J’ai très envie de relativisme moral avec toi.

Il y a des jours où l’on sort de son lit pour attendre la nuit.

Un jour je m’enverrais une carte postale sans adresse.

«1900 mentions j’aime, 69 visites», on dirait un mariage.

À vivre sans soi on ne vit pour rien.

La cuite c’est le xanax du pauvre.

Un écolo intégriste si il va au bout de sa pensée, il se flingue pour l’exemple.

C’est l’histoire d’un mec qui a envie de se taper la tête contre un mur mais qui se retient pour pas abîmer le mur.

S’il y avait des frontières entre les cons, y’aurait probablement 7 milliards de pays.

Il est 23h15, nous nourrissons nos rêves de journées trop courtes.

ça serait pas mal que la vie arrête de nous donner des ordres.

- C’est quoi ton leitmotiv dans la vie ? - Life’s a bitch an then you die.

- Je voudrais m’investir à fond dans ce projet, faire un visuel jamais vu, très beau, très abouti. - T’as 30 minutes.

La vérité n’est pas un sujet vendeur.

Redbull et cartharsis. 

Si j’étais restaurateur, je subirais la dépression post steack-frite.

Nous fabriquons des archives qui remplissent la bibliothèque de l’oubli.

Je crois que le bonheur n’est pas propice à la pensée, tant mieux. L’histoire qui suit n’est pas une fable, elle se produit très fréquemment, ici les prénoms ont été changés pour sauver le tien. 

Un soleil, un matin encore humide et la promesse d’une journée sans fin. Benoit se lève, met du son, ouvre les rideaux et prépare le café. Les filles s’éveillent ébouriffées dans leurs attraits simples, une main se tenant les cheveux, l’œil lumineux, bisou accompagné d’une caresse familière. Tout le monde s’installe sur la table du jardin face à la baie. Mer d’huile, brise légère, on partira sur un ilôt tout à l’heure mais d’abord le réveil : premières blagues, premiers sourires, tartine jus d’orange confiture, les couples 2 par 2 se font des câlins mais pas Benoit : il est célibataire. Dans sa tête la douce torpeur d’un lendemain de fête, écho d’alcool, vapeur de lucidité et réel inattendu. On prévoit le pique-nique, on prépare les affaires. Claquettes short lunettes de soleil, un saut par le marché, synchronisation des glacières. Tout le monde se retrouve à la mise à l’eau pour le départ. Dans le bateau voguant vers l’îlot X, Benoit observe les 3 filles ayant rejoint la bande : Marine la petite brune aux seins tendus, Sophie si discrète et si mystérieuse, Charlotte la grande rousse avec ses jambes interminables. Les sourires et la joie filent dans l’écume du moteur, voilà un été ensoleillé pour un espoir sans cesse renouvelé, les cœurs rassurés par les victuailles, la gentillesse des amis présents, une existence enfin agrandie à la mesure du plaisir.

Allongé, Ben sent rouler dans ses doigts le sable blanc, ses yeux mi-clos créent des cristaux de lumière à travers ses paupières plissées sur la mer turquoise. Charlotte lui marche légèrement sur une fesse pour l’inviter à la baignade. Il joue avec elle et Marine, ils se coulent, la tête sous l’eau il s’isole dans les profondeurs pour refouler son désir, il souhaiterait tant goûter leurs peaux si fraîches. Charlotte vient le taquiner puis ils sortent se sécher et se mettre à l’ombre d’un arbre. On déploie les nattes, on sert la bière, on branche les enceintes, les vannes fusent, il y a un petit vent chaud, un parfum de monoï, on entend des rires étouffés par le clapot. Il observe les femmes, leurs longues jambes lisses, les tétons visibles à travers les bikinis, les yeux bleus ou marrons, les dents blanches dans les sourires carnassiers, les lèvres rouges, la mèche qui tombe, les petits ventres au nombril comme un refuge. Toutes les courbes et toutes les formes l’invitent à la volupté, il attend le bon moment pour toucher une main, la serrer et la retenir d’une étreinte, sa méthode courtoise pour faire une avance. 

Le repas est miraculeux : salades de poisson sur un rosé de Provence, grillades de crevettes et filet de bœuf, café et chocolat en dessert. L’endroit est paradisiaque, bientôt le rythme se calme, on s’allonge pour la sieste, les garçons partent piquer du poisson à la barrière, Benoit s’endort. Étourdi au réveil, il retourne s’assoir sur la plage à côté de Charlotte. Ils parlent de musique, de la vie à Nouméa, de leurs amis et de leur travail. Il la trouve belle avec son visage épanoui, ses yeux en amandes, son sourire un peu retenu, ses petits seins de bakélite et sa crinière rougeoyante symbole de son extravagance. Elle dit les choses comme elle les pense, elle les vit pareil, il ne la regarde plus avec les mêmes yeux, elle s’en rend compte. Elle fuit dans l’eau, le contact est vivifiant, ils se baignent à deux et jouent sur un paddle avec une fausse nonchalance. Les autres rentrent de la pêche et les rejoignent, cela calme leur érotisme. Le soleil décline, on commence à installer le campement pour ce soir : le feu, les tentes, le diner et l’amarrage du bateau. Quand tout est prêt on boit l’apéritif face au soleil couchant, Benoit regarde régulièrement Charlotte riant avec ses amies, on fait des blagues et on raconte des anecdotes, on se drague par discussions interposées.

Comment conclure ? même si les femmes sont toujours prêtes, Ben hésite, était-ce innocent tout à l’heure ? non elle sait, il doit trouver une occasion. Charlotte aime bien ce mec, elle n’a pas particulièrement de vues sur lui, à son habitude elle se laisse porter par ses envies, sûre de son pouvoir, ses amies veulent la voir foncer, c’est alors par fierté ou par procuration qu’elles rient ensembles. Le dernier rayon s’éteint sur l’horizon et le groupe crie dans un même élan, on célèbre les espaces idylliques, les îlots de sable blanc possédant cette beauté toujours renouvelée, cette beauté à laquelle on ne s’habitue pas. 

Quand les liserés rouges de l’horizon s’estompent et que la nuit s’installe, le groupe rejoint le campement. On met de la musique, on fait du feu, on s’assoit en cercle sur les nattes. Ce soir au menu, de la squash et des patates en papillotes, du poulet mariné et la pêche du jour, de la tarte en dessert. On ouvre du vin rouge, le diner est serein. Ensuite vient la danse, on boit plus fort, l’ivresse se lie à l’envie, l’instant est éternel. Un peu étouffé par l’ambiance festive, Ben s’éclipse sur la plage pour profiter des étoiles et du silence. Charlotte arrive, elle le questionne, il se défile avec humour. Elle propose un bain de minuit, à poil bien sûr, interloqué il accepte. Elle enlève son maillot et court vers la mer, il n’aperçoit qu’à peine ses fesses. Il se déshabille et la suit. Une fois dans l’eau il s’approche très lentement d’elle, lui touche l’épaule délicatement puis son bras l’enserre, elle rit, sa manière de dire qu’elle a tout provoqué… La volupté les recouvre, ils s’embrassent, au début doucement puis avec force. Leurs corps se touchent, s’enlacent et s’échauffent, ils s’aiment. Traversés de plaisir il n’y a plus de temps ni d’espace, ils profitent tendrement d’eux-mêmes à travers l’autre, ils jouissent de cette vie carte postale.

Batman reste toujours bien calme. Quand il sort, quand ça chie, il reste bien calme. Batman il est toujours calme, il regarde les mecs s'enflammer, il les entend se gueuler dessus, il les regarde se perdre, il reste calme. Batman il reste toujours bien calme, parce que c'est le plus grand psychopathe de la saison. Il veut tous les buter mais c'est interdit, alors il attend, c'est pour ça qu'il est si calme, c'est un putain de tueur. Il recule pas, il bouge pas, il attend, il dit rien, il constate, il sourit, il te baise, t'en redemandes, t'en rêves, t'exaltes, il t'en remet, il te démonte. Batman, c'est un dieu fils de pute, c'est Lucifer dans un silence, c'est la terreur dessous ton lit, c'est la peur du noir en plein soleil, c'est le vertige dans ta baignoire. Batman il regarde les femmes, les hommes, les enfants, les vieux, les animaux, les paysages, surtout les femmes. Elles sont biens mais elles ne sont pas sûres, elles ont besoin de s'appuyer sur un truc solide, c'est pour ça qu'elles cherchent, mais Batman il reste bien calme. Batman il préfère buter des gars, mais comme c'est interdit, il cherche la rupture du point de non-retour. Batman, il tourne dans son ter-ter, il check sa ceinture, il check ses clopes, son briquet, il check son reflet, Batman il a une gueule, il est prêt à tout, c'est Batman putain. En plus les gens veulent ça : ils veulent crever dans le respect. Les gens ils cherchent un parpaing, ils cherchent un accident, ils veulent crever dans leur gorge, dans leur jeunesse, ils veulent se tuer pour se sentir vivant. Heureusement, Batman les entend, il les voit, il dit rien, il observe, il attend, il reste bien calme. Sur le boulevard, dans sa Batmobile, il passe comme ça, genre tranquille, il regarde. Quand tu lui parles avec ton haleine de cimetière et tes propos décousus, il écoute, il renifle. Batman il séduit pas, il baise, il te baisera. Toi t'es là, tu crois que tu captes, que t'es maître de tes moyens – BAM – il te découpe avec sa Batlame. Batman c'est pas un perdu. Prend un cramé, un gars de Perpi ou de Mars, genre il montre son jeu, il annonce – BOUM – Batman il est plus là. Parce qu'il sait, il connait l'histoire, la frontière, le regard, Batman il bouge dans l'ombre, il tranche le cœur, il triche pas, il dit rien. Des fois, t'as un baltringue des familles, bien sous tous rapports, Batman il attend, il dit rien. Des fois, t'as une baltringue qui se prend pour une pute, il dit rien, il attend, il bouge pas, pas de virgules, il traverse. Rien qu'à t'entendre, il se met en face, Batmobile feux éteints, tu te rends pas compte. Batman c'est un psycho, il fait pas partie de ceux qui reculent, alors il avance pas. Vas-y touche à ton cul, il te néglige. Batman c'est un chasseur, il n’aime pas les proies déjà mortes. Batman, il veut foutre le feu à Gotham, mais c'est tellement facile qu'il préfère attendre. Tu ne te rends pas compte, imagine Gotham avec Batman en colère, Batman qui lâche les chiens : du nihilisme à l'état sauvage, des mots que tu comprends pas – SCHBLAH – le gars crève une école de mômes et t'as pas eu le temps de changer le filtre de ta cafetière – FLASH – le gars t'arrose d'huile bouillante en te demandant si tu veux un dessert… c'est un orphelinat serbe à lui tout seul, c'est pour ça qu'il reste bien calme, il sait très bien que la situation n'est pas une situation. Batman, il connait la viscère, il va beaucoup plus loin. Batman c'est un piège vietgong empoisonné à la peste, c'est du Marc Aurèle chez Hitler, c'est le mode abomination dans ton video-game, de la gangrène sur la mère d'un enfant mort-né. Batman c'est le pire, il recule pas, il bouge pas, il attend, il dit rien, il constate, il sourit, il te baise, t'en redemandes, t'en rêves, t'exaltes, il t'en remet, il te démonte. Batman, c'est un dieu fils de pute, c'est Lucifer dans un silence, c'est la terreur dessous ton lit, c'est la peur du noir en plein soleil, c'est le vertige dans ta baignoire. Batman, il a crevé ses vieux dans une rue déserte, en faisant croire qu'y avait un autre mec. Il a fait croire au joker alors qu'il change juste de costume. Batman c'est l'as de pique, il perd jamais, il crève la victoire, il dessine la carte, il baise ta sœur et toi avec. Si les gens sont des moutons, c'est parce que ce sont des proies de Batman. Batman, il n’a aucune limites, c'est pour ça qu’il bouge pas, il préfère pas se salir, ça se verrait. – BOUM – BAM – trop tard, tu sais pas pourquoi mais t'es mort, fallait pas penser à Batman. Batman, il chasse les mecs comme lui sauf qu'il n’y en a pas, c'est trop dangereux, ça a été interdit. Batman il reste toujours bien calme, tu peux chercher, il est déjà plus là, il te surveille. .

Le désir. Le désir provoque tout, il emploie toute notre énergie. Pour lui nous nous dépensons sans compter afin de le satisfaire ou de le combattre. Lui résister serait contre nature tout comme lui succomber totalement. Dans un demi-sourire, nous affrontons notre ambiguité : un pas de plus serait-il un pas de trop ? un pas de moins serait-il trop cruel ? "L'homme est une création du désir, non pas une création du besoin", quand personne ne nous observe nous échappons au rationnel, nous fantasmons l'exubérance, l'opulence, la luxure ou le raffinement, l'excès de jouissance. Il y a dans cette part sombre quelque chose de sacré car elle participe au bien-être, à une forme d'équilibre face une morale publique de retenue. Nous voilà sur le fil de l'existence, entre désir et frustration, cherchant à nous distinguer avec l'art et la manière afin de séduire en retour, nous voulons nous distinguer pour nous même, sans être orgueilleux regardons quand même notre vanité, c'est dur à croire mais elle est nécessaire. Nécessaire car elle nous pousse à nous sublimer, à être plus beaux ou meilleurs, à reconnaitre et favoriser le confort pour nous et pour les autres, à travailler nos gestes et nos paroles, désirer être attrayant, désirer convaincre, être séduit en retour pour assouvir, offrir du beau pour offrir du bonheur et pouvoir en jouir simplement.

Elle a 28 ans, 1m76, 56 kilos, un peu filiforme mais bonne, cheveux châtains en chignon, port de tête altier, lèvres fines un peu pincées, grands yeux marrons en amandes, teint halé, dents parfaites, belle et fière : Anne-Lise de Constantine, héritière de l’empire Unilever-LVMH-Wendel-BASF. Elle se réveille dans une suite du Royal Monceau, Paris 8, hôtel redessiné par Philippe Stark, lit King Size sur une moquette américaine aux motifs japonais, murs patinés gris beige, meubles italiens, canapé Tura, luminaires Stark, sonorisation Bang & Olufsen, luxe moderne avec une touche pop. Elle est fatiguée de la veille : trop de coke et de champagne. Pour son petit déjeuner elle commande un sorbet abricot Ben & Jerry’s, un jus de citron bio, un kouign-amann de chez Dominique Ansel (NY), un thé noir fumé de chez Bellocq. Sur son Iphone 5S noir mat (série limitée 10 exemplaires de chez Colette) elle survole ses messages, balance London Grammar via le wifi, confirme sa présence à Londres ce soir. C’est l’anniversaire d’une amie et elle doit revoir Ivon, un riche russe, tellement imprévisible et libre, elle pense que la dictature russe préserve au moins les identités. Son petit déjeuner terminé, elle prend 1/2 Xanax, va à la salle de bain où le marbre de Carrare incrusté recouvre tout, elle aime cette douche vivifiante Dornbracht avec option detox, la vitre sans teint offre une belle vue sur les toits de Paris.

Après un rail de coke elle fait monter sa styliste et son coach-masseur, décidément la nouvelle collection Dior est à chier, aujourd’hui elle veut porter du Roberto Cavalli et des chaussures Chanel, plus rock, d’autant qu’à San Francisco la tendance est au noir. Appelant sa secrétaire, elle demande un “personnal shopper” pour aller flâner dans le Marais, Tim (l’assistant de Lagerfeld) serait parfait, elle veut de l’original car sa styliste l’a saoulé ce matin. Elle fait réserver une table en rooftop au Mama Shelter, pour elle et Matt Damon, elle aime bien ce mec, son côté faussement calme. En sortant de sa suite, elle demande à son garde du corps 50g de coke, 10g de MD et du Viagra pour Londres ce soir. Elle reçoit un coup de fil de Lagerfeld lui confirmant la présence de Tim à 14h pour son shopping, elle transmet à sa secrétaire et fait renvoyer sa styliste. Son déjeuner est parfait, le carpaccio de daurade succulent, le Côte de nuit bien choisi. Matt est plein de projets, elle lui parle encore de Will Hunting et lui conseille de faire un film bien crade, elle l’invite à Londres ce soir mais il s’excuse de devoir refuser à cause d’une télé chez Jimmy Fallon à NY demain matin… Dans l’après midi elle défile dans les boutiques du Marais, achète quelques fringues, regarde les gens normaux avec dégoût. Un peu fatiguée, elle rejoint son staff au Bourget et prend son Jet pour Londres. 

En arrivant, elle retrouve Enzo (prince du Danemark) et Akiko (héritière Japan Post Holdings), ses amis rencontrés à Harvard. Ils sont descendus au May Fair Hotel, tout est prêt pour l’anniversaire d’Akiko qui annonce un set privé de Kavinsky et Damon Albarn dans un endroit tenu secret. Ivon arrive en Jaguar 1970, achetée exprès pour la soirée. Anne-Lise veut monter avec lui donc son garde du corps suivra dans la Bentley blindée, le bodyguard n’aime pas ce genre de situations risquées. Il demande quand même une escorte discrète par la police avec itinéraire en temps réel. Arrivée au Dorchester (Alain Ducasse) pour le dîner, ils commandent un Romané-Conti pour l’apéro et un Yquem 1976 pour Akiko, puis Anne-Lise part se repoudrer le nez. Aux toilettes Ivon la rejoint et ils font violemment l’amour. À table ils parlent des avancées d’Apple en matière de robotique, la conversation glisse vers le transhumanisme et les nano-technologies. Comme le dollar est bas, Enzo a racheté quelques Start-up dans la Sillicon Valley et en a profité pour acheter une gigantesque maison à San Francisco, les travaux seront finis dans 10 jours, il veut organiser une soirée pour fêter ça, tout le monde consulte son emploi du temps. Anne-Lise leur parle de sa tendance rock, il est convenu de faire jouer les Artic Monkeys pour le warm-up mais le DJ restera Jamie XX : depuis cette fameuse soirée à L.A. ils gardent cette habitude en Californie, tout le monde rigole. Après le dessert, Ivon suggère de faire venir des garçons et des filles pour la nuit, Enzo est d’accord mais il veut un jeune Thaï. Anne-Lise s’en fiche mais dévore Ivon des yeux, il sait qu’elle aime avoir 2 hommes à la fois. Le set de Kavinsky est super, dans la salle Lady Gaga fait la belle mais Anne-Lise sait que sa côte va redescendre, Lagerfeld lui a dit lors du vernissage Jeff Koons de Beaubourg. À la sortie, des paparazzis prennent de fausses photos volées mais quand la bande d’Anne-Lise sort il n’y a plus personne, nettoyage effectué par les services de Sa Majesté. En rentrant au May Fair, sa secrétaire l’attend pour lui donner le pass de la Suite royale, l’insonorisation y est meilleure, leur nuit mieux protégée, d’ailleurs il fait jour. 

Lorsqu’Anne-Lise se réveille, Ivon dort mais le jeune Steven, leur amant d’une nuit, est parti. Anne-Lise sourit, tape un peu de coke, se fait servir un sorbet abricot Ben & Jerry’s, un jus de citron bio, un kouign-amann de chez Dominique Ansel, un thé noir fumé de chez Bellocq. La chambre est belle mais classique, rideaux bordeaux et pourpres, meubles Louis XVI revisités, lustre Murano, moulures et menuiseries d’époque, parquet en points de Hongrie, tapis persan motifs byzantins, elle lance un son avec son téléphone sur la sono Goldmund. Ivon se réveille, appelle son bras droit, reste nu quand celui-ci entre accompagné du room service. Anne Lise lui dit qu’elle voudrait dîner à New York mais il répond qu’il va à Ibiza pour un anniversaire, ils se verront à San Francisco pour la soirée d’Enzo, les cartes et les pays ne sont qu’un discours sur le monde.

Elle reste à Londres, regarde un film, prends un Xanax, essaye de ne pas penser à “Virgin Suicide” que Sofia Coppola lui a dédié un soir. Le luxe est inestimable, l’inestimable ne s’achète pas et le “name dropping” reste une métaphore du vide (60 marques citées dans cette chronique, toutes existantes). Elle sait que la vie est belle mais parfois elle voudrait vivre de mystères et d’aventures, malgré les intrigues avec ses amis elle ne subit rien, à vaincre sans combattre on triomphe sans gloire, c’est le désarroi de l’opulence, sa vie un dimanche perpétuel où les jours et les nuits indiffèrent, sa zone de confort répandue sur la planète.

Rentre le ventre, lève la tête, donne-toi l'air. Baisse la tête, courbe-toi, surtout ne dis rien. C'est l'urgence, la fuite, la rage, le tout mélangé, nous n'avons le temps de rien, ni de nous tromper ni de réfléchir, il faut agir, agir, agir plus, plus loin plus vite, dépêche-toi c'est pour hier.

À tout prendre je veux qu'on m'aime sinon tant pis, à tout faire pour aimer, ou essayer au moins. Le premier soir on donne beaucoup d’amour, on donne tout, mais au bout d’un an il ne reste rien. Pour tenir on se moque, on se masque par l'humour, on ment nos folles terreurs, on rit plus fort pour écraser les larmes des enfants abandonnés, on se ment pour te plaire un soir de pleine lune, quand le loup pernicieux gronde dans nos êtres.

Futile mon existence, terrifiante l'expérience du quotidien, et je vois au bord de tes yeux tes rides naissantes, toi petite fille dans le corps d'une femme, je vois tes yeux espiègles et tes lèvres sans mansuétude, je vois ton corps gracieux bien entretenu par tous ces kilomètres courus pour le respect de ton miroir, je vois tes seins hauts et tes beaux cheveux blonds… Et ce que je vois au-dessus n'est ni ça ni autre chose, je vois un refuge où m'apaiser, je vois ta gentillesse non feinte cette source de promesse, faisant de toi la petite fille qui sauverait les restes d'un gavroche abîmé.

Quand je pense aux enfants, je retrouve la peur, ils sont si fragiles, disponibles et faibles. La nature est dégueulasse, c'est un sordide enfer où le lion bouffe inéluctablement le zèbre, où le rire sadique de la mort contemple le carnage perpétuel du faible torturé par le fort, je tuerai Dieu je le jure.

Attends ! Toi la grande que je n'ose nommer, je voudrais t'aimer, encore peut-être, peut-être encore demain, je voudrais y croire parce que tu es douce et je pourrais te regarder vieillir dans cette grâce, avec tes traits fins, avec tes yeux éveillés à la rigueur sans pour autant être méchants, ton harmonie perdurera et j'aurais vu cela pendant des siècles.

Rentre le ventre lève la tête, elle ne voudra pas de toi t'es trop bête, courbé gauche t'es trop moche, romantique psychopathe tu n'as pas assez de tout, tu connais pleins de choses ne servant à rien, minable, minable, minable frimeur, mâche la limaille et saigne par dedans. Le monde ne supporte ni la médiocrité ni la laideur, ni l'infirmité ni la vieillesse, le monde est une guerre ouverte pour la survie et au fond de ses yeux de biche elle ne se verra pas s'enlaidir par toi.

Demain ça recommence. Toujours à tailler mon cercueil dans ce monde faiblard, guerrier s'affrontant lui-même faute d'Idéal, expérience de la douleur mêlée d'échecs, vas-y plus fort, le masochisme de mes pensées, cette douce torture ne tenant pas en place, un pas en avant dans chaque seconde, un pas en arrière dans celles fuyantes. C’est une danse macabre écrasant l'existence, car on voit bien ce qu'on rate mais il ne faut pas le dire, on voit bien ce que l’on possède mais il faut le taire. Le partage et la noblesse de l'âme sont des concepts inventés par les poètes pour asservir les porcs, pour mentir le monde en se crevant les yeux.

On survivra je survivrais, à la brûlure d'un soleil, toute façon j'en ai rien à foutre, peur de rien élevé dans une cave, amassé plus de colère que la chute d'un empire, entendu plus d'histoires que les grecs. Je rirais de mes dents aiguisées assis à côté de la mort en regardant mes mômes cadavériques. L'enfer s'il y en a un est ici, les pauvres pleurent, les riches s'acharnent, la blonde me fuit elle a raison, à mon tour je fuis la brune trop possessive. Je fuis la vie et sa bêtise, je fuis le temps ce trou noir. Nous nous pensions ambitieux là où nous ne sommes que des barbares dans le désert conscient, personne ne domine ses instincts, les robes cachent les meurtrissures et la mort putride recouvre tout.

Retour de l'urgence, de l'urgence, de l'urgence, baisse la tête n'en fais pas trop tu vas trop loin, reste en arrière travaille plus, travaille obéis respecte, excuse-toi, excuse-toi tu as été méchant, pardonne-leur travaille un peu, travaille ou on te vire, travaille sinon tu les tueras en leur glaçant le sang, tu finiras la guerre.

La classification des arts majeurs est la suivante : l’architecture, la sculpture, les arts visuels (peinture et dessin), la musique la littérature et les arts de la scène. Ils permettent l’expression, parfois ils sont le souvenir fixant la peau d’une époque. Au début du 20ème siècle, les frères Lumière imaginent un procédé qui permet d’enregistrer photographiquement et de projeter des vues animées : le cinéma, nouvel art majeur, lanterne magique.

Georges Méliès est un cinéaste du début du 20ème siècle, cet homme a inventé quasiment tous les effets spéciaux. Il a produit des films fantastiques n’appartenant pas au domaine du conte ou de la représentation d’un réel : il a mis en image ses rêves. Cet homme s’est servit du cinéma avec l’ambition de filmer des rêves poétiques, en y parvenant dès 1900. Aujourd’hui les possibilités du cinéma sont infinies, il peut représenter sous n’importe quel angle absolument tout ce que l’esprit peut imaginer. Le réalisateur n’a qu’une limite : celle de son esprit. Peu importe le sujet de sa chimère, s’il est assez doué et opiniâtre pour traduire sa vision alors nous verrons son fantasme au cinéma.

La salle est plongée dans le noir, un son de cor et de trompettes retentit alors qu’à l’écran apparaît une femme tenant dans sa main un flambeau, puis le plan s’élargit, il laisse place au nom du studio de production dans un éclat de musique céleste et de lumière éclairant le ciel. Un frisson parcourt les allées, dans les fauteuils les muscles se contractent, le silence est immédiat, l’attention est rivée vers cet écran car il promet un monde de désirs, de passions, d’aventures, un monde où par procuration nous allons vivre la destinée des héros et partager leurs émotions. 

Le cinéma n’est pas seulement le 7ème art, il réunit à lui seul tous les autres, les faisant converger dans un creuset où respectivement ils atteignent une perfection. Ce n’est pas une technique de divertissement, c’est le moyen absolu de propagande pour éclairer ou perturber l’esprit humain. Regardez-les, adultes et enfants mélangés, souffles coupés face à l’écran où est projeté le destin d'un héros, par exemple celui d’une femme. Le mouvement, le son et l’image permettent d’atteindre un paroxysme narratif, un langage universel. Le plan est une sculpture vivante, une peinture féerique, une construction géométrique d’images où chaque son, chaque détail souligne et sert d’écrin au propos : ici le destin de cette héroïne parvenue à son dénouement, attendant l’ultime révélation. Le spectateur et le temps sont suspendus, pure magie, pure manipulation.

Qui n’est jamais sorti transformé par une projection ? Une fois j’ai vu un homme sans morale sortir en pleurant d’une séance, une autre fois j’ai vu la personnalité de mon père changer pour toujours grâce à un film, ceci parce que des réalisateurs ont réussit à capter leur attention et a imprimer dans leur cœur un message, révélant à ces hommes une part d’eux-mêmes qu’ils ignoraient. Car c’est le regard que l’on porte sur les choses qui les fait exister d’une manière ou d’une autre, et ce regard peut changer.

Imaginez. Voyez cette belle femme brune sculpturale dans sa robe rouge, elle est dans le désert, elle a parcouru beaucoup d’épreuves pour en arriver là, elle a souffert jusqu’à ce point précis, elle attend quelque chose, on voit de près son visage, on lit dans ses yeux une fureur contrainte, de la fatigue, on entend une mélodie discrète, un son minéral, un bruissement, d’ailleurs on voit le désert autour d’elle, sa robe ondulant sous la brise dans une aurore orangée et pâle, elle tient dans sa main ses chaussures, ses chaussures de la veille, elle est à bout, dans l’urgence, isolée et triste, plongée malgré elle dans ce décor de poussière, sur son visage filmé en gros plan coulent des larmes, la musique monte, elle se retourne subitement pour nous faire face… déclic... fin.

Il y a trop de beauté dans le monde et cela nous frustre de ne pas la posséder toute, comme cela nous frustre de ne pas maîtriser nos rêves, alors pour un temps dans cette salle, voici la femme en robe rouge au milieu du désert, elle se retourne pour vous faire face… un sourire plein de joie s’affiche sur son visage, ses yeux s’illuminent, elle se sait sauvée, elle s’exclame, la musique explose… et vous accroché à votre fauteuil, à cet instant vous ne voyez plus un film, vous n’avez plus de vie ni d’identité, votre esprit communie entièrement avec le sien dans ce sentiment de libération et de bonheur, et vous pleurez.

Oui je sais, tu as bu, tu es saoul, par inadvertance tu cherches un interlocuteur, surtout ne te mouille pas pour raconter ta vie, ça pourrait plaire.

Il est 9h57 du matin, une fois de plus je joue avec mon zizi dur pour parfaire mes éjac faciales, j'ai dans le cœur l'espoir d'un cancéreux en phase terminale associé à la conviction que tout le monde fait de la merde et néglige ses qualités en se contentant du plus simple, idiot nul et moche, suicidez-moi pour l'exemple, suicidez-vous que je reprenne espoir.

En suivant je corrige mes pensées pour mieux me regarder vieillir dans un cycle dominant/dominé, frustré/jouisseur. L'humanité est non seulement affligeante de bêtise mais en plus elle justifie ses actes destructeurs par un dogmatisme sans limites, gardienne de sa cage et du barbelé qu'elle s'enfonce joyeusement au fond des orbites en criant que ça lui fait du bien pour s'éviter de constater le vide abyssal de ses opinions.

Ce n'est pas un message à charge mais c'est un témoignage colérique lucide. Aujourd'hui je ne suis plus ni schizophrène ni révolté, je suis à l'aube d'une métamorphose en psychopathe fasciste conscient, en musicien de la machette face à tant d'hérésie et de mépris portés aux idées nobles que la commune défend depuis des siècles. Mais putain de bordel de merde, faut-il être con pour à ce point se rouler fièrement dans la fange et la nullité menant au chaos ? Depuis quand faut-il s'excuser de savoir et tout faire pour se normaliser ? Pourquoi consommer par la destruction est un signe de réussite sociale ? Comment se fait-il que la corruption et la spoliation soit à ce point impunies ? Bref, à mesure que défile les années nous ne sommes plus dans le refus ou la révolte, au mieux nous en sommes au suicide, au pire au militantisme armé. La conscience chante le chaos et l'âme a le cœur qui saigne, laissant l'inconscient pleurer les regrets dans son coin.

Qui sont les barbares ? Qui sont les terroristes ?

Tourne la tête, regarde tes murs, ta cage, ta caisse, tes oripeaux, partout les chaines, partout la codification du vivant, tu laisses le poison s'instiller en toi, devenant le parfait petit robot qui vainement tente de parer à ses frustrations sexuelles, hiérarchiques et sociales, laissant une novlangue mal intentionnée définir pour toi l'expression de tes désirs. Farci d'images, farci de mots, tu es perdu dans l'immensité du non-sens. Ce n'est plus l'absurdité de Camus, celle mettant en évidence l'impossible compréhension de l'existence, c'est l'absurdité tout court, celle d'une conscience s'efforçant de se tuer, comme si l'idiocratie était la seule évolution possible de l'homme. Nous sommes à l'aube de la plus grande révolution technologique depuis l'invention du feu, bientôt face aux plus grandes révélations depuis l'invention des religions, dans 60 ans il y aura autant différences qu'entre 2014 et -10 000 avant Jc, mais pas grave, c'est bon les chips sale fils de pute ferme ta gueule.

Sans forcer je gagne 50 000 euros par an, je troquerais le tout contre un mode de vie, une utilité quelconque, une certitude ou la fin de la monétisation de l'avenir. Je vis dans la colère et le mépris étant pourtant un idéaliste gentil et bienveillant, l'enfer c'est la bêtise des autres.

Nous vivons une époque où ne pas savoir et ne pas penser devraient non seulement être interdits mais également punis. La conscience de sa propre disparition rend les choses intolérables car elle met en évidence la stupidité volontaire avec laquelle les hommes se laissent mener à l'abattoir. Toi encore pire, ta bassesse est de le savoir et de l'accepter.

Où quand la paix devient une guerre de chaque instant, il est 10h20 et ceci traverse ma chair comme des paillettes de diamant à la vitesse de la lumière, le psoriasis c'est pour les faibles. You look like shit.